Mon patron milliardaire m’a mis au défi de lui dire non… alors, j’ai verrouillé la porte, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le défi
— Dites non, dit Ingmar Ekeberg. Je vous mets au défi.
Il avait plaqué une main contre la vitre, à côté de la tête de Bartek, et toute la ville s’étendait derrière eux, illuminée.
Bartek avait le dos appuyé contre la porte du bureau d’angle, et la poignée en laiton lui rentrait dans la colonne vertébrale.
Il était onze heures du soir, au quarante et unième étage, et tous les autres bureaux de l’étage étaient plongés dans le noir depuis des heures.
— Dites-le une fois, dit Ingmar, et je recule, vous gardez votre emploi et, lundi, je ne vous regarde plus jamais.
Bartek leva les yeux vers lui.
Cela faisait cinq jours qu’il observait cet homme de l’autre côté d’un bureau, et jamais encore il ne l’avait vu d’aussi près.
La cicatrice qui barrait le sourcil gauche d’Ingmar était fine et blanche, et ses yeux pâles ne cillaient pas.
— C’est ce que vous voulez ? demanda Bartek.
— C’est moi qui ai demandé le premier.
— Vous m’avez demandé de dire non. Vous ne m’avez pas demandé ce que je veux.
Quelque chose tressaillit dans la mâchoire d’Ingmar.
Depuis cinq jours, il s’adressait à Bartek d’une voix monocorde et ennuyée.
Il lui avait renvoyé son café quatre fois et avait qualifié les notes de réunion de Bartek d’« adéquates ».
À présent, sa voix était grave et rauque, et n’avait rien d’ennuyé.
— Alors demandez-vous ce que vous voulez, monsieur Wróbel, dit Ingmar. Vite. Je ne suis pas un homme patient.
Bartek tendit la main derrière lui.
Ses doigts trouvèrent le verrou de la porte, un petit bouton en laiton, qu’il tourna.
Le déclic résonna dans la pièce vide.
Ingmar regarda le verrou, puis le visage de Bartek, et tout son corps se figea.
— Ce n’est pas non, dit-il.
— Non, dit Bartek en affichant un sourire, parce que sa propre bouche tremblait et qu’il fallait bien qu’il s’en occupe. C’est vraiment pas non.
La main d’Ingmar quitta la vitre et lui saisit la mâchoire.
C’était une grande main, chaude et sèche, qui lui bascula la tête en arrière jusqu’à lui dégager la gorge.
— Dites-le à voix haute, dit Ingmar. Ce que vous voulez.
— Vous. Tout de suite. Monsieur.
Il n’avait pas prévu le dernier mot, qui lui avait échappé avant qu’il puisse le retenir.
Ingmar ferma les yeux un instant.
Puis il l’embrassa.
Ce ne fut ni poli, ni lent.
Il s’empara de la bouche de Bartek avec fougue, enfonçant sa langue profondément, une main lui tenant la mâchoire tandis que l’autre se glissait dans ses cheveux et les empoignait.
Bartek laissa échapper un son contre ses lèvres et agrippa à pleines mains le gilet coûteux.
La laine était douce sous ses doigts, et le corps qu’elle recouvrait, ferme, brûlant et légèrement tremblant.
Ingmar interrompit le baiser pour lui mordiller la mâchoire, puis descendit le long de sa gorge.
— Vous fixez ma bouche depuis lundi, dit-il contre le pouls de Bartek.
— Vous fixez mon cul depuis mardi.
— Mercredi. Un effleurement de dents. Mardi, vous portiez le mauvais pantalon.
— Je n’en ai que deux.
— Ils vous vont bien. C’est ça, le problème.
Bartek rit, d’un son essoufflé et incontrôlable, et la bouche d’Ingmar s’incurva contre sa peau.
C’était la première fois que Bartek le voyait sourire, et il le sentit jusque dans le creux de son ventre.
Ingmar défit sa cravate d’un geste sec et la tira de son col.
C’était du polyester bleu bon marché, qu’il leva entre deux doigts.
— C’est une cravate affreuse.
— C’est la seule que j’aie qui ne soit pas à pince, dit Bartek.
— Donnez-moi vos poignets.
Bartek les lui tendit.
Ingmar lui passa la cravate deux fois autour des poignets et la noua d’un geste rapide et précis, puis leva ses mains liées au-dessus de sa tête.
D’une main, il les plaqua contre la porte.
— Trop serré ? demanda-t-il.
— Non.
— Dites-le-moi si c’est le cas.
— Ce n’est pas le cas, dit Bartek. Faites quelque chose.
— Patience.
— Vous avez dit que vous n’en aviez pas.
— J’ai menti. De sa main libre, Ingmar déboutonna la chemise de Bartek, lentement, un bouton après l’autre, tandis que le ventre de celui-ci se creusait sous ses phalanges. J’en ai beaucoup. Je la gardais pour ce soir.
