Mon ravisseur montre les crocs, roman · Chapitre 1 sur 3
Chapitre 1 : La lame sous la gorge
La lame était déjà sous sa gorge. Elara avait traversé le bureau dans les derniers rayons dorés du jour, passant par les hautes fenêtres qui donnaient sur les collines, et l’avait plaqué contre le fauteuil avant même que la poussière en suspension ait fini de retomber. Le tranchant reposait juste sous sa mâchoire. Un souffle, et sa veine s’ouvrirait. Sa main ne tremblait pas. Elle ne tremblait jamais.
Douze ans de service l’avaient menée ici.
Sorin Drache tourna la tête. Pas pour s’éloigner de la lame. Vers elle. L’acier creusa un léger creux dans la peau de sa gorge, et il contempla son poignet comme s’il avait attendu ce moment depuis le début.
La marque en croissant reposait juste au-dessus du cuir de sa manchette, pâle sur sa peau. Elle n’avait pas remarqué que sa manche avait remonté.
— La voilà, dit-il.
Sa voix était basse. Mesurée. Le genre de voix qui n’avait pas besoin de s’élever, parce que la pièce s’était déjà tue pour l’écouter.
— Tu n’es pas là pour me tuer, dit-il. Tu ne l’as jamais été.
Elara appuya la lame un peu plus fort. Une goutte de sang perla sous le tranchant et coula le long de sa gorge, jusque dans le col montant de son manteau.
Il ne tressaillit pas.
— Tu es entrée par la fenêtre est, dit-il. Tu as traversé le couloir sans déclencher les protections. Tu m’as trouvé dans la seule pièce de cette cour où la lumière te serait favorable. Ce n’est pas le travail d’une femme envoyée pour me tuer. C’est celui d’une femme envoyée pour être vue.
— Tu parles beaucoup pour un mort, dit Elara.
Sa voix était sortie sans la moindre inflexion. Bien. C’était ce qu’elle voulait.
— Et tu mens très bien pour une femme qui n’est pas sûre de ce qu’elle est.
Il bougea. Elara vit le mouvement flou et son corps était déjà en train de pivoter, déjà en train de retirer la lame pour porter le coup fatal, mais sa main se referma d’abord sur son poignet. Pas avec force. Pas vivement. Elle était simplement là, comme si elle y avait toujours été et qu’Elara venait seulement de s’en rendre compte.
Elle ne parvint pas à se dégager.
De l’autre main, il leva les doigts et en posa deux sur l’entaille qu’elle lui avait ouverte dans la paume quand il avait attrapé la lame. Elle n’avait même pas senti le coup porter.
La blessure était là. Une ligne nette sur la peau pâle. Puis elle n’y était plus.
Le sang sur sa paume s’arrêta. Il resta suspendu dans l’air pendant une demi-seconde, sombre et luisant, puis reflua dans la coupure. La peau se referma dans une ondulation de luminescence rouge sombre qui remonta le long de son bras comme une mèche allumée, passa sous la manchette de sa manche, puis disparut.
Elara cessa de respirer.
Elle avait lu des choses sur la maîtrise du sang. Elle s’y était entraînée. Elle n’en avait jamais été témoin.
— Tu vois, dit Sorin. Je t’attendais, petite chasseuse. Je t’attends depuis très longtemps.
Son pouce glissa sur la marque en croissant à son poignet. D’avant en arrière. Le contact était léger, presque tendre, et quelque chose en elle se figea complètement.
Il savait ce que c’était. Il l’avait reconnue sans hésiter, dans la demi-seconde avant même qu’elle remarque que sa manche avait bougé.
Ce n’était pas la réaction d’un homme qui voyait la marque d’une chasseuse. C’était celle d’un homme qui comparait un visage à un portrait appris par cœur.
Il l’avait surveillée. Il savait qu’elle venait. Et il l’avait laissée s’approcher d’aussi près.
Elara ne protesta pas. Elle ne se dégagea pas. Elle le laissa tenir son poignet et rangea le fait dans un coin de sa tête, avec un calme froid et lucide, tandis que le dernier éclat du coucher de soleil s’éteignait dans la pièce, les laissant tous deux dans le crépuscule violet.
Il l’avait reconnue sur-le-champ. Il n’était pas surpris. Cela signifiait que l’ordre ne l’avait pas envoyée pour le tuer. Cela signifiait qu’on l’avait envoyée pour être reconnue.
Fenn lui avait dit qu’il s’agissait d’une exécution ordinaire. Douze ans de service, et il l’avait envoyée ici avec une marque dont on lui avait dit qu’elle ne signifiait rien. Une tache de naissance. Une cicatrice d’entraînement.
Il l’avait envoyée pour qu’on la déchiffre.
Une sensation à la fois brûlante et glacée la traversa. Elle ne laissa rien paraître sur son visage.
— Qu’est-ce que tu veux ? demanda-t-elle.
Sorin sourit. Ce fut un sourire discret, qui n’atteignit pas ses yeux.
— Je veux que tu comprennes ce que tu es, dit-il. Et je veux que tu comprennes ce qu’ils t’ont fait. Après ça, je veux que tu choisisses.
— Choisir quoi ?
— Si tu veux toujours me tuer.
Il relâcha son poignet. Elara ne recula pas. Elle aurait pu. La lame était toujours dans sa main. La porte se trouvait à trois mètres. Mais elle ne bougea pas.
Parce qu’il n’avait pas été surpris. Parce que la marque à son poignet signifiait quelque chose pour lui, mais qu’elle ignorait quoi, et qu’elle avait passé douze ans à s’entendre dire qu’elle n’était qu’une arme, rien d’autre, et que maintenant, ce seigneur vampire la regardait comme si elle était la clé d’une porte devant laquelle il se tenait depuis des siècles.
Elle n’allait pas le tuer. Pas ce soir.
Elle allait rester, et découvrir tous les secrets que cette cour détenait sur sa lignée et sur ce que l’ordre lui avait caché. Et quand elle partirait d’ici, elle emporterait assez de vérité pour réduire Fenn en cendres, selon ses propres conditions.
Pas parce que Sorin le lui avait demandé. Parce qu’elle en avait décidé ainsi.
— Une nuit, dit Sorin. Je te donne une nuit pour décider si tu veux connaître la vérité sur les raisons qui ont poussé l’ordre à t’envoyer ici. Après, le choix sera fait, et il n’y aura pas de retour en arrière.
Il passa devant elle, si près que le bord de son manteau frôla son bras. Elle perçut son odeur. La pierre froide. Les fleurs qui s’épanouissent la nuit. Et, en dessous, quelque chose qui n’était que sang, chaleur et ancienneté.
— Ta chambre est prête, dit-il. Celle en haut de l’escalier est. Tu la trouveras plus confortable que les cellules.
— Et si je décide que je ne veux pas connaître la vérité ?
— Alors tu ne partiras quand même pas, répondit Sorin sans se retourner. Ce n’est pas une option que je te laisse.
La porte se referma derrière lui.
Elara resta dans la pièce qui s’assombrissait, la lame toujours à la main, et écouta la serrure tourner.
Le bruit fut léger. Définitif. Il se répéta, un deuxième déclic, puis un troisième, et chacun lui résonna dans la poitrine comme un battement de cœur.