Mon meilleur ami m’a vendu : je suis allé empoisonner mon âme sœur prédestinée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le dernier vendredi
« Je t’ai vendu, Oren. »
Pip le dit au miroir de la loge, une tresse à moitié faite entre les doigts et les yeux baissés.
C’était juste avant minuit, la dernière nuit de la dette d’Oren.
Son sac attendait près de la porte, déjà bouclé, avec la boîte à café où il gardait les pourboires posée dessus.
Oren pivota sur son tabouret et regarda l’arrière de la tête de son meilleur ami.
« Répète. »
« Egon a tes papiers. Il les brûlera si tu ne fais pas encore une chose pour lui. » La voix de Pip se brisa. « Il m’a donné un nom pour ça. Un vrai, Oren. Un billet de bus et un nom. »
Oren connaissait Pip depuis leurs quinze ans.
Il avait tenu les cheveux de Pip loin de la cuvette des toilettes, à l’arrêt de bus de Wick Street, et Pip avait partagé son dernier sandwich avec lui dans la cage d’escalier, la semaine où le club l’avait embarqué.
Six ans comme ça.
« Tu m’as vendu pour un billet de bus », dit Oren.
« Il a dit que ce serait un seul client. Un type discret. » Pip finit par lever les yeux. Sa dent de devant ébréchée apparut tandis que sa bouche tremblait. « Il a dit que tu t’en sortirais. »
« Et tu l’as cru. »
« J’en avais envie. »
Le patch du voile olfactif le démangeait derrière l’oreille gauche d’Oren, à l’endroit où il le portait chaque soir depuis six ans.
Il en gratta le bord, puis s’arrêta.
Sur le cadre du miroir, coincée contre la glace, se trouvait la dernière carte de la chambre neuf.
Elle était arrivée avec la tarte au citron à sept heures, écrite dans les mêmes lettres carrées que chaque vendredi.
ON SE VOIT À 7 HEURES, OÙ QUE TU ATTERRISSES.
Le sept était barré, comme les vieux loups de mer avaient l’habitude de les écrire.
Il avait prévu d’attendre minuit devant le Gilt Room et de réfléchir à ce que cela signifiait.
À présent, il glissa la carte dans sa poche et se leva.
La porte s’ouvrit sans qu’on frappe.
Egon Tarvik ne frappait pas chez lui.
Il portait le costume anthracite et la chevalière en or, et arborait ce sourire poli qu’Oren avait vu défaire une centaine d’omégas.
« Oren. Minuit, c’est le moment idéal pour en finir. »
« Alors, finissons-en, dit Oren. J’ai payé. J’ai fait les comptes chaque soir pendant six ans. Demande-moi combien je te dois. »
« Tu ne dois rien. » Egon entra et referma la porte de deux doigts. « C’est ça qui est beau. La reconnaissance de dette de ton père a été payée. Jusqu’au dernier centime. »
Pip émit un petit son.
Oren garda un visage impassible. C’était la seule chose qu’il possédait qu’Egon ne lui avait pas prise.
« Alors, je m’en vais. »
« Oui. Après m’avoir rendu un service. »
Egon sortit une photographie de la poche poitrine de sa veste et la posa face visible sur la coiffeuse, devant les brosses de Pip.
Un homme en costume sombre se tenait sur les marches d’un bâtiment en pierre et regardait quelque chose hors champ.
Il était grand, avec de larges épaules.
Une cicatrice pâle lui barrait le sourcil gauche.
« Benedikt Dreyer, dit Egon. Dreyer Shipping. Cela fait deux ans qu’il nous empoisonne la vie, et d’ici au printemps, il représentera un danger. »
« Je ne fais pas de contrats. »
« Non. Toi, tu fais bien plus agréable. »
Egon sortit de l’autre poche une fiole de verre pas plus longue que le doigt d’Oren.
Elle contenait un liquide transparent et était scellée à la cire rouge.
Il la posa à côté de la photographie.
« Trois gouttes dans n’importe quelle boisson qu’il prendra. On croira à une crise cardiaque. Quatre-vingt-dix jours. »
Oren fixa la fiole.
Il avait la bouche sèche comme jamais en six ans de clients.
« Tu veux que je tue un homme. »
« Je veux que tu sois un cadeau. » Egon sourit de nouveau. « Samedi soir, au bal de la douane, je te le présenterai devant tout le monde. Un homme comme lui ne peut pas refuser un cadeau en public. Il te ramènera chez lui. Tu sais très bien donner aux hommes envie de te ramener chez eux. »
« Et si je dis non ? »
« Alors, la reconnaissance de dette de ton père restera impayée, avec des intérêts calculés depuis tes dix-huit ans. Il faudra bien que je trouve un moyen de te faire régler ça. »
Oren serra les mains sur son sac.
« Mon père est mort. »
« Les dettes, elles, ne meurent pas. » Egon inclina la tête vers Pip. « Et le nom de monsieur Varga n’est encore qu’une promesse. »
Pip avait les mains plaquées sur la bouche.
Oren le regarda longuement.
Il repensa au sandwich dans la cage d’escalier et aux mains de Pip qui tremblaient chaque fois qu’il comptait le loyer.
Il pensa : tu n’as pas le droit de pleurer là-dessus.
« Où est le document, maintenant ? » demanda Oren.
« Dans mon coffre. Fais ça, et je te le mettrai dans la main pour que tu puisses le brûler toi-même. »
« Et son nom. »
Egon inclina la tête.
« Dans l’heure qui suivra l’annonce de la nouvelle. »
Oren ramassa la fiole.
Elle était froide et ne pesait presque rien.
Il la tourna pour que la cire rouge accroche la lumière du miroir et songea aux six années qui l’avaient conduit dans une pièce où cette porte était la seule issue.
Puis il prit le stylo sur la coiffeuse et signa la ligne qu’Egon lui tendait, parce que c’était le seul moyen de passer de l’autre côté de cette porte.
« Samedi, dit Egon. Mets le vert. »
Il sortit.
Pip resta où il était.
« Oren, je suis tellement désolé. »
« Ne le sois pas », dit Oren en glissant la fiole dans la doublure de son sac.
Sur le seuil, il jeta un dernier regard à la photographie.
L’homme qu’on y voyait était un inconnu, avec une cicatrice qui lui barrait le sourcil gauche, et Oren ne l’avait jamais vu de sa vie.