La chemise s’ouvrit.
Le pouce d’Ingmar trouva le téton de Bartek et le frotta vigoureusement, puis le pinça, et la tête de Bartek heurta la porte.
— Putain.
— Oui, c’est l’idée.
Il se pencha et prit le téton dans sa bouche, et Bartek jura de nouveau, plus fort.
Ses poignets tirèrent sur la cravate.
De l’autre main, Ingmar lui défit la ceinture et baissa la fermeture éclair, dont le bruit résonna très fort.
— Vous êtes dur. Déjà.
— Je bande depuis mercredi.
— Depuis que vous m’avez vu vous regarder.
— Depuis que j’ai remarqué que vous ne me regardiez pas, dit Bartek. Vous fixiez le mur chaque fois que j’entrais. Je croyais que vous me détestiez.
— Je regardais bien le mur, dit Ingmar, et sa voix se brisa, à peine. L’alternative, c’était ça.
Il baissa le pantalon et le caleçon de Bartek jusqu’à ses genoux. L’air froid effleura sa bite et la fit tressaillir.
Ingmar la regarda.
Pendant un instant, il ne fit que la regarder, et Bartek sentit chaque seconde passer.
— Bien, dit doucement Ingmar. Très bien.
Bartek rougit de la tête aux pieds.
On l’avait traité de bien des choses, mais personne ne lui avait jamais dit ça sur ce ton, calme et assuré.
Ingmar referma la main sur lui.
Sa prise était ferme et lente, sa main glissait de la base au gland, et les genoux de Bartek faillirent céder.
— Ne bougez pas.
— J’essaie.
— Essayez davantage, dit Ingmar.
Son pouce balaya la fente, étalant l’humidité, puis Ingmar s’agenouilla devant lui.
Un homme qui possédait les quatre derniers étages de l’immeuble s’agenouilla sur la moquette de son propre bureau.
Il prit Bartek dans sa bouche.
C’était chaud, humide et serré, et Bartek poussa un cri rauque et brisé avant de frapper la porte de ses mains liées.
« Oh mon Dieu. Oh, putain. »
Ingmar gémit autour de lui, et le son pénétra jusqu’aux os de Bartek.
Il le prit profondément, jusqu’au bout, et resta ainsi, la gorge travaillant.
Puis il se retira lentement, la langue bien à plat contre le dessous.
Sa main libre remonta et plaqua la hanche de Bartek contre la porte.
« Ne bougez pas, dit-il, la bouche humide et le regard sombre. Si vous bougez les hanches, j’arrête. »
« C’est cruel. »
« C’est ma réputation. »
Il redescendit.
Bartek se mordit la lèvre jusqu’à se faire mal.
La bouche d’Ingmar était impitoyable et parfaite, et chaque fois que Bartek approchait de la jouissance, il se retirait et le laissait en plan.
« S’il vous plaît, dit Bartek.
« S’il vous plaît quoi ? »
« S’il vous plaît, laissez-moi jouir. »
« Non, dit Ingmar. Pas comme ça. Je veux être en vous la première fois. »
Il se releva.
Il saisit Bartek par les poignets liés et la hanche, puis le fit reculer jusqu’au bureau.
C’était une longue plaque de noyer noir, sur laquelle il n’y avait qu’une lampe et un ordinateur portable fermé.
Il balaya l’ordinateur portable d’un geste, et celui-ci atterrit sur la moquette.
« Ça a coûté quatre mille dollars, dit Bartek, un peu fébrilement.
« Je peux me le permettre. »
« Je sais. J’ai fait vos notes de frais. »
Ingmar le retourna et le pencha sur le bureau, puis plaqua les mains liées de Bartek à plat sur le bois, au-dessus de sa tête.
Le noyer était frais contre sa poitrine.
Une main lourde s’étala au creux de ses reins.
« Vous avez de l’huile dans votre bureau ? » parvint à demander Bartek.
« Troisième tiroir. »
« Évidemment. »
« C’est pour mes mains, dit Ingmar. J’ai froid. »
« Vous n’avez jamais froid, dit Bartek. Vous êtes une vraie fournaise. »
« Taisez-vous, Wróbel. »
Il entendit le tiroir coulisser, puis le bouchon d’une bouteille.
Il entendit le bruit d’une fermeture éclair qui n’était pas la sienne.
Puis un doigt enduit d’huile tourna autour de son trou, et il cessa complètement de parler.
Le doigt s’enfonça lentement, une phalange, puis l’autre, et Bartek posa le front sur le bureau.
« Respirez, dit Ingmar.
« Je respire. »
« Expirez. Lentement. »
Il le fit, et le doigt s’enfonça plus profondément.
C’était prudent, sans hâte, et ça n’avait rien à voir avec l’homme qui avait renvoyé son café quatre fois.
