Le père du fils de la PDG est le Marchand de la mort, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Une nuit, une note
Le soir où le médecin de mon père lui a annoncé qu’il lui restait un an à vivre, je suis entrée dans le bar d’un hôtel et j’ai choisi un inconnu.
J’avais vingt-cinq ans.
J’avais une mallette pleine des clichés médicaux de mon père et un problème de mascara.
Le bar se trouvait sur Michigan Avenue, tout en laiton et en lumière tamisée, et presque vide à onze heures.
Il était au bout du bar, seul, avec un verre d’un truc qu’il ne buvait pas.
Des yeux gris. Un épi sombre au sommet du crâne qu’aucun coiffeur n’avait jamais réussi à dompter.
Une cicatrice de brûlure sur l’avant-bras gauche, là où sa manche était retroussée.
Il m’a regardée.
Je me suis assise à deux tabourets de lui et j’ai commandé un soda que je n’ai pas touché.
— Mauvaise nouvelle ? m’a-t-il demandé.
— La pire. Et toi ?
— Quelqu’un veut me tuer. Il l’a dit comme s’il parlait de la météo.
J’ai ri, parce que c’était la seule chose qui m’avait fait rire de toute la soirée.
— Alors, aucun de nous ne devrait être seul ce soir, ai-je dit.
Nous n’avons pas échangé nos noms.
Je lui ai dit que je ne voulais être la fille de personne pendant une nuit.
Il m’a dit que ça lui allait très bien.
Quand le barman a annoncé le dernier service, c’est moi qui ai posé la main sur son genou.
— J’ai une chambre à l’étage, ai-je dit.
Il a fixé ma main un long moment.
— Personne qui commence ça avec moi n’a le droit de le regretter après.
— Alors je ne le regretterai pas. Arrête de parler.
Il a réglé les deux additions et m’a accompagnée jusqu’à l’ascenseur sans me toucher une seule fois, ce qui a rendu les choses encore pires.
Les portes de l’ascenseur se sont refermées derrière nous.
Il ne m’a pas touchée pendant la montée.
J’ai compté les étages sur l’afficheur en essayant de ne pas le regarder.
Au onzième, il s’est tourné vers moi et j’ai craqué.
Je l’ai agrippé par le devant de sa chemise et je l’ai embrassé avec fougue.
Il m’a laissée faire un instant.
Puis il a enfoui une main dans le désordre de mes cheveux et m’a rendu mon baiser comme un homme qui attendait d’en avoir la permission depuis le début de la soirée.
L’ascenseur s’est ouvert au quatorzième étage.
Il a rompu le baiser et m’a conduite dans le couloir, la main posée bas dans mon dos.
Sa paume était chaude à travers la laine bleu marine de ma robe.
Je m’y suis reprise à deux fois pour passer la carte.
Il me l’a prise des doigts et a ouvert la porte.
La chambre était plongée dans le noir, à l’exception des lumières de la ville qui filtraient par la fenêtre.
Il a refermé la porte du pied et tourné le verrou.
Puis il s’est tenu derrière moi, immobile.
— Dis-moi quelque chose, a-t-il dit.
Sa voix était douce et posée, et elle m’a parcourue de part en part.
— Qu’est-ce que tu veux ?
Je sentais sa chaleur à quelques centimètres de mon dos.
— Je veux que tu arrêtes de prendre des précautions.
Il a laissé échapper un son grave, presque un rire.
— Je n’ai même pas encore commencé.
— Alors commence.
Ses mains ont trouvé la tirette de ma fermeture éclair, à la nuque.
Il l’a descendue lentement, un demi-centimètre après l’autre.
Le bruit a résonné dans toute la pièce.
L’air frais a caressé mon dos nu et j’ai frissonné.
Il m’a fait glisser la robe des épaules et l’a laissée tomber par terre.
Je me tenais là, en collants et en soutien-gorge noir, et rien d’autre.
Ses mains ont rejoint mes hanches et il m’a fait pivoter pour me mettre face à lui.
Son regard a parcouru mon corps sans la moindre hâte.
— Tu n’as aucune idée de ce que tu viens de demander.
— Montre-moi.
Il a fait glisser les bretelles de mon soutien-gorge de mes épaules, deux doigts de chaque côté.
Ses jointures ont effleuré ma peau au passage et j’ai cessé de respirer.
Il a défait l’agrafe d’une main et l’a laissé tomber.
Sa bouche s’est posée d’abord sur mon cou, puis plus bas.
