Mon double mariage par procuration avec un milliardaire, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Déjà mariés
L’avocat a fait glisser un document sur la table et m’a annoncé que j’étais mariée depuis juin.
J’étais venue au cinquante-deuxième étage de la tour Engdahl pour signer un contrat de mariage.
Pas pour découvrir que j’en avais déjà signé un.
Ce matin-là, mon père m’avait donné deux consignes au téléphone.
Mets quelque chose de joli.
Signe là où on te le dira.
Ma belle-sœur Blair m’avait accompagnée jusqu’à la voiture avec un mug de voyage rempli de café et m’avait dit de sourire.
J’étais venue directement du garage, avec ma veste de travail et mes bottes à embouts d’acier, encore de la graisse de moteur dans les plis des jointures.
J’avais vendu mes beaux vêtements au prêteur sur gages en août.
— Mademoiselle Hagedorn, a dit l’avocat. Félicitations.
— Pour quoi ?
— Pour votre mariage avec Anders Engdahl. La cérémonie par procuration a été enregistrée le quatorze juin.
J’ai regardé le document.
C’était un certificat de l’État du Montana, avec un sceau doré et une bordure bleue.
Sous la ligne réservée à la mariée figurait mon nom, Matilda Hagedorn, écrit d’une main qui n’était pas la mienne.
Juste en dessous, en petits caractères, il était indiqué : par procuration, Harlan Hagedorn, père de la mariée.
Mon père s’était présenté au guichet d’un tribunal quatre mois plus tôt et avait dit oui à ma place.
Je l’ai lu deux fois.
Puis j’ai lu la ligne du marié, qui indiquait qu’un autre homme l’avait également représenté.
— Un double mariage par procuration, a dit l’avocat, comme si c’était une bonne nouvelle.
— Aucun de nous deux n’était là.
— C’est ce qui était prévu. La grand-mère de M. Engdahl souhaitait que cela se fasse discrètement.
— Et mon père a accepté.
— Votre père s’est montré très conciliant.
J’ai repensé aux soixante et un mille dollars qu’il disait devoir au fournisseur au printemps dernier.
J’ai repensé à la somme, qui changeait chaque fois que je posais la question.
— Je ne signerai rien, ai-je dit.
— Il n’y a plus rien à signer. Vous devez seulement parapher l’accusé de réception.
J’ai pris le certificat sur la table et l’ai plié en deux.
Puis je l’ai replié et glissé dans la poche de ma veste.
— C’est un document légal, a dit l’avocat.
— Mon nom est dessus et ce n’est pas moi qui l’ai écrit. Alors, poursuivez-moi, et on découvrira tous à qui appartient cette écriture.
Il a ouvert la bouche.
Mais la porte au fond de la pièce s’est ouverte avant qu’il puisse parler.
Une vieille dame est entrée, appuyée sur une canne dont la poignée était ornée d’un huard en laiton.
Elle était minuscule, vêtue d’un cardigan couleur avoine et d’un rouge à lèvres rouge vif.
Elle est passée droit devant l’avocat.
Elle s’est arrêtée devant moi et m’a pris les deux mains.
Elle les a retournées et a regardé la graisse sur mes jointures.
— Oh, a-t-elle dit. Regardez-moi ça.
— Madame, je crois qu’il y a eu une erreur.
— Il y en a eu beaucoup, a-t-elle dit. Aucune de votre fait, j’imagine.
Elle avait les yeux humides et l’air ravie.
— Vous avez les yeux de votre mère, a-t-elle dit.
— Elle a sorti mon mari du lac Minnetonka en 1999 et n’a même pas voulu accepter une tasse de café en échange.
Cela faisait deux ans que je n’avais entendu personne prononcer le nom de ma mère à voix haute.
— Enfin, a dit la vieille dame en me serrant les doigts. Je m’appelle Greta. J’attends de vous rencontrer depuis juin.
— Grand-mère.
L’homme sur le seuil n’a pas élevé la voix.
Il était très grand, avec de larges épaules, et portait un costume bleu marine et une cravate grise.
Ses cheveux avaient grisonné trop tôt, et sa barbe était taillée court.
Il m’a regardée.
— Qui est-ce ? a demandé Anders Engdahl.
— Votre femme, a répondu l’avocat.
— Non.
Il l’a dit tout bas.
— Anders, voici Matilda Hagedorn. La fille de Harlan.
— Ma femme, a-t-il dit, ne porte pas de veste de travail.
— Je ne suis pas sûre que votre femme existe déjà, ai-je dit. Quelqu’un a écrit mon nom sur un formulaire et j’aimerais rencontrer cette personne.
Son regard a parcouru mon visage une fois, très lentement.
Je m’étais attendue à de la colère.
Ce que j’ai vu était pire : un homme parfaitement calme et absolument sûr de lui.
— Mademoiselle Hagedorn, a-t-il dit, je ne sais pas ce que votre père vous a raconté.
— Il m’a dit de mettre quelque chose de joli.
— Je ne crois pas qu’il vous ait dit la vérité.
Il a sorti son téléphone et l’a posé, écran vers le haut, sur la table en verre entre nous.
— Ma femme m’a envoyé un texto à sept heures cinquante-huit ce matin.
Il a touché l’écran.
Une longue conversation s’affichait sous mon nom.
Le dernier message disait : Bonjour, mon mari. Mets la cravate grise. J’aime bien quand tu la portes.
Anders Engdahl a baissé les yeux vers sa cravate.
Puis il m’a regardée.
— Elle me dit bonjour depuis trois mois, a-t-il dit. Je n’ai jamais reçu le moindre message de votre part.