Un deuxième doigt suivit, et Ingmar les recourba, arrachant à Bartek un sursaut qui le fit se redresser.
« Voilà, dit Ingmar, satisfait. C’est là que vous aimez ça. »
« Ne faites pas de commentaires, dit Bartek.
« Je ferai des commentaires si j’en ai envie. C’est mon bureau. »
« C’est mon cul, dit Bartek.
« Ce soir, il est à moi. »
Les mots étaient bas et assurés, et une vague de chaleur traversa Bartek.
Un troisième doigt, une brûlure longue et étirée, et Bartek se mit à supplier sans même s’en rendre compte.
« Monsieur Ekeberg. S’il vous plaît, dit Bartek.
« Encore. »
« S’il vous plaît, monsieur. »
« Bien, dit doucement Ingmar. C’est le mot que je voulais entendre. »
Personne n’appelait Ingmar Ekeberg autrement que monsieur Ekeberg.
La presse le surnommait l’Homme de glace, et en cinq jours, Bartek n’avait pas entendu une seule personne vivante prononcer son prénom.
Les doigts se retirèrent.
Le gland émoussé de sa queue pressa contre le trou de Bartek, et il prit son temps.
Il s’enfonça d’un pouce et s’immobilisa jusqu’à ce que Bartek cesse de trembler, puis avança d’un autre pouce.
« Regardez-vous, dit-il d’une voix rauque. Vous me prenez si bien. »
« La ferme. »
« Vous me prenez à merveille. »
Bartek émit un son qu’il aurait nié sous serment.
Ingmar était enfoncé jusqu’au bout, et aucun des deux ne bougeait.
Ingmar posa le front entre ses omoplates, et Bartek sentit son souffle s’échapper dans un long frisson.
« Ça va ? demanda Ingmar, et sa voix froide s’était complètement brisée.
« Bougez, dit Bartek. Je vous jure. Bougez. »
Il bougea.
Le premier coup fut lent et profond, et frotta contre tout ce qu’il fallait ; le deuxième fut plus brutal.
Le bureau trembla.
La lampe vacilla sur son socle, et les mains liées de Bartek cherchèrent désespérément un appui sur le bois.
« Plus fort, dit Ingmar.
« Il y a un gardien de nuit. »
« Il est au rez-de-chaussée, dans le hall. Je veux vous entendre. »
Une main s’enroula dans les cheveux de Bartek et lui tira la tête en arrière, tandis que l’autre glissait autour de sa hanche pour se refermer sur sa queue.
Le rythme était désormais impitoyable, rapide et brutal, et chaque coup de reins projetait les hanches de Bartek contre le bord du bureau.
Il s’entendit crier.
« Oui. Putain. Là. N’arrêtez pas. »
« Je n’arrêterai pas. » Il lui mordit l’épaule. « Jouissez pour moi, Wróbel. »
L’ordre rauque et grave eut raison de lui.
Il jouit sur le poing d’Ingmar et le bureau, tremblant de la tête aux pieds.
Son trou se contracta, et derrière lui, Ingmar jura dans une langue que Bartek ne connaissait pas.
Il s’enfonça une dernière fois, profondément, et jouit, la bouche ouverte contre le cou de Bartek.
Ils restèrent ainsi longtemps.
La ville scintillait derrière la vitre.
Ingmar pesait, brûlant, sur son dos ; il ne s’écartait pas, et Bartek ne le voulait pas.
Finalement, la cravate se dénoua autour de ses poignets, et des mains chaudes frottèrent les marques rouges qu’elle avait laissées.
« Est-ce que je vous ai fait mal ? demanda Ingmar.
« Non. »
« Dites-moi la vérité. »
— La vérité, c’est que demain, je vais devoir m’asseoir sur un coussin, dit Bartek contre le noyer. Et je recommencerais.
Il sentit le rire avant de l’entendre, une vibration sourde contre sa colonne vertébrale.
Ingmar embrassa sa nuque, une fois, doucement.
Puis il recula. On entendit une ceinture et une fermeture éclair, et une main pressa un mouchoir dans celle de Bartek.
Bartek s’essuya et se redressa, en grimaçant, puis remarqua son pantalon autour de ses chevilles.
Son téléphone était posé face contre le tapis, là où il était tombé de sa poche.
L’écran était allumé.
Il se pencha pour le ramasser et lut le message avant de pouvoir s’en empêcher.
Il venait d’un numéro sans nom et disait : « Quelque chose à signaler ? »
Soixante-quatorze mille dollars de dettes hospitalières, une enveloppe dans son casier et un avocat qui facturait à l’heure.
Il retourna le téléphone contre sa cuisse, écran vers le bas.
Derrière lui, Ingmar remettait ses boutons de manchette. Il leva les yeux, qui se posèrent sur le téléphone.
— Qui est-ce ? demanda-t-il.
Bartek ne répondit pas.