Mon fiancé a choisi son ex, alors je me suis choisie, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Accès refusé
Quand l’ex-femme de mon fiancé a effacé mon empreinte digitale de notre porte d’entrée pour la quatrième fois, j’en ai eu assez de cette maison.
J’ai de nouveau posé mon pouce sur le lecteur.
ACCÈS REFUSÉ.
La petite lumière rouge clignotait en face de moi, de l’autre côté des planches mouillées du perron.
Il était 23 h 10, un jeudi soir d’octobre, et la pluie tombait de travers à Tacoma.
J’avais une housse à vêtements sur un bras et le voile d’une mariée dans une boîte sous l’autre.
Je les ai posés tous les deux sur la balancelle du perron et j’ai appelé Clint.
Il a décroché à la cinquième sonnerie.
— Qu’est-ce qui se passe ? ai-je demandé.
— Hé. Hé, ma chérie. Sa voix de gentil garçon. Tu es à la maison ?
— Je suis sur le perron. La serrure ne me reconnaît toujours pas.
Il a soupiré.
— D’accord. Ne t’énerve pas.
— Je ne m’énerve pas. Je suis trempée.
— Elle ne fait pas ça méchamment, Edie. Tu sais que l’appli la perturbe. Elle est encore liée à son adresse mail, et elle va dessus et appuie sur des trucs.
— En juin, elle a effacé mon empreinte digitale de la maison.
— Je sais.
— Et en août. Et il y a trois semaines.
— Je sais, je sais. Elle est fragile en ce moment. C’est le mois de l’anniversaire de son père.
— Tu es où ?
Un silence.
Ce silence était toute la réponse, mais j’ai quand même attendu qu’il parle.
— Je suis chez Shayla. Son broyeur à déchets a inondé toute la cuisine. Elle m’a appelé en pleurant.
Derrière lui, une femme a éclaté de rire.
Un grand rire clair, un rire de fête.
— C’est la couturière ? a lancé Shayla. Dis-lui que le code invité, c’est ma date d’anniversaire.
Clint a mal couvert le téléphone.
— Shay, arrête.
J’ai regardé à travers la vitre de la porte d’entrée.
Je voyais tout droit jusqu’à la cuisine que j’avais payée.
Des placards en chêne blanc. Un grand évier de ferme profond. Quarante-huit mille dollars de l’assurance-vie de ma mère transformés en tiroirs qui se refermaient doucement tout seuls.
Derrière, la véranda vitrée où trônait l’ancienne Singer noire de ma mère, sous une lampe que j’avais laissée allumée ce matin-là.
J’étais dehors, sous la pluie, devant tout ça.
— Edie ? Tu es toujours là ? Va chez Bonnie pour cette nuit. Je réglerai ça demain matin.
— Non, ai-je dit. Je viens te chercher.
J’ai raccroché avant qu’il puisse me dire de ne pas le faire.
L’appartement en copropriété de Shayla se trouvait sur Ruston Way, juste au bord de l’eau, à dix minutes de là.
Le gardien de nuit dormait dans son fauteuil, une grille de mots croisés sur la poitrine.
J’ai pris l’ascenseur jusqu’au sixième étage, la pluie dégoulinant de mes cheveux sur la moquette.
J’ai frappé à la porte du 6C.
Shayla a ouvert, vêtue d’un peignoir en soie couleur crème.
Par-dessus, elle portait la chemise en flanelle rouge de Clint, celle que je lui avais achetée à Noël dernier.
Ses cheveux blonds étaient lissés au brushing, à 23 h 30, pour un broyeur à déchets inondé.
— Oh, ma belle, a-t-elle dit. Tu as conduit ? Par ce temps ?
Clint se tenait dans le couloir derrière elle.
Il avait son jean et son maillot de corps.
Il était en chaussettes.
Ses bottes étaient près de la porte, côte à côte, bien rangées.
— Edie, a-t-il dit. Ce n’est pas ce que tu crois.
— Et qu’est-ce que je crois, Clint ?
Il n’a pas répondu.
Shayla s’est appuyée contre le chambranle.
— Tu veux savoir pourquoi je t’ai supprimée ? a-t-elle dit. Tu as installé tes mannequins de couture dans ma véranda.
— Ta véranda.
— C’est moi qui ai choisi le carrelage. Italien. La peinture du couloir, c’est moi qui l’ai choisie. Cette maison, c’est moi qui l’ai choisie. Elle a souri. Toi, tu y habites, c’est tout.
— J’ai payé la véranda.
— Et elle est ravissante, ma belle. Elle le serait encore plus sans six femmes sans tête dedans.
J’ai regardé Clint par-dessus son épaule.
— Prends tes bottes, ai-je dit. Rentre avec moi tout de suite, ou reste ici. À toi de choisir.
Il s’est frotté la nuque.
C’était son tic, chaque fois qu’un serveur apportait la mauvaise commande et qu’il la mangeait quand même.
— Edie, allez. Elle ne peut pas rester seule cette nuit. Tu as vu son visage.
— Je regarde son visage.
— Ce n’est qu’une nuit. On en parlera demain. Je rentrerai dès le matin et je réparerai la serrure.
Shayla a penché la tête vers moi, douce comme du miel.
Elle avait gagné, et elle voulait que je la voie savourer sa victoire.
J’ai retiré ma bague.
C’était un diamant taille coussin sur un fin anneau en or.
J’avais fait les ourlets de quatre cents robes de mariée depuis qu’il me l’avait passée au doigt, et je ne l’avais jamais retirée pour travailler.
J’ai pris la main de Shayla, l’ai retournée et ai déposé la bague dans sa paume.
— Tu as choisi le carrelage, ai-je dit. Choisis-le, lui aussi.
Sa bouche s’est entrouverte.
Pendant une seconde, elle n’a rien trouvé à dire, et j’aurais voulu encadrer cette seconde.
— Edie, a dit Clint. Edie, ne fais pas ça ici.
Au bout du couloir, l’ascenseur a sonné.
Les portes se sont ouvertes.
Un grand homme en manteau de toile cirée en est sorti, les épaules mouillées par la pluie, un bonnet de laine à la main.
Dans l’autre main, il tenait un bouquet de tulipes du supermarché, encore dans leur plastique.
Je le connaissais grâce à une photo encadrée sur le bureau de Clint, au travail.
Hugh Meade. Le patron de Clint. L’homme à qui appartenaient tous les remorqueurs des bassins de marée de Tacoma.
Le fiancé de Shayla.
Il s’est arrêté à trois pas de la porte et nous a tous regardés.
Shayla, dans sa soie et la chemise en flanelle.
Ma bague dans sa main.
Moi, dégoulinante sur sa moquette.
Puis il a regardé les pieds de Clint.
— Clint, a-t-il dit très lentement. Pourquoi es-tu en chaussettes ?