Quand sa langue a trouvé mon mamelon, j’ai émis un son que je ne reconnaissais pas.
Il m’a fait reculer vers le lit sans détacher sa bouche de moi.
L’arrière de mes genoux a heurté le matelas et je me suis assise lourdement.
Il s’est agenouillé et m’a retiré mes collants à deux mains.
Son pouce a glissé sur le devant humide de ma culotte et il a juré dans un souffle.
— Déjà trempée, a-t-il dit.
Ce n’était pas une question.
— Je t’ai dit d’arrêter de prendre des précautions.
Il m’a retiré ma culotte et l’a jetée de côté.
Puis il s’est dressé devant moi et a déboutonné sa chemise, sans jamais détourner les yeux.
J’ai regardé son torse se dévoiler et j’ai eu envie d’en embrasser chaque centimètre.
Il a défait sa ceinture d’un seul geste et je l’ai entendue tomber par terre.
Il a baissé son pantalon et l’a repoussé du pied.
Il était déjà dur, épais et lourd, et j’ai tendu la main vers sa queue sans réfléchir.
Il m’a attrapé le poignet avant que je referme les doigts.
— Non, a-t-il dit.
J’ai levé les yeux vers lui.
— Sur le lit.
— Force-moi.
Son expression a changé.
Il a posé une main au milieu de ma poitrine et m’a repoussée sur le matelas.
J’ai atterri sur le dos en poussant un cri de surprise et il s’est jeté sur moi avant que je puisse bouger.
D’une main, il m’a plaqué les deux poignets au-dessus de la tête.
Son autre main s’est glissée entre mes jambes.
Deux doigts m’ont pénétrée et je me suis cambrée.
— Déjà ? a-t-il dit.
— Dis-le.
Je me suis mordue la lèvre et j’ai secoué la tête.
Il a recourbé ses doigts et j’ai gémi.
— Dis-le, ou j’arrête.
— Je veux ta queue.
Son regard s’est assombri.
— Bien.
Il retira ses doigts et m’écarta les cuisses avec son genou.
Le large gland de sa bite appuya contre mon clitoris et je frissonnai.
Il la fit glisser une fois, puis deux, dans mon humidité, me faisant languir.
« Ne me fais pas te supplier », dis-je.
« J’aime quand tu me supplies. »
Je l’aurais détesté pour ça si je n’avais pas été aussi loin.
Il me pénétra d’un long coup de reins.
Je poussai un cri et mes doigts s’enfoncèrent dans les draps.
Il était assez épais pour que je sente chaque centimètre m’étirer.
Il resta immobile pendant trois longues secondes.
Je sentais son pouls à travers sa bite, enfouie au plus profond de moi.
« Regarde-moi », dit-il.
Je levai les yeux vers les siens, gris, éclairés de côté par les lumières de la ville.
Il se mit à bouger.
Des coups de reins lents et profonds, qui allaient jusqu’au fond à chaque fois.
J’enroulai mes jambes autour de sa taille et l’attirai plus près.
« Tu avais dit que tu serais prudent », dis-je, à bout de souffle.
Il rit, d’un rire grave et rauque.
« Tu as dit stop. »
« Baise-moi comme si tu le pensais vraiment. »
« Alors accroche-toi. »
Je comptais lui répondre par une réplique bien trouvée.
Il accéléra et cette pensée me sortit de la tête.
Ses hanches s’abattirent contre les miennes, assez fort pour que la tête de lit cogne contre le mur.
Le bruit était fort, obscène et parfait.
Il libéra mes poignets et je lui griffai le dos.
Il grogna et s’enfonça plus profondément.
« Ouais », dit-il à mon oreille.
« Donne-moi ça. »
« Tu l’as. »
« Ce n’est pas ce que je t’ai demandé. »
Il se retira presque entièrement avant de me pénétrer à nouveau, brutalement.
Je criai contre son épaule.
Il recommença.
« À qui est cette chatte ? »
« À toi. »
« Dis mon nom. »
« Tu n’en as pas. »
Il rit, et le rythme se brisa pendant une demi-seconde.
« Alors dis oui. »
« Oui. »
« Oui à quoi ? »
« Oui à tout ça », dis-je.
« Ta bite, tes mains, tout ça, s’il te plaît. »
« C’est mieux. »
Alors il me baisa pour de bon, vite et profondément.
Je perdis de vue tout ce qui n’était pas lui.
Le poids de son corps, la brûlure dans mes cuisses, l’odeur de sa peau.
Je sentais l’orgasme monter au creux de mon ventre, brûlant et impérieux.
