Mon mari m’a laissée en train d’accoucher pour devenir le marié de ma meilleure amie. Alors, j’ai préparé son retour., roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : De retour avant que tu pousses
À six heures dix du matin, mon mari a passé sa housse de smoking sur son épaule et m’a laissée en train d’accoucher.
J’étais dilatée à quatre centimètres et je serrais la barrière du lit.
— Je déteste ça, a dit Brennan en me serrant la main. Alastair est dans tous ses états et je suis son témoin. Je garderai mon téléphone allumé. Je serai de retour avant que tu pousses.
— Tu m’avais dit que tu n’irais pas.
— Je sais. Je voulais rester. On dit que le premier bébé, ça prend toute la journée.
L’infirmière a regardé le moniteur sans rien dire.
Brennan m’a embrassée sur le front et il était déjà parti avant que la contraction suivante atteigne son paroxysme.
Mon téléphone a vibré contre le drap.
C’était ma meilleure amie depuis la première année d’université, qui était censée se faire coiffer pour son propre mariage.
Elle avait écrit : « Respire, maman. Je demanderai au photographe de t’envoyer la découverte. Dis à ce bébé d’attendre le gâteau. Je t’aime. »
J’ai ri, puis une contraction m’a pliée en deux.
Ma grand-mère Hazel est arrivée à sept heures avec un sac de bonbons à la menthe et son beau cardigan, prête à rester toute la journée.
— Où est donc ton mari, Emmeline ? m’a-t-elle demandé.
— Témoin.
— Hum, a fait Hazel en me mettant un bonbon à la menthe dans la main.
Elle est restée. Elle m’a massé le dos à chaque contraction et n’a plus jamais posé de question sur Brennan.
Ma fille est née à 11 h 52, rouge, furieuse et parfaite.
À midi, Brennan m’a envoyé : « Coincé pour les photos. Embrasse-la pour moi. Je reviens bientôt. »
À une heure, il a renvoyé un message : « Alastair a besoin de moi pour les discours. »
À deux heures, il m’a envoyé un cœur.
J’ai gardé ma fille contre ma poitrine et j’ai regardé la porte.
La maison où nous vivions était à moi. Ma grand-mère me l’avait léguée des années avant que je rencontre Brennan, et son nom ne figurait nulle part dessus.
Je n’avais jamais pensé que ça comptait, jusqu’à cet après-midi-là.
À 14 h 40, j’ai reçu un message d’Alastair Rainsford, le marié, que j’avais dû rencontrer six fois, tout au plus.
Il disait : « Regarde. Ne l’appelle pas. »
Juste en dessous, il y avait un lien vers la retransmission du mariage.
J’ai failli ne pas l’ouvrir.
Hazel a vu mon expression et a posé ses bonbons à la menthe.
À l’écran, il y avait l’église Saint-Anselme, pleine à craquer, avec des roses blanches le long de chaque rangée de bancs.
Trois cents personnes étaient assises face à l’autel.
Au premier rang, Alastair était assis, son téléphone à la main, calme, les yeux rivés sur l’allée centrale.
À l’autel se tenait Brennan, en smoking.
Il ne se tenait pas à côté de la place vide du marié. Il était au centre, là où se tient le marié.
L’orgue s’est mis à jouer et ma meilleure amie, Bridget, a remonté l’allée dans une robe blanche que je l’avais aidée à choisir en mars.
Elle souriait à Brennan.
Elle s’est arrêtée à côté de lui et lui a pris les deux mains.
Le prêtre s’est penché vers elle et lui a murmuré quelque chose. Bridget a secoué la tête.
Puis elle s’est tournée vers l’église, et le micro a retransmis clairement ses paroles.
— Je suis désolée, Alastair, a-t-elle dit. Je ne peux pas t’épouser. J’épouse Brennan.
Personne n’a hurlé. Quelqu’un, au fond, a dit : « Quoi ? » et quelqu’un d’autre a ri, d’un petit rire de ceux qui croient à une blague.
Alastair ne s’est pas levé.
Brennan a dit : « Oui, je le veux. »
Ma fille avait trois heures.
Hazel m’a pris le téléphone des mains et a coupé le son. Je l’ai repris.
Je l’ai regardé lui passer une bague au doigt.
J’ai regardé toute l’église assister à la scène.
Sur la retransmission, un compteur dans le coin indiquait quatre mille spectateurs.
L’infirmière, debout au pied de mon lit, a murmuré : « Oh, ma chérie. »
Je n’ai pas pleuré. Je ne sais pas pourquoi.
J’ai ouvert l’application qui commandait la porte d’entrée de ma maison.
La serrure à code avait le code de Brennan, son empreinte digitale et un porte-clés électronique que je lui avais acheté pour son anniversaire.
J’ai supprimé les trois.
Puis j’ai défini un nouveau code que Hazel et moi seules connaîtrions.
— Qu’est-ce que tu fais ? m’a demandé Hazel.
— Je me prépare, ai-je répondu.
J’ai appuyé sur le bouton d’appel et l’infirmière est entrée.
— Mon mari s’appelle Brennan Montgomery, lui ai-je dit. Il ne doit pas entrer dans cette chambre. Ni aujourd’hui, ni demain, pas même avec des fleurs.
Elle l’a noté dans mon dossier sans demander pourquoi.
— Bien, a dit Hazel en déballant un bonbon à la menthe pour elle-même.
Mon téléphone a vibré de nouveau.
C’était Alastair, depuis le premier rang de l’église où on venait de le laisser en plan.
Il avait écrit : « Ton divorce est prononcé ? »
J’ai regardé ma fille, endormie sur ma poitrine, un poing contre ma clavicule.
Brennan et moi n’avions jamais déposé de demande de divorce.
J’ai tapé : « Non. »