Mon Alpha voulait me rejeter avec élégance, alors je me suis entraînée à sortir avec son rival, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Article quatorze
Mon compagnon m’a donné une carte plastifiée, perforée dans un coin, pour que je puisse garder mon propre rejet sur un porte-clés.
— Ça ne fait que trois lignes, a dit Nils.
Nous étions dans le bureau de l’Alpha, au lodge de Pine Lake, dix-huit jours avant le festin du solstice d’été.
J’avais encore de la farine de seigle jusqu’aux deux coudes.
Ce samedi-là, Nils Hakala serait intronisé Alpha de cent quatre-vingt-dix loups.
Sa mère se tenait derrière sa chaise, un classeur à anneaux de trois pouces serré contre sa poitrine.
Le classeur avait un onglet rouge où était écrit ARTICLE 14.
Sur la carte, il était écrit : « J’entends l’Alpha. Je romps le lien. Je souhaite le meilleur à la meute. »
Juste en dessous, en plus petits caractères, il était écrit : Ne pleure pas. Ne jette pas le pain.
— Réexplique-moi, ai-je dit.
— Le Conseil veut un Alpha qui choisit sa Luna, a dit Nils.
— Une âme sœur prédestinée, ça ne se choisit pas. Alors, au festin, je te rejette devant tout le monde, et ça prouve que j’ai fait un choix.
— Choisi quoi ? ai-je demandé.
— De te rejeter.
— C’est ça, le choix, ai-je dit.
— C’est une question d’image, ma petite miche.
J’étais son âme sœur prédestinée depuis huit ans.
Depuis mes dix-neuf ans, une traction derrière mon sternum m’indiquait où il se trouvait.
Elle m’indiquait sa présence à présent, de l’autre côté d’un bureau, tandis qu’il me disait où mettre les mains.
J’avais envie de lui jeter l’agrafeuse à la figure.
J’avais envie de pleurer dans un sac de farine.
Je ne fis ni l’un ni l’autre, parce que je n’avais jamais fait l’un ou l’autre en public sans m’être entraînée avant.
— Évidemment, on se reparlera après, a dit Nils. Dans un an. Dix-huit mois, le temps que le Conseil se calme.
— Se reparler, ai-je dit.
— Reprendre là où on en était, a-t-il dit.
Il m’a souri, avec le sourire qu’il réservait aux entrepreneurs.
— Tu resteras dans ta cabane, les gens seront gentils, et ensuite, on verra.
— D’accord, ai-je dit.
Le sourire de Nils s’est élargi.
— Parfait, a-t-il dit. Dis ça le jour J et ce sera réglé.
— Je ne dis rien devant cent quatre-vingt-dix loups sans l’avoir dit trois fois en privé.
— Ce ne sont que trois lignes, Aino, a dit Nils.
— Alors, trois répétitions. On commence maintenant.
Nils s’est levé.
— Aino Laitinen, a-t-il dit de la voix qu’il réservait au festin.
— Je brise ce pain, désolé, et je brise le lien. Tu es libérée.
— Désolé ? a dit Ulla.
— C’est poli, a dit Nils.
— L’Alpha ne s’excuse pas dans les Paroles, a dit Ulla. Ce n’est pas dans les Paroles.
Elle a barré quelque chose dans le classeur.
— Encore, ai-je dit.
Il l’a refait, cette fois sans le « désolé ».
J’ai lu mes trois lignes sur la carte, et ce fut la première répétition.
— Pour la deuxième répétition, il faut le pain, ai-je dit. Les Paroles disent que l’Alpha le brise de ses mains.
J’ai passé la porte communicante pour aller dans le fournil et je suis revenue avec le pain de seigle de la veille, celui que je gardais pour les canards.
Il était sombre et rond, et pesait autant qu’une boule de bowling.
Nils l’a pris à deux mains et a tiré dessus.
Rien ne s’est passé.
Puis il l’a levé au-dessus de sa tête et l’a abattu sur le coin de son bureau.
L’agrafeuse a bondi.
Une photo encadrée de son père en Floride est tombée face contre terre.
Le pain avait une petite bosse et le bureau, une plus grosse.
Ulla a noté quelque chose dans le classeur.
J’ai supposé que c’était le bureau.
— Samedi, ce sera le pain de ce matin, ai-je dit. Il se brise plus facilement. Pas si facilement que ça, quand même.
— Tu t’amuses bien, a dit Nils en se frottant la base de la paume.
— Je me prépare.
— Il y a une troisième répétition ? a demandé Nils.
— Il y a un public.
J’ai de nouveau ouvert la porte communicante.
Les quatre personnes qui travaillaient à mes fours se tenaient en rang, leurs plaques à la main.
À six heures ce matin-là, je leur avais demandé de pousser un cri de surprise au signe de ma tête.
Nils a prononcé les Paroles.
J’ai lu mes lignes.
J’ai fait un signe de tête.
Ils ont poussé un cri de surprise.
L’un d’eux a ajouté : « Oh non », d’un ton plat et agréable.
— Pourquoi sont-ils là ? a dit Nils.
— Samedi, ils seront cent quatre-vingt-dix. Quatre, c’est déjà un début.
— Maintenant, le reste, ai-je dit.
— Quel reste ?
— Un rejet, ce n’est pas trois lignes. C’est tout ce qui vient après. Je ne vais pas rester dans ma cabane pour qu’on soit gentil avec moi. Je quitte la meute.
Le stylo d’Ulla s’est arrêté.
— Pour aller où ? a dit Nils.
— De l’autre côté du portail. Tu brises le pain, je mange ma moitié, et la meute me hurle adieu. C’est le Hurlement d’adieu, alors on va le répéter.
— Aino, a dit Nils.
— Je te rendrai tout ce que tu m’as donné, alors on va répéter ça aussi, ai-je dit.
— Et l’Heure de courtoisie est ouverte à tous les Alphas sans compagne dans la salle, alors on va répéter avec celui qui se présentera.
— Personne ne viendra, a dit Nils. Halme est le seul Alpha sans compagne qui sera là.
— C’est l’Alpha de la Bénédiction, et un vrai bloc de marbre barbu. Il préférerait se faire auditer.
— Alors, on répétera son absence, ai-je dit.
Deux ans plus tôt, au bal du Moot, j’avais traversé la salle pour rejoindre Soren Halme après avoir répété la valse trente fois.
Il avait posé sa coupe sur un rebord de fenêtre et était sorti par la porte latérale.
J’ai arraché la première feuille de mon bloc-notes et l’ai posée sur son sous-main.
Il y avait quarante et une lignes, dans l’ordre, écrites de ma plus belle écriture.
Nils a lu la première.
Puis il l’a relue.
— Canoë en cèdre de cinq mètres cinquante, a-t-il dit. C’était pour un anniversaire.
— C’est facile. Le quai, à dix-huit heures.
— La miche. Où veux-tu que je mette un canoë ?
— Ça, dis-je, c’est une question à poser à la personne qui l’a acheté.
Ulla déboucha son stylo et nota le canoë dans le classeur.