« Ne t’arrête pas », dis-je.
« Je ne m’arrête pas. »
« S’il te plaît, ne t’arrête pas. »
« Je vais te faire jouir la première », dit-il.
Il changea d’appui et posa son pouce sur mon clitoris.
« Juste là. Crie pour moi. »
La pression de son pouce, qui tournait exactement là où il le fallait, me fit craquer.
Je jouis dans un cri qui jaillit de ma poitrine et m’arracha la gorge.
Tout mon corps se contracta autour de sa bite et le monde devint blanc.
Il continua de me baiser pendant l’orgasme, plus lentement, me laissant surfer sur les vagues.
Mes jambes tremblaient quand je repris mes esprits.
« Bien », dit-il.
Il était toujours dur en moi.
Je le sentais.
« Maintenant, tu vas recommencer. »
« Je ne peux pas. »
« Mauvaise réponse. »
Il se retira et me retourna sur le ventre.
Sa main se posa entre mes omoplates et m’écrasa contre le matelas.
Il m’écarta les genoux avec les siens et me pénétra de nouveau par-derrière.
Je gémis dans l’oreiller.
Sous cet angle, il allait encore plus profond, d’une certaine façon, et je le sentais partout.
Sa main s’enroula dans mes cheveux et tira, juste assez pour me renverser la tête en arrière.
« Dis-moi ce que tu es, là, tout de suite. »
« À toi. »
« Autre chose ? »
« La fille de personne », dis-je, et les mots sortirent dans un souffle brisé.
Il s’immobilisa une seconde.
Je sentis le changement en lui, quelque chose qui basculait.
« Bien », dit-il, puis il me baisa plus fort.
Le lit cognait contre le mur à un rythme régulier.
Il passa le bras autour de moi et retrouva mon clitoris avec deux doigts.
J’étais déjà près de jouir une deuxième fois et son contact était trop intense.
« Encore », dit-il.
Ce n’était pas une suggestion.
Le deuxième orgasme me frappa plus fort que le premier.
Je sanglotai dans les draps, et il continua, cherchant maintenant à jouir à son tour.
Ses coups de reins devinrent saccadés et profonds, et je l’entendis grogner.
« Putain », dit-il.
« Redis-le. »
« À toi. »
« Je veux te sentir jouir en moi. »
« Tu l’auras. »
« Maintenant. »
Il me pénétra une fois, deux fois, encore trois coups.
Puis il s’enfonça au plus profond de moi et jouit dans un son rauque et grave contre mon épaule, remplissant ma chatte de sperme brûlant.
Je sentis ses pulsations brûlantes et je me pressai contre lui sans réfléchir.
Il resta en moi tandis que nous reprenions tous les deux notre souffle.
Il se retira lentement et je laissai échapper un petit son en le sentant partir.
Puis il me roula sur le côté et me ramena contre son torse.
Il passa un bras autour de moi et posa sa main à plat sur mon ventre.
« Ne t’endors pas tout de suite », dit-il.
Je ris, et c’était le premier vrai rire que j’avais eu de toute la journée.
« C’est beaucoup demander. »
« Je n’en ai pas fini avec toi. »
« Tu as joui. »
« Oui », dit-il.
« J’ai l’intention de recommencer. »
Je me retournai dans ses bras pour le regarder.
Son visage n’était plus qu’un ensemble de traits durs dans la faible lumière de la fenêtre.
« Comment je t’appelle ? » demandai-je.
« Comme tu veux. »
« C’est dangereux. »
« Je sais. »
Du bout d’un doigt, je suivis le bord de la cicatrice de brûlure sur son avant-bras.
« Ça fait mal ? »
« Non. »
« Je ne parle pas de la cicatrice. »
Il resta silencieux un long moment.
« Pas ce soir », dit-il.
— Ce n’est pas l’une des questions que j’ai le droit de poser, si ?
— Non.
— D’accord.
— Bien.
— Alors, on n’est personne, tous les deux, dis-je.
— Personne et personne.
Il m’embrassa, lentement et profondément, et j’oubliai la plaisanterie aussitôt après l’avoir faite.
Il était de nouveau dur contre ma hanche.
— Encore ? dis-je.
— Je t’ai dit que je n’avais pas fini.
Il me fit rouler sur le dos et glissa sa bouche entre mes jambes.
J’enfouis les mains dans ses cheveux sombres et m’y agrippai.
La ville brillait encore derrière la fenêtre quand je finis par m’endormir.
