Mon mari milliardaire a cédé ma rue, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La clause
Ma belle-mère a attendu que le jambon soit sorti du four pour lire le testament.
Quarante personnes se tenaient dans le salon de devant de la maison de ma grand-mère, avec des assiettes en carton, et personne ne pouvait partir sans passer devant elle.
Maribeth tapa une fourchette contre son verre et ouvrit une chemise en cuir.
« Mamie a formulé une demande », dit-elle, de cette voix qu’elle prend pour les signatures.
« La maison du 9, Orchard Row revient au premier de ses petits-enfants à se marier légalement dans les soixante jours suivant son décès. »
« Ce petit-enfant devra y vivre. »
Je tenais un plat à gratin depuis une heure, parce que je n’avais nulle part où le poser.
Je le posai sur le piano de Mamie.
« Ce n’est pas dans le testament que j’ai lu », dis-je.
« Tu as lu une version provisoire, ma chérie. »
Elle le dit gentiment, la tête inclinée, et tous les voisins présents entendirent la lame dans ses paroles.
« C’est l’avenant de mars », poursuivit-elle.
« Authentifié par un notaire. Je suis l’exécutrice testamentaire, alors il m’a été remis. »
Je travaille comme assistante juridique et j’ai lu chaque page que Mamie a signée.
Elle ne m’a jamais parlé d’un avenant de mars, et elle me racontait tout pendant qu’elle se teignait les cheveux au-dessus de l’évier de la cuisine.
Chelsea se glissa aux côtés de sa mère et leva la main gauche vers le lustre.
Le diamant était gros comme un bonbon contre la toux.
« Trent m’a demandé en mariage il y a trois semaines », dit Chelsea.
« On a fixé la date au 14 novembre. »
« C’est dans un mois », dit Maribeth.
« Donc dans les soixante jours. »
Dwight, mon demi-frère par alliance, rit dans son café glacé, et la grand-mère de quelqu’un poussa un hoquet de surprise.
Chelsea et Dwight ne sont pas les petits-enfants biologiques de Mamie, mais mon père les a adoptés quand il a épousé Maribeth, et le document parle de petits-enfants.
Maribeth me sourit de toutes ses perles.
« Tu peux rester jusqu’à la fin du mois, Pen. »
« L’agent immobilier passe jeudi. »
La pièce était devenue si silencieuse que j’entendais le réfrigérateur.
Je regardai la bague de Chelsea, puis la chemise sous le bras de Maribeth.
Puis je regardai l’entrée, parce que c’était là que se tenait la seule personne que je ne connaissais pas dans la pièce.
Je le connaissais un peu.
C’était le géomètre qui travaillait sur Orchard Row depuis six semaines, grand et mince, les cheveux argentés et vêtu d’un gilet haute visibilité.
Mamie lui avait servi du thé sur le perron deux fois, et il était resté pour les funérailles.
Il se tenait contre le chambranle, une assiette intacte à la main, et regardait Maribeth.
Je pris le manteau en laine de mon père sur la chaise.
« J’ai besoin de prendre l’air », dis-je aux quarante personnes.
« Prends tout le temps qu’il te faut », dit Maribeth.
Je sortis sur le perron et refermai la porte sur le bruit du jambon qu’on découpait.
La troisième marche est cassée depuis mes neuf ans.
Je m’assis sur celle du haut, parce que le froid me faisait moins mal que cette pièce.
La porte s’ouvrit, puis se referma derrière moi.
« Tu n’as pas de mari », dit le géomètre.
« Félicitations », dis-je.
« C’est une vraie clause ou c’est elle qui l’a écrite ? »
Je me retournai et le regardai vraiment.
Il avait les yeux brun foncé, un crayon jaune derrière l’oreille, et une immobilité que j’avais prise pour de la timidité pendant six semaines.
« L’avenant est probablement authentique », dis-je.
« Elle n’est pas assez maligne pour contrefaire un cachet de notaire. »
« Alors tu as cinquante-neuf jours pour trouver un mari. »
« Merci, je suis assistante juridique, je sais compter. »
Il hocha la tête.
« Épouse-moi », dit-il.
J’attendis la chute.
Il n’en donna pas.
« Demain matin », dit-il.
« Le bureau de l’état civil ouvre à neuf heures, et le juge de permanence peut lever le délai d’attente. »
« Je m’appelle Amory Bexley, j’ai trente-cinq ans, je ne suis pas marié et je n’ai jamais été arrêté. »
« Je ne peux pas te dire pourquoi avant. Je pourrai te le dire une fois que la maison sera à toi. »
Une voiture passa, ses phares balayèrent son visage, et il ne détourna pas les yeux.
« Tu demandes ça à une femme à qui tu as adressé onze mots », dis-je.
« Douze », dit-il.
« Onze, c’était pour le thé. »
Ça aurait dû être drôle, et j’ai failli rire.
Au lieu de ça, je fis ce que Mamie m’avait appris et examinai les conditions.
« Un an », dis-je.
« Chambres séparées, la maison reste à mon nom uniquement, et tu ne paies rien et ne prends rien. »
« Marché conclu. »
« Pas de mensonges sur quoi que ce soit qui concerne cette rue. »
Il prit une seconde de plus avant de répondre.
« Je te dirai la raison une fois que la maison sera à toi », dit-il.
« Ce n’est pas ce que je t’ai demandé. »
« C’est ce que je peux te promettre. »
Derrière nous, à travers la fenêtre, Maribeth leva son verre à l’intention de la pièce.
Chelsea pleurait déjà de joie sur l’épaule de quelqu’un.
Je me levai et lui tendis la main.
« Neuf heures », dis-je.
« Apporte ta pièce d’identité et un stylo. »
Il scella l’accord d’une poignée de main, la sienne était chaude et calleuse.
« Encore une chose », dit-il.
« Son dossier. »
« Vérifie le mandat de vente glissé derrière le testament. Regarde la date. »
Je rentrai, le sortis de la chemise de Maribeth pendant qu’elle serrait quelqu’un dans ses bras, puis le lus sous le lustre.
C’était un mandat de vente pour le 9, Orchard Row, signé par Maribeth en tant que vendeuse.
Il était daté de la veille de la mort de Mamie.