Mon père loser est en fait un grand patron, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La banquette arrière
La femme en robe bleu marine monta à l’arrière sans vérifier la plaque d’immatriculation.
Cavan Keegan le remarqua, tout comme le mascara qui coulait sur son visage.
« Où allez-vous ? » demanda-t-il.
« N’importe où, du moment que ce n’est pas ici », répondit-elle.
Elle avait claqué la portière si fort que toute la Corolla en avait tremblé.
À côté d’elle, sa fille releva la tête de son siège rehausseur.
« Salut, dit Posy. J’ai sept ans. C’est la voiture de mon papa, mais c’est aussi parfois ma chambre. »
La femme la dévisagea.
« Je suis désolée, dit-elle. Je ne savais pas qu’il y avait un enfant. »
« La baby-sitter a démissionné, dit Cavan. Elle s’endort à dix heures. C’est une très bonne menteuse. »
« Je ne dors pas, dit Posy. Pourquoi vous pleurez ? »
Cavan s’éloigna du trottoir devant le restaurant, où une rangée de voitures noires attendait les clients en manteaux coûteux.
La femme essuya sa joue avec son poignet.
« Mon oncle a annoncé ce soir devant soixante personnes que j’étais une vieille fille incapable de diriger une entreprise, dit-elle. Il l’a fait au dessert. »
« C’est quoi, une vieille fille ? » demanda Posy.
« Une femme qui n’a pas de mari. »
« Ce n’est pas grave, dit Posy. Je n’ai pas de maman et ça va. »
Cavan crispa les mains sur le volant.
La femme regarda Posy et, l’espace d’un instant, son visage s’adoucit, avec une expression étrange.
« Je m’appelle Ingrid », dit-elle.
« Cavan, dit-il. Où est-ce que je vous conduis, Ingrid ? »
« Mon immeuble est sur Washington Avenue, dans le North Loop. »
Il jeta un coup d’œil dans le rétroviseur et aperçut des phares deux voitures derrière eux.
Ils étaient là depuis le parking du restaurant.
Une berline grise, sans plaque à l’avant, avec deux hommes à l’intérieur.
Il tourna à gauche dans une rue secondaire, et la berline tourna à gauche.
Il tourna à droite, et la berline tourna à droite.
« Ingrid, dit-il d’une voix identique à celle qu’il employait pour lui demander si elle avait mis sa ceinture. Votre oncle a-t-il envoyé quelqu’un avec vous ce soir ? »
Elle se figea.
« Pourquoi ? »
« Parce que deux hommes nous suivent depuis six rues. »
Elle se retourna complètement sur son siège.
« C’est sa sécurité, dit-elle. Ils veulent ma mallette. »
« Qu’est-ce qu’il y a dedans ? »
« Des papiers. La fiducie de mon père. L’entreprise. Tout. »
Elle serra la mallette en cuir contre sa poitrine.
Posy remonta son sac à dos violet jusqu’au menton.
« Papa, c’est des méchants ? » demanda-t-elle.
« Peut-être, répondit-il. Baisse la tête, Posy Bean. Compte les crayons dans ton sac. »
« Il y en a onze. »
« Recompte. »
La berline accéléra et percuta violemment le pare-chocs arrière de la Corolla.
Ingrid poussa un cri et se couvrit la bouche.
Cavan n’accéléra pas.
Il prit le virage suivant, s’engagea dans la ruelle derrière une boulangerie fermée et coupa le moteur.
La berline coupa l’entrée de la ruelle et s’arrêta pour leur barrer le passage.
Deux hommes en sortirent, de grands types en vestes sombres.
« Restez dans la voiture », dit Cavan.
« Vous ne pouvez pas sortir, murmura Ingrid. Ils vont vous faire du mal. »
« Ils vont essayer. »
Il enleva sa veste et la posa sur les genoux de Posy.
Puis il sortit et referma doucement la portière derrière lui.
« Bonsoir, dit le plus grand. Dites à la dame de nous remettre la mallette, et vous pourrez rentrer chez vous. »
« Je ne suis que le chauffeur, dit Cavan.
« Alors conduis. »
L’homme tendit la main pour le bousculer.
Cavan lui saisit le poignet, le lui tordit, et l’homme tomba sur un genou, la bouche ouverte, sans parvenir à émettre un son.
Le deuxième homme lança un coup de poing.
Cavan se pencha en arrière de quelques centimètres, laissa le coup frôler sa mâchoire et enfonça son coude dans les côtes de l’homme.
L’homme se plia en deux et s’affala contre la benne à ordures.
Le premier homme se releva, un couteau à la main.
Cavan le lui prit.
Il le lança sur le toit de la boulangerie.
Puis il plaqua l’homme face contre le béton mouillé, un genou entre ses omoplates.
« Qui vous a envoyés ? » demanda-t-il à voix basse.
« Va en enfer. »
« Mauvaise réponse. »
Il enfonça le pouce dans un nerf sous l’oreille de l’homme, qui poussa un cri.
« M. Sandvik, haleta l’homme. Torsten Sandvik. Il veut juste les papiers. »
« Merci », dit Cavan.
Il relâcha l’homme, sortit les deux téléphones de leurs poches et cassa les cartes SIM en deux.
« Rentrez chez vous, dit-il. Si vous nous suivez encore, je ne serai plus chauffeur. »
Les hommes regagnèrent la berline en boitant et s’éloignèrent sans allumer leurs phares.
Quand Cavan se retourna, Ingrid se tenait dehors, devant la Corolla, la main plaquée sur la bouche.
Derrière elle, à travers la vitre, Posy était assise avec une brique de jus de fruit et le regardait.
« Papa, cria-t-elle à travers la vitre. Tu n’es pas censé faire ça devant les clients. »
« Désolé, Bean. »
Ingrid fit un pas vers lui.
« Qui êtes-vous ? » demanda-t-elle.
« Je suis chauffeur de nuit, dit Cavan. J’ai eu de la chance. »
« Ce n’était pas de la chance. »
« C’est presque toujours de la chance. »
Elle regarda la ruelle, les deux couvercles cabossés de la benne à ordures, puis la chaussure laissée derrière par l’homme.
Puis elle regarda la vieille Corolla et son tableau de bord fissuré, ainsi que la veste usée posée sur les genoux de l’enfant.
« Vous êtes marié ? » demanda-t-elle.
Cavan cligna des yeux.
« Quoi ? »
« C’est une question simple. Vous êtes marié ? »
« Je suis veuf, dit-il lentement. Pourquoi ? »
« La fiducie de mon grand-père stipule que mes parts reviennent au petit-enfant aîné qui sera marié le six novembre, dit-elle.
Si je ne le suis pas, mon oncle gardera l’entreprise dans dix-huit jours. »
« Il va la ruiner, et tous ceux qui y travaillent y passeront aussi. »
Elle lui tendit la main.
« Épouse-moi, dit Ingrid. »
Dans la voiture, Posy baissa la vitre de quelques centimètres.
« Il est libre, dit-elle. Il fait même la lessive. »