Liée à la Bête des Terres désolées, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Le fossé
— Qu’est-ce qu’il a, celui-là ? Regarde son bras. Il est couvert d’écailles noires, de l’épaule jusqu’en bas.
— Contaminé. Laisse-le. Le bouclier a lâché, et dans une heure, toute la route sera envahie par les creux.
L’homme au col haut ne ralentit même pas.
Il envoya son pied dans les côtes de mon fils.
Mon garçon avait deux ans. Il pesait à peu près autant qu’un sac de farine.
Il vola de ma hanche jusque dans le fossé au bord de la route.
Il ne pleura pas. Il se tut, dans l’eau noire.
J’avais encore sa sœur sur l’autre bras.
Je plongeai quand même à sa suite.
Le ciel au-dessus de Haven avait la couleur d’un bleu.
Pour la première fois de ma vie, il n’y avait rien là-haut.
Le bouclier était fissuré depuis des années.
J’étais la seule à l’avoir dit.
Je trouvai sa petite main dans la boue et le tirai sous moi, avec sa sœur.
Sur la route, les gens hurlaient.
Puis une chose aux mâchoires trop nombreuses passa par-dessus le bord du fossé.
Je lui tournai le dos et serrai mes enfants contre moi.
Je me souviens avoir pensé à leur père.
Je me souviens avoir pensé : Brand, je suis désolée, je n’ai pas réussi à les sortir de là.
Puis je me réveillai.
Une robe blanche de remise des diplômes était accrochée au dos de la porte de ma chambre universitaire.
Mon badge de l’Institut était posé sur le bureau. EMBER FARADAY, INGÉNIERIE DES BOUCLIERS, PREMIÈRE DE LA PROMOTION.
Mes mains étaient propres.
Mon ventre était plat.
Je m’assis au bord du lit et appuyai mes deux paumes dessus jusqu’à ce qu’elles tremblent.
Le calendrier sur mon écran indiquait le jour de la remise des diplômes.
J’avais vingt-quatre ans.
Les jumeaux n’étaient pas encore nés. Leur père était vivant.
Et ce soir, mon oncle allait me tendre une coupe de champagne.
La cérémonie se déroulait dans le Grand Hall, sous le toit de verre.
De là, on pouvait voir le bouclier, une fine pellicule dorée qui s’étendait sur tout le ciel.
Tout le monde disait qu’il durerait cent ans.
Je connaissais la date de sa chute.
Les Hawthorne avaient la table d’honneur.
Ottoline Hawthorne, directrice du Registre, était assise dans son manteau ivoire.
Son fils Perrin se tenait à côté d’elle, cheveux dorés, sourire avenant, l’insigne de ShieldWorks au revers.
La fois précédente, je l’avais trouvé beau.
La fois précédente, je lui avais planté son propre stylo-plume dans la main pour m’arracher à son lit.
Mon oncle me trouva en coulisses.
Il m’embrassa sur la joue. Il sentait l’eau de Cologne et la nervosité.
— Je suis si fier de toi, ma chérie. Il me tendit une flûte de champagne. — Une gorgée, pour la chance.
Je savais exactement quel goût ça avait.
De l’amertume sous le sucré.
Je pris la coupe.
Il hocha la tête d’un air satisfait.
Sur scène, Ottoline se plaça au pupitre pour lire les associations du Registre de l’année.
Sa voix résonna dans toute la salle.
— Notre meilleure diplômée, Ember Faraday, est associée à Perrin Hawthorne. ShieldWorks en est honoré.
Des applaudissements.
Perrin leva la main vers la foule.
Je montai sur scène avec le champagne.
Je ne me dirigeai pas vers le pupitre.
Je descendis les marches jusqu’à la table des Hawthorne et posai la coupe devant Perrin.
La salle se tut.
— Alors, bois-la, toi.
Perrin regarda la coupe. Il n’y toucha pas.
Derrière moi, j’entendis mon oncle laisser échapper un petit bruit.
— Vas-y. C’est pour la chance. Mon oncle l’a versée lui-même.
La bouche d’Ottoline se pinça.
— Mademoiselle Faraday, vous êtes surexcitée.
— Ce n’est pas le cas, directrice. Je refuse l’association.
Je le dis dans le micro de scène pour que les derniers rangs m’entendent.
Six cents personnes se tournèrent vers les Hawthorne.
Perrin fut le premier à se ressaisir. Comme toujours.
Il se leva, sourit et boutonna sa veste.
— Une association ne peut être refusée que par une femme liée, dit-il d’une voix forte et posée.
— Tu n’es pas liée, Ember. Tu as jusqu’à minuit. Après, je viens te réclamer.
Quelques personnes rirent, croyant à une plaisanterie.
Mon oncle ne riait pas. Il était livide.
— Minuit, dis-je. D’accord.
J’enlevai ma robe sur les marches et l’y laissai.
Je pris le dernier bus pour la Porte, avec mon badge et les vêtements que je portais.
La Porte se trouvait là où le mur de Haven rejoignait l’ancienne autoroute.
Au-delà s’étendaient les Terres désolées, poussière grise sous un ciel gris.
Dans ma première vie, j’avais couru jusqu’ici à deux heures du matin, avec de la drogue dans le sang.
Un homme de la lignée des loups était assis dans la cour, en attente d’un permis d’échange.
Immense, les cheveux noirs, le bras gauche couvert d’écailles noires.
J’avais supplié un inconnu de se lier à moi.
Il m’avait regardée un long moment, puis avait dit oui.
J’entrai dans la cour à neuf heures du soir, le cœur battant.
Le banc près du guichet des échanges était vide.
— Vous cherchez quelqu’un ? demanda l’agent de la Porte derrière la vitre.
— Brand Tarrant. Ville des Terres désolées. Il attend un permis.
L’agent renifla. — Non, il n’attend pas de permis.
Il désigna de la tête, de l’autre côté de la cour, une cage de barreaux d’acier sous un projecteur.
Le box d’abattage.
Un homme était assis à l’intérieur, sur le béton, les deux poignets enchaînés aux barreaux.
Cheveux noirs. Yeux ambrés. Le bras gauche couvert d’écailles noires.
Son compte à rebours de sauvagerie était affiché sur la cage. Trois minutes.
— Le trois-minutes ? dit l’agent. Madame, il sera abattu demain au coucher du soleil.
Brand releva la tête et me regarda droit dans les yeux.
Il ne me connaissait pas.
— Rentre chez toi, fille de Haven, dit-il. Tu te trompes d’homme-bête.