Abandonnée devant l’autel, j’ai épousé son oncle milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La mauvaise mariée
Hayden lâcha mes mains au moment où l’officiant lui demanda s’il voulait m’épouser.
Il recula et descendit de la petite estrade.
Trois cents invités se penchèrent en avant sur leurs chaises dorées.
— Je ne peux pas, dit-il dans le micro fixé à son revers. Pas avec elle.
Il ne me regardait pas.
Il regardait le premier rang.
Ma demi-sœur se leva.
Kaylee était censée porter du vert sauge, comme les autres demoiselles d’honneur.
Elle avait retiré son étole.
En dessous, elle portait une robe en satin blanc, décolletée, avec un petit nœud à la taille.
Elle posa une main sur son ventre et sourit à la salle.
— Quatre mois, dit Hayden. Je voulais que tout le monde l’apprenne de ma bouche.
Ma belle-mère souriait, elle aussi.
Elle était au courant.
Mon père se souleva à moitié de son siège, mais elle le tira par la manche pour le faire se rasseoir.
Je restai là, avec le voile de ma mère sur la tête et mon bouquet serré dans mes deux poings.
— Hayden, dis-je. Pas ici.
— Où, alors ? Il ricana. À quarante étages de haut, sur une poutre ? Reagan préférerait épouser une poutre en acier, de toute façon. Tout le monde ici le sait.
Quelqu’un, au fond, ricana.
Puis quelqu’un d’autre éclata de rire.
Et le rire se répandit dans toute la salle de bal.
Trois cents personnes, dont la plupart avaient mangé les travers de porc de mon père à ma fête de fiançailles.
Kaylee monta les deux marches et prit ma place.
Elle n’eut même pas besoin de déplacer mes fleurs. Je les tenais encore.
— Tu peux garder la robe, murmura-t-elle. Elle ne t’allait pas vraiment, de toute façon.
Je baissai les yeux sur mes mains posées sur les tiges.
Des mains d’ouvrière du bâtiment. Des ongles courts, une cicatrice blanche sur deux jointures, des callosités que j’avais poncées pendant une semaine pour que ma bague rende bien sur les photos.
Jeudi, ces mains avaient repéré trois boulons, au trente et unième étage de Strahan Point, qui avaient lâché à la moitié du couple de serrage.
Je les avais montrés à Hayden.
Il m’avait embrassé le front et dit de m’en occuper après la lune de miel.
Je ne m’en étais pas abstenue.
Vendredi, j’avais envoyé un rapport avec des photos directement au bureau du propriétaire.
J’enlevai mon voile.
Je le pliai une fois et le tendis à l’officiant, qui le prit.
Puis je déposai le bouquet dans les bras de Kaylee.
— Félicitations, dis-je. Ne le laisse pas approcher d’une clé à molette.
Je redescendis seule l’allée centrale.
Plus personne ne riait. Ils étaient trop occupés à filmer.
Je ne m’arrêtai pas aux portes.
Je m’arrêtai au dernier rang.
Il était assis seul, à l’extrémité.
Les chaises de part et d’autre de lui étaient vides, tout comme les deux devant lui.
Comme si ce qu’il avait était contagieux.
Anson Strahan. L’oncle de Hayden. L’homme qui possédait Strahan Point, et Strahan Tower avant ça, et la moitié de la silhouette urbaine que j’avais assemblée boulon après boulon depuis mes vingt ans.
L’homme dont tout le monde à Pittsburgh jurait qu’il avait poussé sa première femme, Elise, du haut de son propre immeuble.
Je ne l’avais rencontré qu’une seule fois, à peine une minute, sur la terrasse de Strahan Point.
Il m’avait demandé mon nom et si c’était moi qui avais repéré la manille desserrée au niveau 22.
J’avais dit oui.
Il avait répondu « bien » et s’en était allé.
À présent, il leva les yeux vers moi, depuis sa chaise.
Des yeux gris. Un costume sombre. Pas de cravate.
Il n’avait pas l’air surpris. Il attendait de voir ce que j’allais faire.
— Êtes-vous marié, monsieur Strahan ? demandai-je.
Toute la salle l’entendit.
— Non, répondit-il.
— Vous voulez le devenir ?
La voix de Hayden retentit dans les haut-parleurs. — Reagan, par pitié. Assieds-toi.
Je ne me retournai pas.
— Épouse-moi, dis-je à son oncle.
Quelqu’un laissa tomber un verre.
Hayden rit de nouveau dans le micro, mais sa voix se brisa au milieu. — Tu sais ce qu’il a fait à la dernière ? Il va te jeter d’un toit.
Anson se leva.
Il était plus grand que je ne l’avais cru et boutonna sa veste comme s’il avait tout son temps.
Il prit ma main.
Sa paume était rugueuse. Pas celle d’un homme qui reste assis dans des bureaux.
De grosses cicatrices en relief la traversaient, anciennes, luisantes sous la lumière des lustres.
— Oui, dit-il.
Kaylee émit un bruit étranglé.
— En Pennsylvanie, il faut attendre trois jours pour obtenir une licence de mariage, me dit Anson, comme si personne d’autre n’était dans la salle.
— Alors j’attendrai trois jours.
— Lundi. Neuf heures. Au bâtiment municipal de la ville et du comté.
— J’y serai à huit heures et demie.
Le coin de sa bouche bougea.
Il garda ma main dans la sienne et me fit traverser la salle, au milieu des trois cents personnes qui ne savaient pas où regarder.
Derrière nous, ma belle-mère siffla : — Dermot, arrête-la.
Mon père ne dit pas un mot.
Dehors, l’air de mai sentait la pluie et les gaz d’échappement des bus.
Je m’assis sur les marches de pierre de l’hôtel, en robe de mariée, parce que mes genoux avaient décidé qu’ils en avaient assez.
Anson ne s’assit pas.
Il se tint sur la marche juste en dessous de moi, de sorte que ses yeux soient à la hauteur des miens.
— Tu trembles, dit-il.
— Ma robe est froide.
— Il fait vingt et un degrés.
— Alors je tremble.
Il retira sa veste et la posa sur mes épaules.
Elle était chaude et sentait le cèdre.
— Pourquoi tu as dit oui ? demandai-je.
— Pourquoi tu m’as demandé ?
— Parce que tu étais la seule personne dans cette salle dont il avait peur.
Il hocha la tête.
Puis il plongea la main dans sa poche et déplia une feuille de papier.
C’était mon rapport. Mes photos. Mes trois boulons cassés sur une plateforme grise.
— J’ai lu ça à six heures ce matin, dit-il.
— Bien. Alors tu vas arrêter les travaux sur l’acier.
— J’ai récupéré chaque commande de boulons pour cette tour avant même de m’habiller. Il tapota le papier. — Elles sont toutes signées par mon neveu.
Je le fixai.
— Il n’a pas choisi aujourd’hui par hasard, Reagan, dit Anson. Il a choisi le seul jour où tu aurais l’air folle aux yeux de tous ceux qui liront ça.