L’inconnu de mon lit est devenu mon beau-frère par alliance… puis nos parents ont divorcé, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La règle de la tempête de neige
L’aéroport a fermé à neuf heures et, à dix heures, il ne restait plus qu’une chambre à l’hôtel et nous étions deux à la réception.
La réceptionniste m’a regardée, puis a regardé l’homme à côté de moi.
« Un lit king size, a-t-elle dit. C’est tout ce qu’il me reste. »
J’étais épuisée et mon vol de retour avait été annulé deux fois.
Je n’ai pas regardé l’homme.
« Pas de noms, ai-je dit à la réceptionniste, puis à lui : je suis sérieuse. Pas de noms, pas de numéros, pas de questions sur nos origines. »
« Ça me va », a-t-il dit.
Sa voix était grave et sèche.
J’ai alors levé les yeux vers lui.
Il était grand, avec les cheveux foncés mouillés par la neige et une fine cicatrice en croissant qui lui barrait le sourcil gauche.
Il m’a regardée à son tour, et aucun de nous n’a pris la clé.
« Je prendrai le fauteuil », a-t-il dit.
« Il n’y a pas de fauteuil. »
« Alors je prendrai le sol. »
J’ai pris la clé et me suis dirigée vers l’ascenseur, et il m’a suivie.
Dans la chambre, la fenêtre était blanche.
La tempête frappait la vitre et glissait dessus, et tout le parking en contrebas avait disparu.
Je me tenais devant la fenêtre, toujours en manteau.
Il s’est arrêté derrière moi sans me toucher.
« Dis-moi de dormir par terre », a-t-il dit.
Je me suis retournée.
J’ai agrippé sa chemise à deux mains et je l’ai embrassé.
Il a laissé échapper un son grave et m’a attirée contre lui ; sa bouche était brûlante et avait un goût de café.
Mon manteau est tombé sur la moquette.
Ses mains se sont glissées sous mon pull et ont remonté le long de mon dos. J’ai frissonné contre lui, et il m’a repoussée jusqu’à ce que la vitre froide touche mes épaules.
« Enlève-le », ai-je dit.
Il m’a arraché le pull par-dessus la tête et l’a laissé tomber.
Il m’a regardée un instant en soutien-gorge, haletant, puis sa bouche s’est posée sur mon cou et sa main s’est glissée dans mon bonnet. Son pouce a effleuré mon mamelon jusqu’à ce que je me cambre contre lui.
J’ai défait sa ceinture.
J’ai refermé la main sur sa bite, brûlante, dure et épaisse dans mon poing, et il a juré contre ma gorge.
« Au lit », a-t-il dit.
« Non. Ici. »
Il a lâché un rire rauque et a remonté ma jupe autour de ma taille.
Il m’a baissé ma culotte, et je l’ai retirée.
Il m’a soulevée par les cuisses ; la vitre était glaciale contre mon dos et j’ai enroulé les jambes autour de lui.
« Regarde-moi », a-t-il dit.
Je l’ai fait.
Il m’a pénétrée d’une longue poussée lente, et j’ai senti chaque centimètre de sa bite m’ouvrir.
J’ai poussé un cri.
Il est resté là, enfoui jusqu’à la racine, tremblant, le front contre le mien.
« Putain, a-t-il dit. Tu es tellement mouillée. »
« Bouge. »
Il a bougé.
Il m’a baisée contre la fenêtre, fort et profondément, tandis que mon dos glissait sur la vitre et que la tempête rugissait de l’autre côté.
Chaque poussée m’arrachait le souffle.
Je me suis agrippée à ses épaules et lui ai mordu le cou. Il a gémi et a accéléré.
Sa main s’est glissée entre nous et a trouvé mon clitoris. Il l’a frotté en petits cercles rapides et serrés qui ont fait trembler mes cuisses.
« Viens sur ma bite », a-t-il dit.
J’ai joui dans un cri dont j’ignorais être capable, la tête cognant contre la vitre.
Ma chatte s’est contractée autour de lui en longues pulsations puissantes. Il a gémi et m’a portée jusqu’au lit sans se retirer de moi.
Il m’a allongée et m’a pénétrée de nouveau, plus profondément, les genoux remontés près de mes côtes.
J’étais encore en train de jouir quand il a commencé à jouir.
« Je vais jouir en toi », a-t-il dit.
« Oui. Fais-le. »
Il m’a pénétrée encore deux fois à grands coups, puis s’est immobilisé. Je l’ai senti palpiter au plus profond de moi, brûlant et lourd, me remplissant.
Après, nous sommes restés allongés là, la poitrine haletante et le drap par terre.
Puis il m’a attirée sur lui, et nous avons recommencé, plus lentement, avec la lampe allumée.
Je me suis réveillée dans le noir, son bras autour de ma taille.
La tempête s’était arrêtée.
Il était cinq heures moins le quart.
Je m’étais promis de partir avant le jour, et j’étais quelqu’un qui tenait ses promesses.
Je me suis dégagée de son bras.
Je me suis habillée dans la salle de bains, le ventilateur en marche.
Je ne l’ai pas réveillé et je n’ai pas regardé le bloc-notes près du téléphone.
À la porte, j’ai porté la main à mon oreille et constaté qu’il me manquait une puce d’oreille en or.
Je l’ai laissée là.
Dix semaines plus tard, un vendredi soir d’avril, je me tenais dans l’entrée de la maison de Gunnar Lahti, au bord du lac Supérieur, la main de ma mère serrée dans la mienne.
Elle se mariait le lendemain.
La maison, en cèdre et en verre, était très chaleureuse. Une table à manger s’étirait en son milieu, assez longue pour accueillir quarante personnes.
Gunnar nous attendait en haut de l’escalier, vêtu d’un costume sombre.
C’était un grand homme à la coupe en brosse argentée, et son sourire était toujours la première chose qu’on remarquait dans une pièce.
« Les voilà, a-t-il dit. Mes deux femmes préférées. Et maintenant, le dernier membre de ma famille. »
J’ai levé les yeux.
Quelqu’un descendait l’escalier derrière lui.
Grand, les cheveux foncés, les yeux gris, une veste grise.
Une fine cicatrice en croissant lui barrait le sourcil gauche.
Il s’est arrêté à la quatrième marche.
Il a blêmi.
Gunnar lui tapa sur l’épaule.
— Annika, voici mon fils, Nils, dit-il. Ton frère.