Mon beau-frère gâche tout, roman · Chapitre 1 sur 4
Chapitre 1 : Le message sur le téléphone verrouillé
Mira avait déjà la main sur le téléphone quand l’écran s’alluma. Elle voulait seulement le pousser de côté, dégager le plan de travail pour le café dont elle ne voulait plus. La notification s’affichait, nette et lumineuse, et le nom au-dessus lui noua l’estomac.
Dana.
Elle aurait dû le reposer. Elle aurait dû s’éloigner. Au lieu de ça, elle fit glisser son doigt sur l’écran, parce que la première ligne du message s’était déjà affichée et qu’elle avait suffi à lui couper le souffle.
*Elle ne partira pas. Pas une fois qu’il sera dans la maison. Il faut juste que tu sois là.*
Mira le relut deux fois. Puis une troisième, plus lentement, tandis que les mots se recomposaient en quelque chose qu’elle ne pourrait plus ignorer.
*La tempête fera le reste. J’ai vu la façon dont elle te regarde, Cal. Fais-moi confiance. Vous serez sous le même toit d’ici demain matin.*
Dana. Son amie. La seule personne à qui Mira avait confié ce sentiment misérable et tenace qu’elle éprouvait pour son beau-frère par alliance, ce sentiment qu’elle essayait d’étouffer depuis des années. Et Dana le lui avait livré sur un plateau, comme une clé.
Alors il savait. Il savait tout.
Elle entendit la porte d’entrée s’ouvrir.
Un courant d’air froid traversa la maison, accompagné d’une odeur de neige et de cuir. Mira ne se retourna pas. Elle resta près du plan de travail, le téléphone dans la main, les doigts engourdis autour de l’appareil, et l’écouta taper la neige de ses bottes.
— Tu l’as lu.
Sa voix était basse et égale. Elle venait de l’entrée de la cuisine, pas du couloir. Il avait déjà traversé la maison. Il avait déjà vu son visage.
Elle se retourna alors. Callum se tenait juste à l’entrée de la pièce, son sac encore passé sur une épaule, la neige fondant dans ses cheveux sombres. Il regardait le téléphone qu’elle tenait à la main.
— Toi et Dana. Sa voix lui parut posée, ce qui la surprit. — Vous avez manigancé tout ça. Tu as prévu d’emménager ici et d’attendre que je craque.
Il posa son sac. — Pas que tu craques. Que tu arrêtes de faire semblant.
— C’est pareil.
— Non. Il fit un pas dans la pièce, réduisant l’espace entre eux. — Ça ne l’est pas.
Mira eut un rire bref et mauvais. — Tu as lu mes conversations privées avec mon amie, à ton sujet, puis tu as élaboré avec elle un plan pour me piéger dans une maison avec toi pendant une tempête de neige. Ce n’est pas romantique, Callum. C’est une violation.
— Je n’ai rien lu. Il la regardait toujours, calme comme un homme qui parlait de la météo. — Dana me l’a dit. Elle a dit que tu ne me l’avouerais jamais, alors qu’il faudrait que je t’empêche de fuir.
— Et tu as accepté.
— Oui.
Aucune excuse. Aucune hésitation. Il se tenait dans sa cuisine, de la neige dans les cheveux, et l’admettait comme si cela n’avait aucune importance.
Elle avait envie de lui lancer le téléphone à la tête. Elle voulait lui crier dessus jusqu’à s’en érailler la voix. À la place, elle le posa très soigneusement sur le plan de travail et passa devant lui pour rejoindre l’escalier.
— Mira.
Elle ne s’arrêta pas. Elle monta sans se laisser courir. Courir aurait été un aveu. Courir lui aurait montré à quel point il s’était déjà glissé sous sa peau.
La porte de sa chambre était ouverte. Elle entra et la claqua si fort que le miroir fixé au dos trembla.
Puis elle resta là, dans le noir, le dos contre la porte, les mains tremblantes.
Il savait depuis des semaines. Peut-être des mois. Chaque fois qu’elle se surprenait à le regarder avant de détourner les yeux, chaque fois qu’elle lançait une plaisanterie acerbe pour dissimuler la chaleur qui lui montait aux joues, il avait su exactement ce que cela signifiait. Dana le lui avait dit. Dana, qui lui avait tenu la main pendant les pires moments, l’avait trahie pour servir son plan.
Et le pire, c’était que ça marchait.
Parce que même à présent, alors que la fureur chantait encore dans ses veines, elle guettait ses pas dans l’escalier.
Elle les entendit.
Ils s’arrêtèrent devant sa porte.
— Mira. Sa voix lui parvint à travers le bois, basse et proche. — Ouvre la porte.
— Non.
— Alors je resterai là.
— Alors reste là. Elle appuya son front contre la porte. — Je ne l’ouvrirai pas.
Silence. Elle compta les secondes. Elle détestait les compter.
— Tu as lu le message de Dana, dit-il. Tu sais pourquoi je suis là. Tu sais ce que je veux.
— Je sais que toi et ma meilleure amie avez décidé de me gérer comme un problème.
— Tu n’es pas un problème. Un silence. — C’est toi que je désire depuis trois ans. Toi, et personne d’autre.
Sa gorge se noua.
— Ne… Sa voix se brisa sur le mot. — Ne dis pas ça.
— Pourquoi ?
— Parce que ce n’est pas juste. Elle se retourna, le dos toujours contre la porte, les paumes à plat sur le bois. — Tu ne peux pas rester là, de l’autre côté, et dire tout haut ce que j’essaie de ne pas ressentir. Tu ne peux pas me faire ressentir ça.
— Tu le ressens déjà. Sa voix était plus proche à présent, comme s’il s’était penché vers la porte. — C’est pour ça que tu es toujours là au lieu de t’en aller.
Elle ferma les yeux.
Il avait raison. Elle était toujours là. Sa main était déjà sur le verrou.
— Je te déteste, murmura-t-elle.
— Non, tu ne me détestes pas.
Elle ouvrit la porte.
Le couloir était plongé dans le noir, à l’exception de la lumière bleue qui venait de la fenêtre au fond. Callum s’y tenait, de la neige encore accrochée à ses cheveux, sa veste en cuir assombrie par l’humidité. Il la regardait comme s’il attendait cet instant précis depuis des années.
— Tu avais tout prévu, dit-elle. Tout.
— Oui.
— Tu as laissé Dana te raconter des choses que je n’ai jamais dites à voix haute.
— Oui.
— Et maintenant, tu es là.
Il fit un pas vers elle, elle recula, puis son dos heurta de nouveau la porte et il se retrouva dans sa chambre. La porte se referma derrière lui dans un clic qui résonna plus fort que la tempête au-dehors.
Il leva la main et l’appuya contre le bois, près de sa tête. Le cuir de sa veste craqua. Son souffle était chaud contre sa joue, et il était assez près pour qu’elle distingue chaque goutte de neige fondue dans ses cheveux, pour voir sa mâchoire se crisper quand sa poitrine se soulevait contre lui.
— Mira, dit-il.
Elle ne répondit pas. Elle ne le pouvait pas. Elle resta là, la porte dans son dos et lui devant elle, tandis que toute la maison autour d’eux demeurait silencieuse, à l’exception du vent.