Je ne voulais qu’un seul beau-frère… et les trois m’ont revendiqué, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La buanderie
Kenji avait la chemise en flanelle de Leif plaquée contre sa bouche et une main glissée dans son pantalon de jogging quand la lumière de la buanderie s’alluma.
Il se figea.
La chemise était grise et douce à force d’avoir été lavée cent fois, et elle sentait le savon au cèdre, la sciure et Leif.
Il l’avait sortie encore chaude du sèche-linge dix minutes plus tôt, alors que toute la maison dormait.
Il s’était dit qu’il allait seulement la plier.
— Kenji, dit Leif.
Il se tenait dans l’embrasure de la porte, vêtu de sa veste de travail, un sac à outils encore accroché à une épaule.
Les appels en pleine nuit faisaient partie de son travail, et il était entré par l’arrière-cuisine sans faire un bruit.
Kenji ne retira pas sa main de son pantalon.
Il aurait pu.
Il préféra regarder le visage de Leif, fatigué et stupéfait, mais pas le moins du monde en colère.
— Je ne regrette pas, dit Kenji dans la flanelle.
Leif posa son sac à outils par terre sans un bruit.
Puis il referma la porte derrière lui et tourna le verrou.
Le clic fut léger.
Kenji le sentit au creux de ses reins.
— Depuis quand ? demanda Leif.
— Depuis le soir où j’ai emménagé.
— Ça fait onze semaines.
— Tu as porté mes cartons sur trois étages sans dire un mot sur leur poids, dit Kenji. Tu m’as préparé du pain grillé à deux heures du matin parce que je n’arrivais pas à dormir. Je te désire depuis ce pain grillé.
Leif traversa la pièce en trois enjambées.
Il posa les mains de chaque côté des hanches de Kenji, à plat sur le couvercle de la machine à laver.
Kenji se rendit compte qu’il était assis là, les jambes écartées et le pantalon de jogging baissé sur le bas du ventre.
Leif ne baissa pas les yeux.
Il regarda la bouche de Kenji et n’en détacha pas les yeux.
— Je suis ton beau-frère par alliance, dit Leif à voix basse.
— Je sais ce que tu es.
— Ta mère est mariée à mon père.
— Ma mère est en Norvège, dit Kenji. Et toi, tu es entre mes genoux.
Un muscle tressaillit dans la mâchoire de Leif, sous sa barbe courte couleur sable.
Ses mains se crispèrent sur le métal, jusqu’à ce que ses jointures blanchissent.
— C’est une erreur, dit-il.
— Alors arrête-moi.
Leif ne bougea pas.
Kenji laissa tomber la chemise par terre, retira lentement sa main de son pantalon et la posa sur le poignet de Leif.
Le poignet était épais, chaud, strié d’anciennes cicatrices de brûlure laissées par des fils sous tension.
Il guida la main de Leif, l’éloigna de la machine à laver et la fit descendre.
— Kenji, dit Leif d’une voix rauque. Regarde-moi.
Il le regarda.
Les yeux de Leif étaient d’un bleu profond et grave, et ils n’étaient plus fatigués.
— Dis-moi d’arrêter, et voyons si j’en suis capable, dit Leif. Là, tout de suite. Dis-le.
— N’arrête pas.
Leif laissa échapper un son étranglé, presque douloureux.
Sa paume glissa sous la ceinture et se referma sur la queue de Kenji, dont la tête heurta le placard derrière lui dans un bruit sourd.
— Oh, mon Dieu.
— Chut, murmura Leif. Tilda dort juste au-dessus de nous.
— Alors dépêche-toi.
— Non, dit Leif.
Il le caressa une fois, lentement, de la base jusqu’au bout, de sa main rugueuse et calleuse, avec juste assez de friction pour que ce soit délicieusement douloureux.
Les hanches de Kenji tressaillirent.
Il était déjà dur et dégoulinant, et ce depuis dix minutes.
Le glissement humide du pouce de Leif sur le gland lui tendit tout le corps.
— Des semaines à t’avoir dans ma maison, dans ces shorts, dit Leif pour lui-même.
— Tu as remarqué les shorts.
— J’ai tout remarqué.
De sa main libre, il baissa le pantalon de jogging de Kenji jusqu’à mi-cuisses et prit cette fois le temps de le regarder.
Kenji rougit, mais ne se couvrit pas.
— Tu es magnifique, dit Leif d’une voix rauque. Mon Dieu, tu es magnifique.
Il le caressa de longs mouvements fermes, son pouce décrivant un cercle sous la couronne à chaque remontée.
Le souffle de Kenji lui échappait en petits halètements humides contre son épaule.
Kenji agrippa le devant de sa veste et s’y accrocha.
La veste sentait l’air froid et le fil de cuivre.
— Leif. Leif, je vais…
— Pas encore, dit Leif.
— Je n’en peux plus…
— Si, tu peux, dit Leif. Tu as été si sage. Encore une minute.
C’était la voix qu’il prenait avec les enfants quand il était chargé de s’occuper d’eux : calme, grave, absolument sûre d’elle.
Les genoux de Kenji fléchirent.
L’autre main de Leif remonta et lui prit la mâchoire.
Son pouce appuya contre la lèvre inférieure de Kenji, qui l’ouvrit sans réfléchir, et le visage de Leif changea.
— Putain, souffla Leif.
Il l’embrassa.
Ce ne fut pas un baiser tendre.
Ce fut un baiser vorace, affamé ; sa barbe râpait le menton de Kenji et sa langue s’insinuait dans sa bouche tandis que son poing accélérait.
Kenji gémit contre sa bouche.
Il cogna deux fois le talon contre le hublot de la machine à laver.
Puis la chaleur le traversa depuis le creux des reins et il jouit violemment dans la main de Leif.
De longues pulsations brûlantes jaillirent sur son ventre et le devant de la veste en flanelle.
Leif continua à le caresser jusqu’à ce qu’il ait fini, jusqu’à ce qu’il tremble.
Puis il s’arrêta et posa son front contre celui de Kenji.
Ils restèrent ainsi, à reprendre leur souffle.
Le sèche-linge cliqueta en refroidissant.
Leif ramassa la chemise en flanelle grise et s’en servit pour essuyer le ventre et les cuisses de Kenji, avec des gestes appliqués et réguliers.
Il lui remonta son pantalon de jogging.
Il ne croisa pas son regard.
— C’était une erreur, dit-il. Ça ne se reproduira pas.
— Leif.
— Va te coucher, Kenji.
Il prit le sac à outils et la chemise, puis déverrouilla la porte.
Kenji était assis sur la machine à laver, les jambes tremblantes, le cœur battant à tout rompre, avec encore le goût de Leif dans la bouche.
Ses bottes traversèrent la cuisine, montèrent le premier escalier, puis s’arrêtèrent.
Quelqu’un était assis dans le noir, sur le palier.
— Onze semaines, dit Erik d’une voix sèche et amusée, parfaitement réveillé. C’est un record, Leif. Soren me doit quarante dollars.