Oups, j’ai apprivoisé le commandant que tout le monde redoutait, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Les chariots
L’armée payait vingt-deux couronnes d’argent pour un chariot de grain.
Moi, je demandais quarante, et je l’ai dit à un capitaine sous les yeux de deux cents soldats.
— Quarante, ai-je répété. Le grain est propre, les sacs sont scellés et mes mulets ont marché neuf jours pour arriver jusqu’ici.
Le capitaine a regardé par-dessus mon épaule vers la porte du fort, et son visage a pris la couleur d’une vieille cire de bougie.
— Mademoiselle, je vous conseille de vous arrêter de parler.
— Je suis une voiturière, pas une demoiselle. Et je ne m’arrêterai pas tant que quelqu’un ne m’aura pas payée.
Derrière moi, Finola a marmonné : « Lyra, toute la cour s’est tue. »
Je l’avais remarqué. Deux cents hommes en manteaux gris se tenaient en rangs autour de la porte du fort de Karsk, et aucun ne respirait fort.
Puis un cheval noir a franchi la porte au pas.
L’homme qui le montait portait un manteau noir de commandant.
Il était grand, les épaules larges, les cheveux noirs coupés court et une cicatrice le long de la mâchoire.
Ses yeux avaient le gris terne d’une rivière en janvier.
J’ai su son nom avant que quiconque le prononce. Tout le monde dans le Nord le connaissait.
Le commandant Aldric Eisenhart, le Boucher du col de Karsk.
On disait qu’il avait pendu quarante déserteurs en une matinée, puis pris son petit-déjeuner sous l’arbre.
On disait qu’il n’avait jamais bronché sous un coup, un fouet ou une lame.
Il est descendu de cheval sans se presser et s’est arrêté devant mon mulet de tête.
— Quel est le problème, capitaine ?
— La voiturière réclame quarante couronnes, commandant.
— L’armée paie vingt-deux.
Sa voix était grave et posée.
— L’armée paie vingt-deux pour du grain qu’elle ne peut trouver nulle part ailleurs, ai-je dit. C’est pour ça que je suis venue dans le Nord.
Il a tourné la tête et m’a enfin regardée.
La cour est devenue si silencieuse que j’entendais un mulet mâcher.
— Vous refusez le prix de l’armée, a-t-il dit.
— J’annonce le mien.
— Les chariots qui entrent dans ce fort appartiennent au fort.
— Alors je ferai faire demi-tour à mes chariots.
— Vous ne le ferez pas.
Il a tendu la main et a saisi le licol de mon mulet de tête, Biscuit, avec son gant.
Ma mule s’appelle Biscuit. Elle a onze ans et a déjà mordu deux hommes pour moins que ça.
— Enlevez votre main, ai-je dit.
Il ne l’a pas fait. Il m’a regardée.
Alors, d’un coup d’avant-bras, je lui ai violemment écarté la main, devant tous les soldats du Nord.
Quelqu’un dans les rangs a émis un son.
Le commandant a fait un lent pas vers moi. Je n’ai pas reculé.
— Vous savez qui je suis ? a-t-il demandé.
— Un homme qui a la main sur ma mule.
Ses doigts gantés se sont refermés sur mon bras, au-dessus du coude. Il n’y avait aucune cruauté dans son geste. Il était simplement implacable.
— Lâchez-moi, ai-je dit.
— Non.
Il a commencé à me tirer vers la porte.
J’avais une main libre, et dans cette main, le couteau dont je me servais pour couper la corde et le fromage.
Je n’y ai pas réfléchi, parce que réfléchir m’aurait valu d’être traînée à l’intérieur d’un fort.
J’ai plaqué son autre main contre la ridelle de mon chariot et j’ai enfoncé le couteau à travers son gant.
La pointe a traversé le cuir, la chair de sa paume, puis s’est fichée dans le chêne.
Le sang a coulé le long de la ridelle. Un soldat a laissé tomber sa lance.
J’ai attendu le rugissement. Je l’ai attendu arracher le couteau, et j’ai attendu que les épées sortent de leurs fourreaux.
Le commandant a regardé sa main clouée.
Puis il m’a regardée.
Son visage n’a pas changé d’un iota. Pas un tressaillement, pas un clignement, pas un souffle.
Il n’a pas bronché.
Et alors, la douleur m’a frappée.
Elle m’a déchiré la paume gauche, une brûlure blanche et déchirante qui traversait les os.
J’ai hurlé. Je n’ai pas pu m’en empêcher.
Mes genoux ont heurté la terre et j’ai serré ma propre main, celle qui n’était pas blessée.
Ça brûlait comme une pointe enfoncée dans la chair.
Il n’y avait pas de sang. Pas de trou. Il n’y avait que la douleur, et c’était la sienne.
— Lyra ! Finola s’est agenouillée à côté de moi.
Au-dessus de nous, le commandant a retiré le couteau de la ridelle, puis de sa propre main, sans un bruit.
Il m’a fixée un long moment. Puis ses yeux gris se sont posés sur mes doigts crispés.
— Capitaine, a-t-il dit doucement. Personne ne la touche.
Quelque chose dans sa voix avait changé. J’étais trop occupée à hurler pour entendre quoi.