Mon âme sœur prédestinée n’était qu’un mensonge… et maintenant, le Roi Alpha veut connaître la vérité, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le sceau que j’ai réparé
Pendant sept ans, j’ai pressé dans la cire les fins heureuses des autres.
Le jour de la Cérémonie des noms, dans la salle de la Lune, je me tenais en robe blanche tandis qu’on prononçait mon nom à voix haute.
Quatre cents nobles remplissaient les bancs.
Le roi Cassian Aldmoor était assis sur le trône bas, sur le côté de l’estrade, comme le veut la Cour à chaque Cérémonie des noms.
Il avait le teint gris, l’air malade et ennuyé.
Peregrine Daunt, mon fiancé depuis trois ans, m’a pris la main.
« Lord Daunt, dit le grand registraire, reconnaissez-vous cette femme comme celle que la Lune a choisie ? »
« Non, a répondu Peregrine.
Il a lâché ma main.
La salle n’a pas poussé de murmure stupéfait.
Les gens riches ne poussent pas de murmures stupéfaits.
Ils se sont penchés en avant.
« Je te libère, Idony Wrexham, a-t-il déclaré assez fort pour que les derniers rangs l’entendent. La Lune n’a jamais eu son mot à dire. Ce n’était que de la paperasse. »
J’ai ri.
Je n’ai pas pu m’en empêcher.
C’était la première chose vraie qu’il m’ait dite en trois ans.
Puis une femme en soie bleue a remonté l’allée, un rouleau entre les mains.
Verity Slattery, vingt-sept ans, fille d’un comte, pâle comme les chandelles.
Elle ne m’a pas regardée.
« Mon âme sœur prédestinée, a dit Peregrine en lui passant le bras autour de la taille. Le Registre l’a confirmé. »
Le grand registraire, Ambrose Tull, lui a souri.
« La lampe du registre révélera la preuve, a-t-il dit.
Un clerc a porté le certificat jusqu’à la lampe de cristal et l’a brandi pour que toute la salle voie le sceau s’illuminer.
Je connais ce sceau.
Je l’ai tenu dans mes mains.
C’était la marque de témoin d’une registraire morte depuis trente ans.
Son poinçon repose dans un tiroir des archives.
C’est moi qui l’ai réparé.
Le poinçon s’était fendu en deux quatre ans plus tôt, et j’avais lissé la fissure avec une lime aiguille.
J’avais laissé une encoche sur le bord inférieur, pas plus grosse qu’un grain de riz.
J’avais fait ça uniquement pour pouvoir reconnaître mon travail.
Sur le certificat éclairé par la lampe, au bord inférieur du sceau, il y avait mon encoche.
Ma gorge s’est serrée.
On offrait un destin à mon fiancé, et mes empreintes digitales y étaient.
« Puis-je regarder ça ? ai-je demandé.
— Vous ne le pouvez pas, a répondu Tull, toujours avec douceur.
— Ce sceau est un faux.
Cette fois, ils ont poussé un murmure stupéfait.
J’ai quitté l’estrade, pris le certificat des mains du clerc et l’ai tenu sous la lampe.
« Cette témoin est morte depuis trente ans, ai-je dit. Son poinçon s’est fendu il y a quatre ans. Je l’ai réparé. Regardez le bord inférieur. »
Les premiers rangs se sont figés.
« Il y a une encoche, ai-je dit. C’est moi qui l’ai faite. Une empreinte vieille de trente ans ne peut pas en avoir une. »
« Elle est bouleversée, a dit Tull. Elle vient tout juste d’être libérée d’un lien. »
« Je restaure des sceaux, ai-je dit. Un sceau ne me bouleverse jamais. »
Quelqu’un, au fond, a vraiment ri.
Le visage de Peregrine s’est fermé, laid et dur.
« Faites-la sortir, a-t-il dit.
— C’est un faux, ai-je lancé plus fort. Son lien d’âme sœur prédestinée est un faux. Demandez où était le poinçon le mois dernier. Demandez qui a la clé. »
Verity a ouvert la bouche.
Aucun son n’en est sorti.
Deux gardes m’avaient saisie par les bras.
Tull leur a fait un signe de tête.
Il souriait toujours.
« Escortez mademoiselle Wrexham dehors, a-t-il dit. Elle n’est plus employée par le Registre. »
Je l’ai senti alors, toute la salle, tous ces regards qui se tournaient vers moi.
J’avais vingt-six ans.
Je n’avais personne.
Et j’avais raison.
Une chaise a raclé le sol sur l’estrade.
Le roi s’était levé.
Il a traversé la salle ; les gardes se sont écartés devant lui, et il m’a saisie par le poignet gauche.
La peau de l’intérieur de mon poignet, là où le Registre avait imprimé un croissant trois ans plus tôt, était nue sous ses doigts.
Il a vacillé.
J’ai cru qu’il allait tomber.
Son visage a changé.
Le gris l’a quitté.
Il a expiré longuement, dans un souffle tremblant.
« Sire ? a dit Tull.
Le roi ne l’a pas regardé.
« Gardez votre main sur moi, mademoiselle Wrexham, a-t-il dit tout bas, ses yeux sombres rivés aux miens. Ne me lâchez pas. »