Abandonner mon mari Alpha au regret glacial, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La table d’anniversaire
Le soir de notre cinquième anniversaire de mariage, la mère de mon mari a annoncé à toute la meute que mon ventre était fermé.
Elle l’a dit debout à la tête de la longue table, un verre de vin de sureau à la main.
J’étais assise à la place de la Luna, dans la robe verte que Lucan avait choisie pour moi trois ans plus tôt.
Soixante loups de la meute de Hollow Pine s’étaient tournés vers moi.
La salle sentait le chevreuil, la fumée de bois et le pin froid.
Dehors, la neige tombait si fort que les fenêtres étaient devenues blanches.
— Nous avons attendu cinq hivers, dit Ilse Harrow. La meute a besoin d’un petit Harrow, et la Lune ne nous en a pas envoyé.
Elle avait dit ça avec douceur.
— Alors les anciens se sont mis d’accord, poursuivit-elle. Ce soir, Delphine Rooke prendra place en tant que seconde épouse.
Personne ne poussa de cri.
C’est la première chose que j’ai remarquée.
Soixante personnes, et pas une seule n’avait l’air surprise.
Delphine se leva du banc à côté d’Ilse, dans son gilet lilas, ses cheveux blond miel tirés en une queue lisse.
Elle travaillait tous les jours à la clinique de la meute, à mes côtés.
Pendant des mois, elle m’avait préparé du thé le matin, et je l’en avais remerciée.
À présent, elle baissa ses yeux bleus et sourit à la nappe.
— Je ferai de mon mieux pour en être digne, dit-elle doucement.
Je regardai la chaise vide à ma droite.
La chaise de mon mari.
L’Alpha de Hollow Pine avait quarante minutes de retard à son propre anniversaire de mariage.
Les grandes portes à deux battants s’ouvrirent.
Un souffle d’air froid dévala la salle et les flammes des bougies se couchèrent.
Lucan entra en secouant la neige de ses cheveux noirs, avec ses deux mètres et ses yeux cerclés d’or déjà en quête des miens.
Il tenait un manteau sur un bras.
Il portait une odeur que je connaissais mieux que mon propre nom.
La camomille.
Elle imprégnait son col.
Onze jours plus tôt, j’avais trouvé une écharpe en soie lilas pliée dans le plancher de sa camionnette.
Je l’avais remise exactement à sa place.
Je n’avais rien dit pendant onze jours et, toutes ces nuits-là, j’avais passé mes heures à la clinique à lire la plus ancienne loi de la meute.
Lucan arriva à la table et s’arrêta.
Il regarda sa mère.
Il regarda Delphine, debout là, les mains jointes.
Il me regarda.
J’attendis qu’il dise : « C’est une erreur. »
J’attendis qu’il dise : « Mère, assieds-toi. »
Mon mari ne dit rien.
Sa mâchoire tressaillit une fois, puis il baissa les yeux vers le sol.
C’était sa réponse, et soixante loups le regardèrent la donner.
Je me levai.
Ma chaise racla les planches, aussi fort qu’un coup de feu.
— Depuis quand ? demandai-je.
Lucan releva la tête.
— Neve, pas ici.
— C’est toi qui l’as amenée ici, dis-je. Ta mère l’a amenée ici. Depuis quand ?
Le silence dans la salle était tel que j’entendais le feu se tasser dans l’âtre.
— Depuis l’automne, dit Lucan.
Quatre mois.
Je hochai la tête comme s’il m’avait donné une réponse dont je pouvais faire quelque chose.
Ma louve s’agitait quelque part au fond de ma poitrine et, sous mes côtes, le lien avec mon compagnon brûlait.
Je le sentais à travers lui.
De la culpabilité, et sous la culpabilité, du soulagement.
Il était soulagé que tout soit révélé.
Il croyait que le pire était passé.
— Assieds-toi, ma chère, dit Ilse. Tu es bouleversée. Tout le monde comprend. Le devoir d’une Luna est envers la meute, et la meute a besoin d’héritiers.
— A-t-elle besoin d’une Luna incapable de lui en donner ? ajouta Delphine d’une voix si douce.
J’enlevai mon alliance.
C’était un fin anneau d’argent d’Osterberg, celui de ma grand-mère, et après cinq ans, il s’enleva sans difficulté.
Je le posai sur la nappe blanche, entre les bougies.
Puis je posai ma main sur la marque, sur le côté de mon cou, là où ses crocs s’étaient enfoncés la nuit où il m’avait revendiquée.
— Lucan Harrow, dis-je assez fort pour que les rangées du fond m’entendent.
— Je me présente devant la meute comme celle à qui tu as fait du tort.
Quelqu’un, tout au bout, laissa tomber une fourchette.
Je vis la vieille herboriste, dans son fauteuil à haut dossier près du feu, se redresser bien droite.
— Je réclame le Rite du Givre, dis-je.
Le silence qui suivit était différent.
Le visage d’Ilse prit la couleur de la cire des bougies.
— Mon enfant, dit-elle. Personne dans cette meute n’a réclamé le Rite depuis soixante ans. La moitié de ceux qui le réclament meurent.
— Alors je ferai partie de l’autre moitié, dis-je.
Lucan fit un pas vers moi, les deux mains tendues.
— Neve. Écoute-moi. Sa voix se brisa sur mon nom. Le rite prend la louve. Il gèle dans le lac la louve du traître. Tu comprends ce que tu demandes ?
— Oui.
— Ça pourrait te tuer. Le lac arrête ton cœur.
— Je sais.
— Tu ne peux pas savoir. Tu ne t’en es même jamais approchée.
Je le regardai, lui, l’homme que j’aimais depuis mes vingt-deux ans.
Je sentis le lien tirer dans ma poitrine et je le laissai faire.
— J’ai lu la loi, la nuit où j’ai trouvé son écharpe dans ta camionnette, dis-je.
Son visage se vida de toute expression.
— C’est ça, dis-je. Onze jours. J’ai eu le temps d’apprendre les mots.