La pauvre villageoise tourmentée par son addiction au sexe, roman · Chapitre 3 sur 12
Chapitre 3 : La recette
L’ordonnance du docteur Leandro tenait sur une feuille de cahier.
Trois jours sans me toucher moi-même, et sans qu’Anselmo me touche non plus.
Une visite chaque après-midi à la clinique, à l’heure où la place était déserte.
Et une seule règle de plus, écrite tout en bas d’une écriture serrée : obéir.
Le troisième jour, j’arrivai à la clinique, les jambes flageolantes et le chemisier collé au dos.
Je venais de passer soixante-douze heures en enfer.
J’avais serré l’oreiller entre mes dents, glissé les mains sous mes fesses pour ne pas m’en servir, et pleuré de rage à côté de mon mari, qui dormait sur le dos sur ordre du médecin.
Anselmo m’accompagna jusqu’à la porte, puis retourna au caféier sans rien dire.
Ça faisait partie du marché.
Le docteur m’attendait à l’intérieur, dans une petite pièce blanche avec une table d’examen recouverte de papier et une étagère de flacons.
Il ferma la porte à clé.
— Asseyez-vous sur la table d’examen, dit-il. Vous vous êtes touchée ?
— Non, docteur.
— Pas une seule fois ?
— Pas une seule. Ma voix tremblait. Hier soir, j’ai failli mourir.
— Failli ?
— Je me suis mordu la main jusqu’au sang. Regardez.
Je lui montrai la marque de mes dents à la base du pouce.
Il me prit le poignet sans se presser et l’examina sous la lampe.
Puis il passa son pouce sur la morsure, et je sentis cette caresse jusque dans ma taille.
— Bonne patiente, murmura-t-il.
Ces deux mots me firent serrer les cuisses.
— Enlevez votre jupe et vos sous-vêtements, dit-il. Allongez-vous sur la table, les genoux pliés.
Je me déshabillai de la taille aux pieds avec une hâte honteuse.
Le papier de la table craqua sous mes fesses et était froid.
Il approcha un petit tabouret et s’assit entre mes genoux, juste à la hauteur de ma chatte, les mains posées sur ses propres jambes.
Il ne me toucha pas.
Il me regarda.
Je sentais son souffle sur ma peau mouillée, et cela suffisait à me faire m’ouvrir tout entière.
— Dites-moi ce que vous voulez, me demanda-t-il.
— Que vous me touchiez.
— Avec de vrais mots, Maricruz. Ici, personne ne vous juge.
C’était la première fois qu’il disait mon prénom sans y ajouter « madame ».
J’avais le visage en feu, et le reste aussi.
— Je veux que vous me léchiez, docteur.
— Où ça ?
— La chatte. Ma voix se brisa. S’il vous plaît.
Il posa les mains à l’intérieur de mes cuisses et les écarta davantage.
Puis il baissa la tête.
Son premier coup de langue fut long et à plat, du bas vers le haut, et m’arracha un cri que je dus étouffer dans mon avant-bras.
— Ne vous cachez pas, ordonna-t-il, la bouche contre moi. Je veux vous entendre.
J’enlevai mon bras.
Je gémis fort, sans retenue, la tête renversée contre le papier.
Il me lécha tranquillement, avec une patience atroce, dessinant des cercles autour de mon clitoris sans le toucher.
— Docteur, le suppliai-je. Là. Là, s’il vous plaît.
— Depuis combien de temps attendez-vous ?
— Trois jours.
— Alors vous pouvez attendre une minute de plus.
Il me laissa là, haletante, les cuisses tremblant autour de sa tête.
Puis il referma les lèvres sur mon clitoris et le suça.
Je jouis presque aussitôt, en sanglotant, les hanches soulevées et les doigts agrippés à ses cheveux.
Il ne s’arrêta pas.
Il continua avec sa langue tandis que je me tordais, et introduisit deux doigts pour sentir à quel point je me contractais.
Un deuxième orgasme me submergea, plus profond, et me fit voir blanc.
Quand il se recula enfin, son menton brillait et ses lunettes étaient de travers.
J’étais étendue sur la table, complètement vidée.
— Ça va mieux ? demanda-t-il en s’essuyant la bouche du dos de la main.
— Oui. J’étais encore à bout de souffle. Docteur, je crois que je viens de guérir.
Il secoua la tête et sourit presque.
— Je ne vais pas vous guérir, Maricruz. Ici, personne ne va vous guérir de quoi que ce soit.
— Alors, à quoi sert l’ordonnance ?
— À vous apprendre à demander, et à votre mari à écouter. Il se leva et se lava les mains. Habillez-vous. Demain, à la même heure.
J’enfilai ma jupe, les doigts encore faibles.
Je boutonnai mal mon chemisier et me tressai les cheveux à la main.
Pour la première fois depuis des années, mon corps ne me pesait plus.
J’avais l’esprit clair, envie de rire et de danser toute seule sur la place.
Il m’ouvrit la porte du cabinet.
— Encore une chose, dit-il à voix basse. Aujourd’hui, je ne vous ai pas demandé pourquoi, au village, on vous dit malade. Demain, je vous le demanderai.
— Personne ne me l’a jamais expliqué.
— Quelqu’un a bien été le premier à vous le dire. Il y a toujours quelqu’un.
Nous sortîmes dans le couloir étroit qui donnait sur la salle d’attente.
Il y avait une chaise en bois et un banc contre le mur.
Sur le banc était assis un homme en guayabera blanche, les jambes croisées, un chapeau de paille posé sur le genou.
Don Gervasio Ochoa.
Il avait l’air d’être là depuis un bon moment, à écouter.
Il se leva avec un grand sourire découvrant ses dents.
— Docteur, dit-il. Bon après-midi, commère Maricruz.
Et il rajusta son chapeau sans cesser de regarder mon chemisier mal boutonné.
— Je viens vous parler de ma commère.