Mariage proposé, amour refusé, roman · Chapitre 3 sur 24
Chapitre 3 : Un chèque de banque
Le bureau de Lyle Brockway se trouvait au-dessus d’un magasin d’encaissement de chèques, sur Kensington Avenue.
L’escalier sentait la cigarette et la moquette avait la couleur d’un vieux chewing-gum.
Il avait quatre employés, chacun à son bureau, et tous ont cessé de taper quand nous sommes entrés.
Brockway lui-même s’est levé derrière un bureau sur lequel était posé un bol de bonbons à la menthe.
C’était un homme corpulent, vêtu d’un costume gris brillant, avec une mèche rabattue sur le crâne et une chevalière en or à l’auriculaire.
— Mademoiselle Dacey, dit-il. Ou plutôt madame Crewe, maintenant, c’est ça ? Toutes mes félicitations, j’ai entendu dire. Ça n’a pas traîné.
— Dacey, ça ira.
— Monsieur Crewe.
Il tendit la main, et Sebastian la regarda jusqu’à ce que Brockway la remette dans sa poche.
— Je vous en prie, asseyez-vous.
— Nous allons rester debout, dis-je.
Sebastian sortit le chèque de banque de la poche intérieure de sa veste et me le tendit.
Je le tins un instant.
Deux cent quatorze mille dollars, un montant que je n’avais jamais vu sur un seul bout de papier.
Sur la ligne mémo, de l’écriture nette d’ingénieur de Sebastian, il était écrit : Avance sur le contrat de mariage.
Je l’avais remarqué dans la voiture et lui avais dit de le faire enlever.
Il avait dit que la banque ne pourrait pas le rééditer avant cinq heures.
— C’est ce que c’est, avait-il répondu.
Je posai le chèque sur le bureau de Brockway, face visible.
— Payé intégralement, dis-je.
— Je veux une quittance sur votre papier à en-tête, signée aujourd’hui, avec votre nom imprimé en dessous.
— Bien sûr, bien sûr.
Il prit le chèque et le lut en souriant.
— Avant de m’en occuper, il y a les frais de clôture.
— Il n’y a pas de frais de clôture.
— Si, mademoiselle Dacey. Le paragraphe neuf.
Il fit glisser une feuille sur le bureau.
J’avais relu la reconnaissance de dette de mon père quarante fois pendant le week-end.
Je connaissais le paragraphe neuf.
— Le paragraphe neuf dit qu’une pénalité de retard de cinq pour cent s’applique après un paiement manqué, dis-je assez fort pour que toute la pièce m’entende.
— Mon père en a manqué un, en mars dernier, parce qu’il était à l’hôpital après un problème cardiaque.
— Cinq pour cent de ce paiement, ça fait deux cent onze dollars.
Les quatre employés cessèrent de faire semblant de taper.
— Vous nous avez facturé neuf mille trois cents dollars, dis-je.
— Les intérêts composés, répondit Brockway d’un ton aimable.
— La reconnaissance de dette ne parle pas d’intérêts composés.
— Elle dit ce qu’elle dit.
— C’est écrit juste ici.
Je posai le doigt sur la ligne.
— « Simples. » Je le lis à voix haute pour que tout votre bureau sache pour qui il travaille.
Une femme au bureau le plus proche fixa son écran avec une attention appuyée.
Le sourire de Brockway s’affina.
— Monsieur Crewe, dit-il en se tournant, vous pourriez peut-être expliquer à votre femme comment tout ça fonctionne.
— Elle l’explique très bien, dit Sebastian.
Il n’avait pas bougé de l’entrée.
Il se tenait là, les mains dans les poches, parfaitement immobile, et me regardait faire.
J’y repenserais plus tard : au fait qu’il n’était pas intervenu, qu’il ne s’était même pas rapproché.
— Deux cent onze dollars, dis-je. Je vous ferai un chèque personnel pour cette somme. Aujourd’hui.
— C’est absurde.
— Alors appelez le service des consommateurs du procureur général de Pennsylvanie. Je vous donnerai le numéro pendant que vous composez.
Personne dans le bureau ne respirait.
Brockway lâcha un rire bref et mauvais.
Puis il prit un stylo dans son tiroir et signa la quittance de la reconnaissance de dette.
Il imprima son nom en dessous et la poussa vers moi.
J’inscrivis deux cent onze dollars sur un bordereau de dépôt, le détachai et le tendis à la femme au bureau le plus proche.
— Donnez-lui ça, s’il vous plaît, dis-je.
Elle le prit.
Je vis sa bouche tressaillir avant qu’elle ne le dissimule.
— Il a l’habitude de faire ça ? lui demanda Sebastian.
— Pas d’habitude devant nous, répondit-elle à voix basse.
Brockway rangea le chèque dans son tiroir et s’assit lourdement.
— Vous avez une sacrée épouse, monsieur Crewe, dit-il. L’argent n’achète pas les bonnes manières.
Sebastian s’approcha du bureau.
Il n’éleva pas la voix. Je ne l’avais jamais entendu l’élever.
— Ma femme a été polie, dit-il. Moi, je le serais beaucoup moins.
Le visage de Brockway prit la couleur de son costume.
Je ramassai la quittance signée et la plaquai contre mon manteau.
Mes mains tremblaient de nouveau, mais cette fois, je me fichais de savoir qui le voyait.
Nous étions à la porte lorsque Brockway parla derrière nous, d’une voix dépouillée de toute douceur.
— Votre oncle m’a appelé ce matin, dit-il à Sebastian.
— Monsieur Lowell Crewe. Un homme très poli.
— Il m’a demandé de l’appeler à la seconde où vous débarqueriez avec l’argent.
Sebastian s’arrêta.
Je sentis tout son corps se figer à côté de moi.
— Vous lui avez dit ?
— Je lui ai dit que je verrais ça de mes propres yeux, répondit Brockway.
Il sourit.
— Il passe chez vous ce soir pour féliciter la mariée. Il a dit de ne pas vous prévenir.
Sur le bureau, derrière le bol de menthes, une des employées brandissait un téléphone.
Elle ne me regardait pas.
Elle regardait le chèque.