À mon trente-cinquième anniversaire, j’ai découvert que mon mari jouait au petit couple chez la voisine depuis 108 jours, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Les roses
Le jour de mon trente-cinquième anniversaire, mon mari a annulé notre dîner pour apporter des roses rouges à la voisine.
Je l’ai appris par ma meilleure amie, qui m’a envoyé un lien à cinq heures et demie, accompagné d’une seule phrase.
C’est bien Dalton ?
Le compte appartenait à Wynn, qui habitait juste à côté.
Elle avait emménagé un peu plus de trois mois auparavant avec son fils de six ans, et elle s’entraînait à la gymnastique aérobic de compétition.
Elle demandait à Dalton de la conduire quelque part, de garder son fils, de l’aider à réparer un robinet qui fuyait.
Ça ne m’avait jamais dérangée.
Je lui avais apporté une assiette de biscuits le jour de son emménagement.
J’ai appuyé sur le lien.
Wynn se tenait dans une salle de sport bondée, une médaille autour du cou.
Dalton était à côté d’elle, un bouquet de roses rouges à la main.
Quelqu’un, derrière la caméra, a crié : « C’est ton petit ami ? »
Wynn a ri et lui a passé un bras autour du cou.
— C’est grâce à lui que je suis là.
Dalton n’a pas précisé qu’il était marié.
Il s’est penché pour lui embrasser la joue.
Les commentaires se sont remplis de cœurs.
Vous êtes trop mignons tous les deux.
Épouse-le, enfin.
Quel homme formidable.
Trois heures plus tôt, je lui avais demandé au téléphone pourquoi il ne pouvait pas venir dîner.
— Je suis vraiment désolé, Monica, avait-il dit, et il avait l’air sincère. Je me rattraperai ce week-end.
Il m’avait dit que Bluewater Aquatics avait besoin de lui jusqu’à tard.
Il y entraînait l’équipe junior de plongeon, et les problèmes de dernière minute, c’était normal.
Alors, je l’avais cru.
Il est rentré à huit heures et demie et a posé ses clés sur le comptoir de la main gauche.
— Tu as mangé ?
Le petit gâteau était posé sur la table de la salle à manger, à côté de deux assiettes propres.
— Non. J’attendais mon mari.
— Monica, je t’ai dit qu’on fêterait ça ce week-end.
— Tu as trouvé le temps d’acheter des roses à Wynn.
Il s’est immobilisé. — Tu as regardé la vidéo.
— Je t’ai vu l’embrasser.
— C’était sur la joue. Elle a gagné une compétition régionale.
— Et quand on t’a présenté comme son petit ami ?
— C’était une blague.
— Tu aurais pu dire que tu étais marié.
Son visage s’est fermé.
— Wynn élève seule son enfant et s’entraîne pour les championnats nationaux. Tu sais à quel point c’est difficile ?
— Je ne te demande pas d’arrêter de l’aider, ai-je dit. Je te demande pourquoi tu as passé mon anniversaire à jouer les petits amis avec elle.
— Toi, tu t’en sors toujours, Monica. Elle n’a personne d’autre.
— J’ai pris un congé sans solde pour t’emmener en kiné. Je t’ai aidé à obtenir ton diplôme d’entraîneur. Je ne pouvais pas avoir une soirée ?
— Parce que Wynn comprend ce que cette soirée signifiait, a-t-il dit. Toi, tu ne comprendrais pas.
Je n’ai pas répondu.
— Ne fais pas de drame, a-t-il dit avant de monter à l’étage.
Je me suis assise à table et j’ai rouvert le compte d’entraînement de Wynn.
Ce n’était pas la page personnelle que je suivais.
Elle l’avait créé juste après son emménagement et ne m’en avait jamais parlé.
Sa dernière photo montrait Dalton en train de lui passer la médaille autour du cou.
La légende disait : Jour 108. Un autre magnifique souvenir avec mon homme préféré.
Chaque publication portait un numéro.
J’ai fait défiler la page.
Au jour 97, Dalton cuisinait dans la cuisine de Wynn pendant que son fils, Milo, mettait la table.
Au jour 76, Milo était juché sur les épaules de Dalton à l’aquarium.
Dalton m’avait dit qu’il était en déplacement avec l’équipe de plongeon ce week-end-là.
J’ai continué jusqu’à la toute première publication.
Jour 1.
Dalton était à genoux, à côté d’un lit à moitié monté dans la chambre d’amis de Wynn.
Milo était assis près de lui, un tournevis dans la main gauche.
Cet après-midi-là, Dalton m’avait dit qu’une réunion de parents à Bluewater s’éternisait.
Sous la dernière publication, un inconnu avait écrit : C’est ton mari ?
Wynn avait répondu : Pas encore. Mais il est déjà mieux que la plupart des maris.
Juste en dessous, en petites lettres grises : Aimé par Dalton Whitlow.
J’ai fait une capture d’écran de chaque publication, les 108.
Puis j’ai cherché des avocats spécialisés en divorce et enregistré le premier numéro qui avait de bonnes critiques.
Je n’allais pas attendre qu’il m’explique.
À l’étage, le plancher a craqué, puis sa voix s’est faite murmure.
Il était passé minuit, et je l’ai entendu dire : — Pas encore. Je te l’ai dit. Pas encore.