Mon Alpha a pleuré des larmes d’argent, roman · Chapitre 1 sur 16
Chapitre 1 : Le fauteuil roulant
J’ai brisé le cœur d’Abdiel Ballesteros à dix-neuf ans.
Je l’ai fait avec précaution, en choisissant les mots justes, en le regardant dans les yeux pour qu’il ne doute d’aucun d’eux.
C’était l’héritier de l’Alpha de la Sierra Nevada et mon petit ami depuis que nous avions neuf ans.
Le garçon qui portait mon cartable et m’avait appris à grimper aux arbres.
Je lui ai dit que je ne l’aimais plus.
Je l’ai tenu à distance, jour après jour, jusqu’à ce qu’il parte pour la Forteresse du Nord.
Là-bas, il a servi sous les ordres d’un Alpha étranger.
Il y a passé sept ans.
Sept ans sans envoyer une seule lettre.
Sept ans pendant lesquels je me suis éteinte peu à peu dans une cabane au pied de la montagne.
L’argent me coulait dans les veines.
Maintenant, il était revenu.
Il était arrivé ce matin-là avec un convoi de pick-up noirs, et une femme à son bras.
Elle s’appelait Leticia Tovar.
La fille de la meute des plaines, celle qui scellerait la paix entre les deux tribus en l’épousant.
La cérémonie aurait lieu dans trois semaines, dans le Grand Hall de la sierra.
Et cette même semaine, la sorcière de la meute m’avait annoncé le temps qu’il me restait.
Trois mois.
— Mets ta robe bleue, ma fille, m’a dit ma mère cet après-midi-là en posant une couverture sur mes jambes. Le vieil Alpha a ordonné à tous les membres de la meute de se présenter devant l’héritier.
— Je ne veux pas y aller.
— Il le faut.
— Maman…
— S’il te plaît.
Elle avait les yeux rouges.
Ma mère avait vieilli de dix ans depuis que j’étais tombée malade, et je ne savais pas comment lui en rendre un seul.
Je me suis laissée pousser.
Le fauteuil roulant grinçait sur le chemin de terre.
Dans la cour du Grand Hall, il y avait quarante personnes, des tables couvertes d’arepas et de guarapo, et des enfants qui couraient entre les jambes des adultes.
J’ai reconnu son dos avant de voir son visage.
Il était plus large.
Plus robuste.
Ses cheveux noirs étaient plus longs, attachés à la nuque, et il portait une veste en cuir avec l’écusson de la Forteresse sur l’épaule.
À ses côtés, Leticia portait du lin blanc, les cheveux châtains lâchés et un sourire de poupée.
Ma mère s’est raclé la gorge.
Il s’est retourné.
Ses yeux, sombres comme un café sans sucre, se sont posés lentement sur moi.
Ils ont parcouru mon visage pâle.
Mes bras maigres sous les manches.
Le fauteuil.
Sa bouche s’est tordue en ce sourire cruel et moqueur dont je me souvenais trop bien.
— Eh bien, eh bien, a-t-il dit. Sept ans plus tard, et tu as une sale gueule.
Quelqu’un a retenu son souffle.
Ma mère a serré les poignées du fauteuil.
— Tu ne peux même plus marcher ? a-t-il ajouté.
J’ai senti mon visage s’embraser.
J’ai tiré un peu sur ma manche pour cacher les cicatrices.
C’étaient de fines marques argentées, comme des fils de toile d’araignée, qui remontaient le long de mes avant-bras et de mon dos.
Les traces d’années de traitements qui n’avaient servi à rien.
J’ai empêché ma voix de trembler.
— Je suis juste tombée et je me suis cassé quelque chose, ai-je dit. Ce n’est rien.
Il a lâché un bref rire, sans la moindre joie.
— Si tu le dis.
Leticia m’a regardée avec une curiosité polie.
— Chéri, qui est-ce ?
— Une vieille connaissance. Abdiel n’a pas détourné les yeux de moi. Amaranta Zuleta. Nous étions dans la même école.
— Enchantée, a dit Leticia en tendant la main. Je suis désolée de te voir comme ça.
— Merci.
— Abdiel et moi allons nous marier dans trois semaines. Elle a souri. J’adorerais que tu sois ma demoiselle d’honneur. Tu es d’ici, non ? Ce serait un beau geste.
J’ai senti quelque chose se briser tout au fond de ma poitrine.
Personne ne l’a remarqué.
Abdiel a dit froidement :
— Oui. Tu devrais être sa demoiselle d’honneur.
Je l’ai regardé.
Tant d’années.
Tant de douleur.
Et il se tenait devant moi avec ce sourire.
Je lui ai rendu son sourire.
Avec les années, j’avais appris à sourire malgré la douleur.
— Je suis désolée, ai-je dit doucement. Mais je vais bientôt partir.
Les murmures des invités se sont tus.
— Où ça ? a-t-il demandé.
— Très loin.
J’ai vu sa mâchoire se crisper.
Un muscle a tressailli sous sa peau.
J’ai vu autre chose, aussi.
Une fissure.
Si petite que n’importe qui l’aurait prise pour de la colère.
J’ai tapoté doucement la main de ma mère, posée sur la poignée du fauteuil.
Elle n’a rien dit.
Elle a simplement serré plus fort et m’a emmenée loin de là.
Elle m’a conduite sur le chemin de terre, sous les regards, jusqu’à la cabane.
Je ne me suis pas retournée.
Cette nuit-là, à minuit, un hurlement a traversé la sierra d’un bout à l’autre.
Je l’ai reconnu aussitôt.
C’était celui d’un loup Alpha.
Mais il ne sonnait pas comme un cri de rage.
Il sonnait comme un cri de deuil.