Mon chef sévère dessine en secret un webcomic érotique sur nous, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La quatrième cabine
Jeudi, à dix-huit heures, Sota Ichinose s’enferma dans la quatrième cabine et ouvrit le chapitre quatre-vingt-sept.
Dans la première case, un jeune salarié à la mèche de travers renversait son café sur un rapport.
C’était sa mèche, son rapport et son café, depuis neuf heures ce matin-là.
Dans la deuxième case, le chef de section sévère plaquait ce salarié sur le même bureau.
La bulle du salarié disait : « Chef, le rapport est encore mouillé. »
Sota cessa de respirer.
Depuis deux ans, il lisait After Hours, Chief tous les jeudis, toujours dans cette cabine.
C’était la seule cabine du quatorzième étage dont le verrou fonctionnait.
La BD était érotique, dessinée par une artiste qui signait Redpen et, jusqu’à aujourd’hui, mettait en scène deux inconnus.
À présent, le salarié avait les oreilles de Sota, avec les pointes roses dessinées en rose, et le chef de section portait les lunettes du chef Takamine.
Même la tache sur la moquette, près du distributeur, figurait en arrière-plan.
Dans la troisième case, la main du chef était posée à plat sur le bureau, à côté de celle du salarié, assez près pour le toucher.
Sota sentit tout son corps s’embraser. Il fixa les dalles du plafond et murmura une prière.
De l’autre côté de la cabine, la porte des toilettes pour hommes s’ouvrit.
Des chaussures traversèrent le carrelage d’un pas lent et régulier.
Sota plaqua son téléphone contre sa poitrine, mais l’appli émit tout de même ses trois notes, aussi fort qu’une sonnette.
Une paire d’oxfords noirs impeccablement cirés s’arrêta devant la cabine.
Elle resta là quatre secondes.
Puis elle fit demi-tour et repartit ; la porte se referma dans un soupir.
Sota décida que ces chaussures appartenaient à un homme qui détestait les sonneries.
Il se lava les mains pendant une minute entière à l’eau froide, puis retourna à l’étage.
La section était déjà à moitié vide, et tous ceux qui restaient faisaient semblant d’être occupés.
Le chef de section Reiji Takamine se tenait près du bureau de Sota, son stylo rouge à la main.
Il avait trente ans, était le plus jeune chef de section que l’entreprise ait jamais eu, et personne ne l’avait vu sourire.
Son costume était anthracite, sa raie impeccable, et ses lunettes sans monture ne lui offraient aucun abri.
« Ichinose, dit-il. Dix minutes. »
« J’ai mal au ventre, chef. »
« Buvez de l’eau. »
Il prit le rapport sur l’entrepôt Hirano, encore taché de brun dans un coin, et le lut debout.
Sota savait que la trace de café se trouvait à la page quatre.
Il l’avait faite ce matin-là, et le chef Takamine s’était contenté de dire : « Réécrivez-le. »
À présent, le chef se pencha, posa sa paume gauche à plat sur le bureau, à côté de la main de Sota, et appliqua son stylo rouge dans la marge.
Sa main droite se posa de l’autre côté.
Ses bras encadraient la chaise de Sota.
C’était la troisième case, à l’identique, jusqu’à l’angle de l’auriculaire.
Une trace de crayon gris marquait le bord de la main droite du chef.
Sota la fixa, car il ne pouvait regarder rien d’autre.
« Votre chiffre, à la page deux, est faux, dit le chef tout près de son oreille. Regardez-moi. »
Sota leva les yeux.
Le visage du chef Takamine était une porte close, et ses yeux, derrière ses lunettes, étaient parfaitement calmes.
« C’est vrai, dit Sota. Je vais corriger ça. »
« L’entrepôt était assuré pour quarante millions de yens, pas quatorze. »
« Oui, chef. »
« Ce soir. Vous pourrez partir quand ce sera terminé, ou l’emporter chez vous et vous en occuper demain. »
Il était dix-neuf heures quarante. La règle voulait que tout le monde parte avant vingt heures, à moins que le chef ne signe une autorisation d’heures supplémentaires.
Sota pensa à la cabine, aux chaussures et aux oreilles roses sur la page.
Il se dit : Si je rentre chez moi, je vais relire le chapitre quatre-vingt-sept quarante fois.
« Je vais rester pour le terminer ici », dit-il.
Le stylo du chef s’immobilisa.
« Alors je signerai l’autorisation. »
« Merci, chef. »
« Ne me remerciez pas pour des heures supplémentaires. »
L’étage se vida autour d’eux, un bureau après l’autre.
Nao Fujiwara, au bureau voisin, articula : Qu’est-ce que tu fabriques ? puis partit.
À vingt et une heures, il ne restait que le cliquetis des touches, le bruit de la climatisation et le grattement du stylo du chef, dans son coin.
À vingt-deux heures, le chef Takamine se leva.
« Je vais à la photocopieuse, dit-il. Ne touchez à rien. »
« Non, chef. »
Ses pas s’éloignèrent dans l’allée sombre.
Sota termina le chiffre de la page deux et leva les yeux pour s’étirer.
Le tiroir du bas du chef était entrouvert d’un centimètre.
Un écran y brillait, de la taille d’un magazine, avec un stylet posé dessus.
Sota savait qu’il ne devait pas regarder, et il savait qu’il allait le faire.
Il tira le tiroir.
C’était une tablette graphique, avec une page à moitié encrée en noir.
Le salarié à la mèche de travers était assis sur le couvercle des toilettes, dans la quatrième cabine du quatorzième étage, en train de lire son téléphone, les oreilles roses.