J’ai juré de tuer le prince que je protège, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le troisième jeudi
À deux heures du matin, Evander Rask posa la dague de sa sœur morte contre la gorge du prince héritier.
C’était un simple couteau de chasse au manche en os, dont la lame était ébréchée par un sanglier.
Maren s’en servait pour couper des pommes.
Evander l’avait gardé sur lui pendant huit ans, dans l’attente de ce lit précis.
Le prince Florian était allongé sur le dos, vêtu de velours prune, un bras jeté sur l’oreiller.
Une unique bougie brûlait, presque consumée, sur la table de nuit.
Evander s’agenouilla sur le matelas sans faire grincer le sommier, car il s’était entraîné.
La pointe reposait dans le creux tendre sous la mâchoire du prince.
Il n’avait qu’à se pencher.
— Vous avez trois jeudis de retard, dit le prince en ouvrant les yeux.
Evander ne bougea pas.
Les yeux de Florian étaient noisette, cerclés d’or, et il n’avait pas du tout l’air ensommeillé.
Il regarda Evander, calme et sans hâte, comme s’il avait vu venir la scène depuis des années.
— Ne criez pas, dit Evander.
Sa voix était sortie plus grave qu’il ne l’aurait voulu.
— Je n’en avais pas l’intention.
Florian tourna la tête de la largeur d’un doigt, et le couteau suivit sa peau.
Une goutte de sang perla là où reposait la pointe.
Evander aurait dû reculer.
Au lieu de cela, il la regarda.
— Chevalier Evander Rask, dit doucement Florian, d’une voix calme et solennelle.
Personne, à Highmere, ne l’avait jamais appelé ainsi.
Ici, il était Evander Thorne, le nom de sa mère, un grand chevalier taciturne de la légion des frontières qui dormait sur un lit de camp devant la porte du prince.
— Ce n’est pas mon nom, dit-il, la gorge serrée.
— C’est celui que vous portiez à la naissance, dit Florian.
La main du prince se leva de l’oreiller.
C’était une main fine, avec une tache d’encre incrustée sur le côté de l’index.
Il la referma sur celle d’Evander, sur le pommeau, chaude et un peu moite, sans chercher à la repousser.
Il la tira vers le bas.
La lame s’enfonça d’un demi-pouce de plus.
Evander sentit le pouls du prince bondir contre l’acier, rapide et léger.
— C’est celle de Maren ? demanda Florian.
Evander sentit l’air quitter sa poitrine.
— Dites encore son nom.
— Maren, dit le prince.
— Elle avait dix-sept ans.
— Les chiens de chasse de Rask Hold la suivaient jusqu’à la chapelle chaque matin.
Evander l’entendait à peine, par-dessus le grondement de son propre sang.
— Comment savez-vous ça ?
— Parce que j’ai signé l’ordre, dit Florian.
Les mots tombèrent entre eux avec la simplicité d’une pièce qu’on laisse choir.
— L’ordre contre la maison Rask.
— Je l’ai signé il y a huit ans, à quinze ans, le jour des funérailles de ma mère.
— La signature au bas du document est bien de ma main.
— Vous aviez juré de trouver celui qui avait fait ça.
— Me voici.
Evander avait préparé cette nuit pendant huit ans.
Dans toutes les versions, le prince criait, suppliait ou mentait.
Aucune ne le montrait allongé ainsi, le menton relevé vers la lame, offrant à Evander précisément ce qu’il était venu chercher.
— Ne faites pas ça, dit Evander, sans savoir auquel des deux il s’adressait.
— Alors faites-le, dit Florian.
— Ou laissez-moi d’abord vous demander quelque chose.
La main du prince se resserra sur la sienne, et la chaleur de ces doigts remonta tout le long du bras d’Evander.
Dans l’obscurité, Evander était à genoux au-dessus de lui, les cuisses de part et d’autre des hanches du prince.
Il sentait chacun des souffles de Florian.
Il détestait s’en rendre compte.
Il s’en rendait compte depuis cinq mois, depuis la chasse d’automne.
Florian avait ri à l’une des plaisanteries de Piers, et Evander avait raté une cible facile : un cerf immobile.
— Accordez-moi jusqu’au dégel, dit Florian.
— Onze semaines.
— Le couronnement du printemps aura lieu le vingt-huit mars.
— Si vous voulez toujours le faire à ce moment-là, je m’agenouillerai devant toute la cour, et vous pourrez graver mon nom sur votre lame.
— Pourquoi attendre ?
— Parce que vous avez le droit de savoir pourquoi j’ai signé, dit Florian.
— Je vous le dirai, mais pas ce soir.
— Ce soir, vous ne me croiriez pas.
— J’aimerais qu’on me croie.
— C’est une petite vanité, et je pense qu’un homme a le droit d’en avoir une avant de mourir.
Le coin de sa bouche se releva.
Il plaisantait alors qu’un couteau lui menaçait la gorge.
La main d’Evander trembla une fois, et Florian le sentit.
— Bien, dit-il, presque tendrement.
— Vous tremblez.
— Ça veut dire que vous n’êtes pas encore sûr.
— J’attendrai que vous le soyez.
Evander éloigna lentement le couteau de la gorge du prince.
Une fine ligne rouge resta sur sa peau.
Avant d’avoir pu réfléchir, il l’essuya du pouce, et Florian frissonna légèrement à ce contact.
Aucun des deux ne détourna les yeux.
Le pouce ressortit rouge.
Florian saisit le poignet d’Evander, lui souleva la main et attira son pouce entre ses lèvres.
Il le nettoya d’un coup de langue.
Une chaleur le frappa au bas-ventre, brutale et soudaine, au point qu’Evander faillit jurer.
— Descendez du lit, chevalier Evander, dit Florian, plus doucement qu’avant, sans que sa voix laisse entendre qu’il le souhaitait.
— Vous devriez être à la porte.
— Un jeudi ordinaire, une garde ordinaire.
— Pourquoi ?
Le prince leva deux doigts en direction du couloir.
La poignée en laiton de la porte de la chambre tournait, très lentement, sans faire le moindre bruit.
— Parce que ce n’est pas Piers, dit Florian.