La patronne s’attaque aux brutes de Vegas !, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : L’eau de serpillière
À 2 h 10 du matin, mon directeur général a renversé son whisky sur mon sol.
Il l’a fait lentement, en me regardant droit dans les yeux.
Le sol m’appartenait.
La moquette m’appartenait, le salon aussi, ainsi que les quarante et un étages au-dessus et le salaire de cet homme.
Personne dans le bâtiment ne le savait, et c’était précisément le but de la blouse grise que je portais.
— Birch, a dit Desmond Finnegan. Vous avez oublié une tache.
La tache, c’était une flaque de la taille d’une assiette, qui imbibait la moquette du salon Garnet.
Huit gros joueurs étaient assis autour de la table de baccarat, à trois mètres de là.
Ils avaient arrêté de jouer pour regarder.
Je travaillais comme agente d’entretien depuis trois heures et quarante minutes.
Pendant ce temps, j’avais vidé soixante cendriers et trouvé deux personnes en pleurs dans des cages d’escalier.
L’une était donneuse.
L’autre, une serveuse de cocktails qui refusait de me dire pourquoi.
C’était pour ça que j’étais là.
Depuis un an, mes employés partaient, et tous les entretiens de départ que je lisais disaient la même chose : rien, avec précaution.
Alors j’ai pris une serpillière, un faux nom et je suis descendue pour voir de mes propres yeux.
— Désolée, monsieur, ai-je dit en me penchant pour éponger la flaque avec mon chiffon.
— Non. Desmond a tapoté la moquette du bout de sa chaussure. À genoux. Faites ça comme il faut. Ces messieurs sont venus pour le spectacle.
Quelqu’un à la table a ri.
Son ombre ne m’avait pas encore atteinte que son eau de Cologne m’arrivait déjà, douceâtre et entêtante.
Il portait un costume bleu marine qui coûtait plus que ce que l’équipe de nuit gagnait en un mois.
Une bague en or a brillé à son auriculaire.
J’avais signé son contrat moi-même, quatre ans plus tôt, avec un stylo que m’avait offert mon grand-père.
J’ai regardé la flaque.
Puis j’ai regardé les visages derrière lui.
Une serveuse près du bar était devenue livide.
Un chef de table fixait ses chaussures.
Chacun d’entre eux avait déjà vu ça, et personne n’avait rien fait pour l’arrêter.
Ça m’en apprenait plus qu’un an d’entretiens.
Je me suis relevée au lieu de m’agenouiller.
— C’est vous qui l’avez renversé, monsieur Finnegan, ai-je dit.
Ma voix a porté plus loin que je ne l’avais voulu.
— Je vais volontiers nettoyer. Après que vous aurez présenté vos excuses au salon pour ce désordre.
La table de baccarat est devenue complètement silencieuse.
Le teint hâlé de Desmond a foncé d’une nuance.
— Qu’est-ce que vous venez de me dire ?
— J’ai dit que c’est vous qui l’avez renversé.
Je lui ai tendu le chiffon.
— Tout le monde ici vous a vu le faire.
Il a fait un pas vers moi.
C’était un homme corpulent, et il en jouait.
— Vous êtes une intérimaire de nuit avec un badge qui date de six heures, a-t-il dit assez bas pour que je sois la seule à l’entendre.
— Avant votre pause, je vous ferai inscrire sur la liste des personnes à ne plus embaucher. Vous savez ce que ça signifie ?
— Ça signifie que personne dans cette ville ne m’embauchera.
— Ça signifie que vous passerez la serpillière à la gare routière Greyhound.
Il a de nouveau haussé la voix pour son public.
— La sécurité !
J’ai gardé le chiffon serré dans mon poing et je n’ai pas détourné le regard.
Mes mains tremblaient, et je les ai laissées trembler.
J’avais imaginé cette scène une douzaine de fois, et dans aucun de ces scénarios je n’avais eu envie de frapper quelqu’un.
— Monsieur Finnegan.
La voix venait de derrière moi, plate et tranquille.
— La caméra 14 filme cette moquette.
Je me suis retournée.
L’homme dans l’embrasure de la porte mesurait un mètre quatre-vingt-dix, avait le crâne rasé et portait un costume noir.
Un écouteur contournait son oreille.
Il tenait un porte-bloc dans une main et affichait le visage le plus impassible que j’aie jamais vu chez un être vivant.
Ses yeux noisette sont passés droit par-dessus moi pour se poser sur Desmond.
— La caméra 14 enregistre le son, a-t-il dit. Les gros joueurs l’entendent aussi. Vous voulez régler ça ici, sur le tapis, ce soir, ou vous préférez que je raccompagne mademoiselle Birch en bas et que je laisse les images tranquilles ?
Desmond a regardé l’homme, puis la table.
Les huit gros joueurs s’intéressaient soudain beaucoup à leurs cartes.
— Faites-la sortir de mon champ de vision, a dit Desmond.
— Oui, monsieur.
L’homme ne m’a pas touchée.
Il s’est tourné vers la porte de service et a attendu.
J’ai marché.
Dans le couloir, la porte s’est refermée dans un soupir et le bruit du casino s’est évanoui.
Mes genoux flageolaient, et j’étais furieuse qu’ils le fassent.
— Merci, ai-je dit.
— Ne me remerciez pas, a-t-il répondu.
Il n’avait pas dit ça méchamment.
Il lisait quelque chose sur son porte-bloc : une pile de formulaires roses, agrafés et numérotés.
Sur celui du dessus, mon nom d’emprunt était tapé à la machine.
On pouvait lire : Lucy Birch, signalée, en attente d’examen.
Sa signature figurait déjà en bas, une griffe anguleuse et soignée.
R. Lowry, sécurité.
Je connaissais ce nom.
J’avais une liste dans ma veste, pliée en petit, que j’avais obtenue du système des ressources humaines avec un faux identifiant.
Trente et un employés licenciés en deux ans, chaque dossier contresigné par le chef de la sécurité.
Il a tourné la page vers le formulaire suivant, et j’ai revu la signature.
Puis sur celui qui se trouvait dessous.
Il les a retournés.
L’homme qui venait de me sauver de Desmond Finnegan était aussi celui qui signait les licenciements.
J’étais venue pour les prendre tous les deux en flagrant délit.