Mon petit ami et mes amis ont volé l’argent de mon opération du cœur pour partir en séjour à la plage, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Refusée
Le terminal de paiement du service de cardiologie a bipé deux fois et a imprimé le mot REFUSÉ.
J’ai repassé la carte.
Derrière moi, un homme avec une bouteille d’oxygène s’est raclé la gorge.
— Réessayez une fois, ma belle, a dit la femme au guichet. Parfois, il faut s’y reprendre à deux fois.
Ce n’était pas une question de réessayer.
Je devais verser neuf mille dollars avant dix-sept heures pour réserver la date de mon opération.
J’avais vérifié le solde lundi, la veille du départ de Dillon pour son voyage professionnel.
Il affichait 48 888 $.
— Vous pouvez vérifier de votre côté ? ai-je demandé à la femme.
Elle a tourné son écran vers elle, tapé quelques touches, et son visage a changé.
— Madame Merrow, le compte affiche un solde nul.
— C’est impossible. C’est l’argent de la maison de ma mère. C’est tout ce que j’ai pour l’opération.
— Je suis désolée. Il y a eu trois virements, tous effectués mardi.
Elle a glissé un relevé sous la vitre.
Sur la première ligne, il était écrit : Seabright Villas, 31 400 $.
Sur la deuxième : une compagnie aérienne, 9 200 $.
La troisième était un virement vers un compte courant se terminant par 4471, d’un montant de 8 288 $.
Je connaissais ces derniers chiffres.
C’était le compte de Dillon.
L’homme avec sa bouteille d’oxygène m’a demandé : — Mademoiselle, ça va ?
J’ai répondu que ça allait.
Mon cœur s’est remis à faire ses petits ratés.
Le cardiologue appelait ça une fuite valvulaire.
Ma mère, elle, avait appelé ça rien du tout, parce qu’elle ne l’avait jamais dit à personne.
J’ai serré le bord du guichet jusqu’à ce que ça passe.
— Y a-t-il autre chose dans mon dossier ? ai-je demandé.
La femme a de nouveau regardé son écran.
— Seulement le fait que le docteur Hartigan a déjà renoncé à ses honoraires de chirurgien. C’est indiqué comme offert.
— Je ne lui ai pas demandé de faire ça.
— Personne ne le lui a demandé, a-t-elle dit. C’était déjà dans le système quand j’ai ouvert votre dossier.
Je n’étais pas encore en état d’encaisser ça.
J’ai pris le relevé, traversé le parking couvert et me suis assise dans ma voiture, la portière ouverte.
J’ai appelé Dillon.
Ça a sonné six fois, puis je suis tombée sur sa messagerie. Sa voix chaleureuse disait : « Salut, vous êtes bien chez Dillon. Laissez-moi un petit mot sympa et je vous rappelle tout de suite. »
Mon téléphone a vibré avant que je puisse raccrocher.
C’était un texto de Dillon.
« Salut, bébé, je suis en réunion, je t’appelle ce soir. Ne te fais pas de souci, d’accord ? Ton cœur a besoin de calme. »
Je l’ai lu deux fois.
Dillon vendait des voitures.
Il n’avait pas de réunions le samedi.
Par réflexe, j’ai ouvert l’application Photos de mon téléphone. L’album partagé que Bree avait créé pour nous tous s’affichait tout en haut, avec une nouvelle notification.
Bree était ma meilleure amie.
Elle m’avait tenu la main aux obsèques de ma mère.
Elle s’était assise à côté de moi au premier rendez-vous où ils avaient prononcé le mot opération.
L’album s’appelait « Séjour aux Keys !!! »
J’ai appuyé dessus.
La première photo montrait une maison blanche sur pilotis, au-dessus d’une eau verte.
La deuxième montrait Dillon en lunettes de soleil, un cocktail à la main, avec une ombrelle en papier.
Sur la troisième, Toby avait le bras autour de Bree, et tous les trois plissaient les yeux sous le soleil.
La quatrième était une photo que j’avais prise moi-même en août dernier : un beagle sur une serviette de plage, avec un petit collier à fleurs autour du cou.
Biscuit était mon chien.
Je l’avais trouvé chiot, sous le quai de chargement derrière ma clinique, avec un morceau de l’oreille gauche arraché par une morsure.
Je ne l’avais pas vu depuis mardi matin.
Dillon avait dit qu’il l’emmenait chez le toiletteur.
Quelqu’un avait récupéré la photo sur mon propre compte et écrit en dessous : « Notre petite famille ! »
Il y avait une vidéo tout en bas de l’album.
J’ai appuyé sur lecture d’un pouce qui tremblait.
La caméra a balayé une table couverte de crevettes et une carafe remplie d’un liquide orange.
Dillon était assis en bout de table.
Toby tapait avec sa fourchette contre un verre.
Bree s’est levée, son téléphone dans une main et son verre dans l’autre, en riant.
— Bon, bon, tout le monde. Un toast. À Vicky.
Tout le monde a acclamé.
— Au cœur de Vicky, a dit Bree. Il a tenu jusque-là. Il tiendra encore.
Dillon a tellement ri qu’il a posé la tête sur la table.
J’ai regardé la vidéo jusqu’au bout.
Puis je suis restée un moment sans bouger dans le parking, le relevé posé sur mes genoux.
Je n’ai pas pleuré.
J’ai regardé à nouveau le montant, 48 888 $, puis la date à laquelle je devais être au bloc, dans dix-neuf jours.
Personne n’allait venir arranger les choses.
Alors j’ai cessé d’attendre que Dillon s’explique.
J’ai appelé le service des fraudes de la banque.
J’ai dit à l’homme qui a répondu que je voulais faire bloquer toutes mes cartes et tous mes comptes, les miens et les comptes communs.
Je voulais que ce soit fait avant de raccrocher.
— Madame, si les virements ont été autorisés depuis votre propre appareil, la procédure est différente.
— C’est mon appareil, ai-je dit. Je n’ai rien autorisé.
— Alors quelqu’un d’autre a eu accès à votre téléphone.
J’ai regardé la vidéo, toujours figée sur Dillon en train de rire.
Je me suis souvenue de lundi soir, quand je m’étais endormie sur le canapé, mon téléphone à la main.
Je me suis souvenue qu’il me l’avait retiré des doigts et m’avait bordée avec une couverture.
— Oui, ai-je dit. Quelqu’un y a eu accès.