Mon mari m’a traitée de stérile… et maintenant, un milliardaire me supplie de l’épouser, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : L’accueil
— Je suis désolée, madame, nous ne pouvons pas ouvrir de dossier de grossesse à votre nom.
L’infirmière à l’accueil du service prénatal l’avait dit assez fort pour que toute la salle d’attente l’entende.
Margaux Villard se tenait là, sa carte de rendez-vous dans une main et sa première ordonnance pour une échographie dans l’autre.
— C’est impossible, dit-elle. J’ai pris rendez-vous il y a trois semaines.
— Votre mari a déjà un dossier chez nous.
L’infirmière consulta son écran, puis les femmes assises derrière Margaux, avant de baisser la voix.
— Il s’est présenté il y a quinze jours avec la femme dont le nom figure sur son acte de mariage. Vérifiez que votre certificat et son numéro d’identité sont corrects.
Margaux rit, parce que c’était le seul son qu’elle arrivait à produire.
— Nous sommes mariés depuis cinq ans. Thibault Marceau. Regardez encore.
— Je l’ai déjà fait. Son numéro d’identité est dans notre système. Il est venu avec une jeune femme, et ils ont fait leur première échographie ensemble.
Margaux s’agrippa au bord du comptoir.
Après trois ans d’injections, le traitement avait enfin marché, et elle était venue ici pour lui faire la surprise.
Thibault était en déplacement professionnel depuis quinze jours.
Chaque soir, il l’appelait en vidéo et lui disait combien elle lui manquait.
C’était une erreur, se répétait-elle. L’hôpital avait confondu deux dossiers, et la mairie réglerait le problème.
Elle prit l’ascenseur jusqu’au rez-de-chaussée et, lorsque les portes s’ouvrirent, elle les vit.
Thibault se tenait dans le hall, le manteau d’une jeune femme sur le bras, tandis qu’elle s’appuyait contre lui, une main sur le ventre.
La jeune femme était Manon Duret.
Elle avait vingt ans, était la fille de l’ancien associé de son père, aujourd’hui décédé, et avait dormi plus d’une fois dans la chambre d’amis de Margaux.
Au printemps dernier, Margaux lui avait préparé un gâteau d’anniversaire.
Margaux se glissa derrière un pilier.
Manon s’accrocha au cou de Thibault. — Chéri, tu crois que notre bébé te ressemblera ?
— J’espère qu’il te ressemblera, dit Thibault d’une voix douce. Comme ça, il sera aussi joli que sa mère.
Ils passèrent devant elle sans la voir.
Les ongles de Margaux s’enfoncèrent dans ses paumes, mais elle ne le sentit pas.
Elle les suivit dehors et prit un taxi derrière leur voiture.
La voiture s’arrêta devant un club privé au bord du fleuve, et ils entrèrent dans une salle au deuxième étage.
Margaux se posta devant la porte entrouverte.
À l’intérieur, des hommes riaient.
— Vous ne vous quittez jamais, tous les deux, dit l’un d’eux. C’est écœurant.
— Tu as le meilleur des deux mondes, dit un autre. Une épouse discrète à la maison, une fille sympa ici. Et la stérile ne se plaint jamais.
Margaux entendit Manon glousser et Thibault faire tinter son verre.
— Ça suffit, dit Thibault. Manon est timide.
Puis ses amis lancèrent un jeu, et Manon perdit.
— Gage ! cria l’un d’eux. Un long baiser avec un homme dans cette pièce !
Manon regarda Thibault.
Thibault l’attira à lui et l’embrassa devant tout le monde.
Margaux resta dans le couloir à regarder son mari faire.
Il lui avait répété mille fois qu’il ne toucherait jamais une autre femme.
Elle resta là, parce que les hommes continuaient de parler.
Un an plus tôt, ivre après un dîner, Thibault avait couché avec Manon.
Manon avait refusé de s’en aller, et leur liaison avait duré jusqu’à il y a deux semaines, lorsqu’elle avait découvert qu’elle était enceinte.
Thibault l’avait épousée la semaine suivante, pour que l’enfant ne naisse pas hors mariage.
— Et Margaux ? demanda quelqu’un.
— Margaux n’a jamais été ma femme légalement, dit Thibault. Ma mère n’aurait jamais accepté une femme qui ne peut pas avoir d’enfants. Le conseil d’administration non plus. Ses examens avant le mariage étaient mauvais, moins d’un pour cent de chances.
Margaux se souvint de cet appel.
Hortense, sa mère, lui avait lu les chiffres au téléphone la semaine précédant le mariage.
Margaux n’avait jamais vu le document.
— Alors j’ai fait fabriquer un certificat, dit Thibault. Elle n’a jamais vérifié. Cinq ans, et elle a cru chacun de mes mensonges.
Ses amis sifflèrent.
— Tu es un génie.
Margaux quitta le club sans un bruit.
Elle demanda au chauffeur de taxi de l’emmener à la mairie.
L’employé, un homme maigre portant un tour de cou, tapa longtemps sur son clavier.
— Je suis désolé, madame, dit-il. Il n’y a aucun mariage enregistré entre Thibault Marceau et Margaux Villard.
— Nous nous sommes mariés par procuration il y a cinq ans. Son avocat a déposé tous les documents.
— Le seul mariage enregistré au nom de monsieur Marceau a été célébré il y a quinze jours, avec une certaine Manon Duret.
Margaux s’en souvenait très bien.
Thibault avait dit qu’il était trop occupé pour se rendre à la mairie, qu’il enverrait donc un avocat, et elle avait signé une page blanche avant de l’embrasser.
Elle se souvenait de l’avalanche à Verbier, six ans plus tôt : le froid, le poids de la neige, une voix qui lui disait de respirer, puis Thibault en soins intensifs pendant un mois.
Depuis ce jour-là, elle l’aimait.
Elle avait quitté son travail pour lui.
Elle s’était planté des aiguilles dans le ventre pour lui.
Cinq ans, et pas un seul jour qui n’ait été un mensonge.
Sa main se posa sur son ventre.
Un enfant de neuf semaines grandissait en elle, et il y avait cet homme qui croyait qu’elle ne pouvait pas en avoir.
Elle ne pleura pas dans le couloir de la mairie.
Margaux décida qu’elle ne retournerait pas dans cette maison en tant qu’épouse, et qu’elle n’en partirait pas les mains vides.
Son téléphone vibra dans sa poche.
*J’atterris samedi, mon amour. J’ai hâte de te serrer dans mes bras.*