Ma tête reposait sur son torse et sa main s’étalait dans mon dos.
Je ne connaissais pas son nom, et ça m’était égal.
Quand je me réveillai, les draps de son côté étaient froids.
Un mot était posé sur le bloc-notes de l’hôtel, près du téléphone.
« Je te retrouverai. W. »
Il ne l’a jamais fait.
Neuf mois plus tard, j’avais un fils aux yeux gris et à l’épi que personne n’arrivait à aplatir.
Mon père l’a tenu une fois dans ses bras avant de mourir.
Six ans après cette nuit à l’hôtel, j’étais PDG de Langford Home, et j’étais en retard.
— Techniquement, dit Finn depuis la banquette arrière, tu as dit qu’on y serait à neuf heures.
— Techniquement, tu as caché mes clés de voiture dans l’aquarium.
— Les poissons voulaient conduire.
Il avait cinq ans et deux mois, et il savait négocier.
Je devais approuver une livraison dans notre entrepôt de Goose Island avant que la banque n’appelle.
La garderie n’ouvrait qu’à dix heures le mercredi.
Alors Finn m’accompagnait, avec son tee-shirt à dinosaures et sa main dans la mienne.
Le quai de chargement sentait le diesel et le carton.
Trois camions reculaient en même temps et les bips résonnaient partout.
Mon responsable de quai s’approcha avec un presse-papiers et un problème.
— Yvette, la banque a appelé deux fois, et il manque une partie du chargement pour Denver.
Je lâchai la main de Finn pour signer.
Une signature.
Quand je relevai la tête, il n’était plus à côté de moi.
Il était dehors, sur le béton, à courir après un pigeon, droit sur la trajectoire d’un semi-remorque qui reculait.
Je hurlai son nom.
Le camion ne m’entendit pas.
Un homme déboula du côté de la cabine voisine.
En deux pas, il atteignit le béton, attrapa Finn sous un bras et roula pour se mettre hors de danger.
Le pare-chocs arrière du semi s’arrêta à trente centimètres de l’endroit où se trouvait mon fils.
J’arrivai à genoux.
Finn riait.
— Maman, il a volé.
L’homme le remit debout et garda une main sur son épaule jusqu’à ce que je le récupère.
Puis il se redressa, et je vis son visage.
Des yeux gris.
Une cicatrice de brûlure sur l’avant-bras gauche, là où sa manche était remontée.
Six ans lui avaient juste parsemé la barbe de quelques poils gris.
Il regardait Finn.
Il regardait son épi, puis ses yeux, du même gris que les siens.
Quelque chose s’immobilisa en lui.
— Quel âge a-t-il ? demanda-t-il.
Sa voix n’avait pas changé.
Je me relevai et tirai Finn derrière mes jambes.
— Quatre ans, dis-je.
Le mot sortit sans trembler, et j’en fus fière.
Il me regarda alors, me regarda vraiment, et je le vis me reconnaître.
L’hôtel. Le bar. Le mot.
— Madame, dit-il. Vous devriez le garder près de vous.
— Je sais.
— Abe Abbott. Il désigna le camion derrière lui, dont la portière portait l’inscription BOYLE FREIGHT. Je conduis pour Hank Boyle. Si vos équipes ont besoin d’un témoignage sur l’incident au quai…
— Ce ne sera pas nécessaire.
Mon responsable de quai criait déjà sur l’autre chauffeur.
Abe Abbott toucha le bord de sa casquette pour saluer Finn.
— Plus de pigeons, mon grand.
— Techniquement, c’était une colombe.
Le coin de sa bouche tressaillit.
Il remonta dans sa cabine sans me regarder de nouveau.
Je ne signai rien d’autre ce matin-là.
J’installai Finn dans la voiture, le conduisis à la garderie et restai assise sur le parking, tremblante.
Ce soir-là, après son bain et deux livres de dinosaures, j’ouvris une bouteille de vin que je gardais pour une occasion spéciale.
Les informations passaient à faible volume dans la cuisine.
Une voiture piégée à Wilmette, quatre mois plus tôt, une affaire toujours non résolue.
Le chauffeur avait été tué. Le propriétaire de la voiture, lui, n’avait jamais été retrouvé.
Le présentateur prononça le nom de l’homme comme s’il avait mauvais goût.
— Abram Cruger, le marchand d’armes connu sous le nom de Marchand de la mort, se cacherait à Genève.
Sa photo apparut à l’écran.
Des yeux gris.
Un épi au sommet du crâne.
Mon verre heurta le comptoir sans se briser.