Mon garde du corps de l’apocalypse veut une augmentation, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La porte est en feu
Gong Ting demanda une augmentation alors que la porte est était en feu.
C’était la trente et unième fois qu’il en demandait une.
Bai Jin avait dit oui quatre fois, et il commençait à le sentir dans ses comptes.
L’incendie venait d’un camion à plateau chargé de pneus en feu, garé le nez contre les camions qui bloquaient la porte, en bas de la rampe.
Une fumée noire remontait le long de la façade du supermarché Fuyuan, et tous les volets du côté est luisaient d’un éclat orange.
— Patron, dit Gong Ting. Augmentation.
Il se tenait dans la zone de chargement, une barre de coupe sur l’épaule et un crayon derrière l’oreille.
Il n’était même pas essoufflé.
— Il y a quarante types en bas, dit Bai Jin. Ils jettent des bouteilles sur mon bâtiment.
— Trente et un, dit Gong Ting.
— Je sais compter, sergent. Va les arrêter.
Quarante coupons par semaine. Pas trente.
Bai Jin le regarda.
Gong Ting dépassait d’une tête tous ceux qui se trouvaient sur le mur et faisait deux fois leur largeur.
On l’avait embauché huit mois plus tôt pour vingt coupons et un lit.
À présent, il dirigeait la porte, le mur et vingt-deux gardes, et il n’avait pas souri une seule fois.
— D’accord, dit Bai Jin. Quarante.
— Dis-le deux fois.
— Quarante coupons par semaine, je le jure sur le tampon. Maintenant, vas-y !
Gong Ting hocha une fois la tête et descendit la rampe dans la fumée.
Bai Jin aurait dû rentrer.
Une règle l’exigeait ; elle était peinte en rouge sur le mur de la zone de chargement, en lettres hautes comme une main.
SOUS LE FEU, LA PAROLE DU SERGENT.
Il l’avait écrite lui-même, la semaine où Gong Ting avait pris le poste, et elle le hérissait chaque fois qu’il la lisait.
Il monta quand même jusqu’à la passerelle des tireurs d’élite, parce que c’était sa porte.
En bas, les gardes dirigeaient le tuyau de la citerne sur les pneus en feu, et la fumée devenait blanche et fétide.
Des hommes en haillons couraient dans tous les sens derrière le camion à plateau.
L’un d’eux alluma une bouteille et la lança à la volée.
Elle passa par-dessus les camions qui bloquaient la porte et éclata contre le volet, à hauteur de l’épaule de Bai Jin.
Quelque chose le heurta à la poitrine et le plaqua contre l’acier, le souffle coupé.
Gong Ting était remonté par la rampe.
Bai Jin ne comprit pas comment.
Il était plaqué contre le volet.
Une énorme main lui couvrait la bouche, et une cuisse dure s’était glissée entre ses jambes pour le maintenir immobile.
Le feu dévalait l’acier à une longueur de bras de lui.
— Reste baissé, dit Gong Ting tout près de son oreille. C’est un ordre.
Bai Jin essaya de répondre que personne ne lui donnait d’ordres.
La main sur sa bouche transforma ses mots en un bourdonnement.
Tout le corps de Gong Ting était plaqué contre le sien, brûlant à travers sa veste en toile, et sa cuisse ne bougeait pas.
Bai Jin sentit autre chose contre sa hanche, épais et impossible à confondre.
C’était l’effet du combat, décida-t-il.
Les hommes étaient comme ça quand ils se battaient.
Il se le répéta deux fois.
Puis Gong Ting retira sa main, dit « Ne bouge pas », et redescendit la rampe en courant.
Bai Jin resta plaqué contre l’acier sans bouger, ce qui était la chose la plus humiliante qui lui soit arrivée de toute la semaine.
Cela prit dix minutes.
Gong Ting passa par-dessus les camions qui bloquaient la porte et monta dans la cabine du camion à plateau.
Il tira le conducteur par le col et passa le moteur en marche arrière.
Le camion recula dans la rue, ses pneus fumant encore.
Les hommes en haillons partirent à sa poursuite.
Après ça, il ne resta que le bruit du tuyau et la respiration des gardes.
Bai Jin descendit l’escalier.
Ses genoux ne répondaient pas bien, alors il s’agrippa à la rampe.
En bas, un garçon maigre d’environ dix-sept ans tambourinait des deux poings contre le volet latéral.
Il faisait partie d’un groupe de six, debout dans le noir devant la petite porte de service ; ils étaient tous crasseux et criaient tous.
— Ouvrez ! Ils reviennent ! S’il vous plaît !
— Laisse-les dehors, dit Gong Ting, qui venait d’apparaître au coude de Bai Jin, la suie jusqu’aux sourcils. Ça pourrait être un piège. On ouvre à l’aube.
— Ce sont des récupérateurs.
— Ça pourrait être n’importe qui.
— Sergent, dit Bai Jin.
— Patron.
— Ouvre le volet.
Gong Ting ne protesta pas.
C’était l’une des choses qu’il avait pour lui.
Il regarda les mains de Bai Jin.
Elles tremblaient si fort que Bai Jin dut les poser toutes les deux sur la manivelle.
Gong Ting s’approcha et posa sa main à lui sur le dessus.
Ils remontèrent le volet ensemble.
Les six se précipitèrent à l’intérieur en toussant et en pleurant, et le garçon s’effondra sur le sol en répétant « Merci, merci » face au béton.
Bai Jin regarda le sol noir et humide et les compta.
Six.
Tous à l’intérieur.
— Ton nom ? demanda-t-il au garçon.
— J’ai dix-sept ans, je peux porter des trucs, je sais compter, je connais tous les toits d’ici jusqu’à la rivière.
— Bien, dit Bai Jin. Alors compte ça.
Il désigna la porte.
L’aube était proche.
Un carré de papier pâle était cloué sur la porte avant des camions, juste au-dessus des traces de brûlure, et flottait dans le courant d’air.
Gong Ting fut le premier à l’atteindre et l’arracha.
C’était un reçu de Fuyuan, une longue bande étroite du papier sur lequel Bai Jin imprimait sa monnaie depuis trois ans.
Le message était écrit au gros marqueur.
À PARTIR DE SAMEDI, LE MARCHÉ DU STADE N’ACCEPTERA PLUS LES BILLETS FUYUAN.
Juste en dessous, en rouge, figurait le sceau.
C’était le sceau personnel de Bai Jin, le cachet en pierre gravée qu’il portait au cou, suspendu à un cordon.
L’encre était encore fraîche.
— Patron, dit Gong Ting à voix basse. C’est le tien ?