Mon alpha m’a livrée à son oncle impuissant, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Sept ans de sécheresse
— Mon oncle n’arrive plus à bander depuis sept ans, lança Colt dans le micro. Alors, ce soir, je lui offre un cadeau.
Toute la grande salle éclata de rire.
Je me tenais au bas de l’escalier, dans la robe nuisette champagne que j’avais achetée pour notre cérémonie d’union.
La cérémonie qu’il avait repoussée pendant sept ans.
La lune des Moissons, pleine, brillait à travers la baie vitrée derrière lui.
Dix minutes plus tôt, il avait embrassé Roxanne Vail sur le même palier et l’avait appelée sa Luna.
Les invités de Silver Ridge avaient applaudi le plus fort.
À présent, Colt pointait son verre de whisky vers moi.
— Bryn Prewitt. Je te libère de ta promesse. Devant la meute, sous la lune.
Deux cents loups se tournèrent vers moi.
Il n’y avait rien à briser. Nous n’étions pas prédestinés l’un à l’autre. C’était un papier que son père avait signé quand j’avais dix-neuf ans.
J’avais quand même l’impression qu’on me déshabillait en public.
— Mais je ne suis pas cruel, dit Colt. Je ne vais pas abandonner une fille du Pup House sans personne.
Il se tourna vers le fond de la salle.
— Oncle Gunnar. Sept ans de sécheresse. Elle est à toi. Peut-être qu’elle pourra ressusciter les morts.
Les rires repartirent de plus belle.
Gunnar Brennick se tenait près des portes du fond, vêtu d’une veste de travail noire. C’était le seul homme ici à ne pas s’être mis sur son trente-et-un.
Ses cheveux clairs auraient eu besoin d’être coupés.
Son visage ne bougea pas d’un pouce.
Quelqu’un près du bar lança : « Pauvre hongre », et quelqu’un d’autre faillit s’étouffer avec sa bière.
Roxanne rit dans sa coupe de champagne et s’appuya contre l’épaule de Colt.
Je serrai la rampe.
Ça faisait sept ans qu’on se moquait de moi avec politesse. Je pouvais bien supporter une nuit de plus à l’être ouvertement.
Puis Colt leva la main pour réclamer le silence.
— Encore une dernière chose. Le Pup House ferme ce soir.
Ma main glissa de la rampe.
— Nos amis de Silver Ridge ont proposé d’accueillir nos orphelins. Ils seront formés, nourris et logés. Leur camion arrive à l’aube.
La table de Silver Ridge applaudit encore.
Je savais exactement à quoi Silver Ridge formait ses enfants placés.
Tout le monde dans cette salle le savait.
Les enfants étaient près de la table des desserts, là où je leur avais dit de rester.
Glory tenait le bébé par le col, dans le dos. Les jumeaux avaient du glaçage sur le visage. Le plus petit agrippait le sweat à capuche de Glory à deux mains.
Glory avait treize ans, et elle me regardait.
Elle ne pleurait pas.
Elle attendait de voir ce que j’allais faire.
Je me mis en marche.
Pas vers l’escalier. Je traversai la salle en plein milieu, dans ma robe ridicule, en passant devant toutes les tables.
Les gens se poussèrent pour me laisser passer.
Fern Mabry se tenait derrière le buffet, dans son tablier de traiteur, une cuillère de service à la main comme une arme.
— Vas-y, récupère-les, articula-t-elle sans un mot.
Je m’arrêtai devant Gunnar.
Il était plus grand que dans mon souvenir. Des yeux gris. Une cicatrice de brûlure sur l’avant-bras gauche, là où sa manche était remontée.
— Il le pense vraiment ? lui demandai-je. Je suis à toi ?
Sa voix était grave et rauque. — Tu n’es pas obligée de faire ce qu’il dit.
— Ce n’est pas ce que je t’ai demandé.
Il me regarda un long moment.
— Si tu le veux, oui, dit-il.
Je me retournai pour faire face à la salle.
— J’accepte, dis-je.
Les rires s’éteignirent peu à peu. Quelque part, une fourchette tinta contre une assiette.
— Puisque je vais vivre chez un Brennick, dis-je, j’emmène ma famille avec moi.
Le sourire de Colt s’effaça. — Ces petits appartiennent à la meute.
— Le sang Brennick peut accueillir n’importe quel orphelin de cette meute. C’est votre propre loi.
Je ne regardai pas Colt. Je regardai l’homme à côté de moi.
— Gunnar a le sang Brennick.
Toute la salle attendit.
Gunnar regarda la table des desserts. Glory, qui tenait le bébé.
— Cinq, dit-il. J’ai de la place.
Quelqu’un, au fond, lâcha même : « Ah. »
La mâchoire de Colt se crispa. Puis Roxanne posa la main sur son bras et me sourit.
— Laisse-la partir, chéri. Elle rampera jusqu’ici avant la lune du Chasseur.
Colt apprécia la remarque. Je le vis à son regard.
— Un mois, dit-il. Dans un mois, tu seras sur le pas de ma porte, à me supplier de récurer les toilettes.
— Alors, parie là-dessus, dis-je.
La salle se tut complètement.
— Si je reviens avant la lune du Chasseur, je récurerai les sols de Roxanne pendant un an. À genoux. Tout le monde ici pourra regarder.
Les yeux de Roxanne s’illuminèrent.
— Et si je ne reviens pas, le Pup House reste ouvert. Et aucun petit de cette meute ne sera plus jamais placé ailleurs. Ni à Silver Ridge, ni chez qui que ce soit.
Je relevai le menton.
— Jure-le sur le nom de ton père.
À Blackfork, personne ne jurait sur le nom du vieil alpha. Pour rien au monde.
À côté de moi, Gunnar se figea.
Colt rit, mais avec un temps de retard.
— Sur le nom de mon père, dit-il. Profite bien de ton lit froid, Bryn.
Je me dirigeai vers la table des desserts, pris le bébé dans mes bras et attrapai la main de Glory.
Les jumeaux s’agrippèrent à ma robe. Le plus petit s’agrippa aux jumeaux.
Gunnar tint les portes ouvertes pour nous six.
Son camion avait le pare-brise fêlé et sentait le foin.
Le bébé lui mordit le pouce pendant qu’il l’attachait dans son siège.
Gunnar ne broncha même pas.
— Il mord, dis-je.
— J’ai remarqué.
Son ranch se trouvait à vingt minutes de route, au bout d’un chemin de terre, sur Deer Ridge.
Une maison en rondins avec un porche affaissé et un poêle à bois qui fumait quand il l’allumait.
J’installai les enfants dans des sacs de couchage devant le poêle, tous les cinq alignés.
Glory s’endormit la dernière, un bras autour du bébé.
Après minuit, je suis allée à la cuisine chercher de l’eau.
Gunnar était assis à la table, dans le noir.
Il y avait devant lui un petit flacon brun et un verre d’eau.
Il pressa une pipette au-dessus du verre. Une goutte, deux, trois, quatre.
L’odeur me frappa dès l’entrée. Amère et violacée, comme des violettes écrasées et des pièces de monnaie.
Chaque petit du foyer des Petits apprend à reconnaître cette odeur avant même d’apprendre à lire.
— C’est de l’aconit, dis-je.
Il ne leva pas les yeux. — Va te coucher, Bryn.
— Ça tue les loups.
Il but tout le verre et le reposa.
— Pas si on fait attention.
— Depuis combien de temps tu fais ça ?
Il finit par me regarder.
— Toutes les nuits, dit-il. Depuis sept ans.