J’ai envoyé à mon mari de fausses preuves d’infidélité : il est rentré de Londres dans la nuit, roman · Chapitre 1 sur 16
Chapitre 1 : Preuves envoyées
À 0 h 04, j’ai envoyé à mon mari la preuve que je couchais avec un autre homme.
Quatre photos.
Moi, en chemise blanche d’homme et rien d’autre, en train de rire devant une cuisinière.
Un bras bronzé autour de ma taille.
Deux tasses de café sur une table jaune.
Une tête blonde sur l’oreiller à côté du mien, le visage tourné de l’autre côté.
En dessous, j’ai joint les papiers du divorce, déjà signés.
J’ai tapé une seule phrase.
« Je suis amoureuse de quelqu’un d’autre. S’il te plaît, signe. »
Puis j’ai posé mon téléphone face contre l’îlot de cuisine et j’ai vidé le reste du vin dans l’évier.
Rien de tout ça n’était vrai.
Ma sœur Pippa avait pris ces photos dans sa propre cuisine, mardi après-midi.
Le bras appartenait à son ami Henrik, qui est gay et m’a demandé deux cents dollars et une pizza.
J’ai fait ça parce que je ne supportais pas l’idée de passer une année de plus mariée à un homme qui ne voulait pas me toucher.
Christian Kane et moi étions mariés depuis trois ans et deux mois.
Il ne m’avait jamais embrassée, sauf une fois, devant l’autel, pour le photographe.
Il ne m’avait jamais tenu la main, à moins que son grand-père ne nous regarde.
Nous dormions dans des chambres séparées, à des étages différents, dans une maison de Tribeca qui ne me semblait toujours pas être la mienne.
Il partait trois semaines sur quatre.
Quand il était à la maison, il me disait bonjour, bonne nuit et « Tu as besoin de quelque chose ? »
Je répondais toujours non.
Il avait toujours l’air soulagé.
Je l’ai épousé pour sauver l’entreprise de mon père.
Papa est mort onze jours après le mariage.
Après ça, Christian n’avait plus aucune raison de faire semblant, alors il a arrêté.
Ce soir-là, son ex, Portia Vanderpoel, avait publié une photo prise dans un bar d’hôtel à Londres.
Deux verres de whisky.
La main d’un homme sur le bar, avec la montre en acier que j’avais offerte à Christian pour notre premier anniversaire.
La légende disait : « Certaines choses reviennent. »
Christian était à Londres depuis onze jours.
Il ne m’avait pas appelée une seule fois.
J’ai fixé cette montre jusqu’à en avoir les yeux qui brûlaient.
Puis j’ai envoyé un texto à Pippa.
« Envoie-moi les photos. Je le fais ce soir. »
Mon téléphone s’est mis à vibrer à 0 h 09.
Christian.
Je l’ai laissé sonner jusqu’au bout.
Il a vibré de nouveau.
Encore une fois.
L’écran s’est rallumé encore et encore avant que je monte à l’étage.
Je n’ai pas dormi.
Je suis restée allongée dans le noir, à l’imaginer en train de lire mon message dans une suite d’hôtel, Portia endormie à côté de lui.
Il signerait au petit-déjeuner.
Il serait content.
À six heures, j’ai renoncé à dormir et je suis descendue préparer du café.
À 8 h 31, la porte d’entrée s’est ouverte.
Je l’ai entendu avant de le voir.
La lourde serrure a tourné, puis une valise a heurté le marbre.
Ensuite, des pas rapides et réguliers ont résonné dans le couloir.
Christian s’est arrêté sur le seuil de la cuisine.
Il portait le costume de la veille.
Il avait retiré sa cravate, le col ouvert, et une barbe naissante lui ombrait la mâchoire. Je ne l’avais jamais vu comme ça.
Le bord de ses yeux sombres était rougi.
Il ne les avait pas fermés depuis minuit.
« Tu es à Londres », ai-je dit bêtement.
« J’étais à Londres. »
Il a posé son téléphone sur l’îlot, écran vers le haut.
Mes photos étaient affichées dessus.
« J’ai atterri à Teterboro il y a quarante minutes, a-t-il dit. J’ai piloté l’avion moi-même. Mes pilotes dormaient. »
J’ai tenu ma tasse à deux mains pour qu’il ne les voie pas trembler.
« Tu aurais pu simplement signer. »
« Ah oui ? »
Il a contourné l’îlot.
Mme Dunleavy, notre gouvernante, est entrée du côté du garde-manger avec un panier de citrons et s’est figée.
Christian ne lui a même pas jeté un regard.
Il a glissé la main dans sa veste et en a sorti les papiers du divorce.
Il les avait imprimés.
Quelque part au-dessus de l’Atlantique, il les avait imprimés, pliés, puis rapportés dans la poche poitrine de sa veste.
« Christian, s’il te plaît. Signe, et on pourra tous les deux reprendre nos vies. »
Il m’a regardée un long moment.
Puis il a déchiré les papiers en deux.
Il a superposé les morceaux et les a déchirés encore une fois.
Les morceaux sont tombés sur le marbre, entre mon café et son téléphone.
Mme Dunleavy a posé les citrons avec une lenteur extrême, puis a reculé pour sortir de la pièce.
« Comment il s’appelle ? » a demandé Christian.
« Ça ne te regarde pas. »
« Tu es ma femme. C’est la seule chose qui me regarde ce matin. »
« Depuis quand tu te soucies de ce que je fais ? »
Un muscle a tressailli dans sa mâchoire.
Il a pris son téléphone et agrandi l’image de la tête blonde sur l’oreiller.
« Comment il s’appelle ? »
J’ai eu la bouche sèche.
« Henrik. »
« Henrik comment ? »
« Lindqvist. »
Il a répété le nom à voix basse, pour lui-même.
« Depuis combien de temps ? »
« Un an », ai-je menti.
Quelque chose a traversé son regard.
Ça avait disparu avant que je puisse mettre un nom dessus.
« Tu veux divorcer, Hazel ? »
« Oui. »
« Alors je veux rencontrer l’homme qui est en train de te prendre à moi. »
« Quoi ? »
Il a fait glisser mon propre téléphone vers moi sur l’îlot.
« Invite-le à dîner. Demain soir. Ici. »
« Tu ne peux pas être sérieux. »
« Dix-neuf heures. » Il a desserré ses manchettes. « Dis-lui de venir avec de l’appétit. »
« Et si je ne le fais pas ? »
Christian s’est penché jusqu’à ce que son visage soit à la hauteur du mien.
Il sentait le kérosène et l’air froid.
« Alors je trouverai son adresse moi-même, a-t-il dit. Et j’irai chez lui. »