Papa Alpha, s'il te plaît, ne t'arrête pas, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Cèdre et poudre
Je pensais que rencontrer l’Alpha de ma mère serait une simple formalité.
Un dîner gênant, une poignée de main, un faux sourire, puis retour à Chihuahua le lundi.
Je suis descendue du bus à Creel avec une valise, mon dernier semestre de céramique dans mon sac à dos et treize ans de rancune.
Mon père est mort quand j’avais neuf ans.
Un Alpha l’a tué pour une dette de meute, devant ma mère, dans la cuisine de notre maison.
Depuis, je ne faisais confiance à aucun d’eux.
Ma mère m’attendait à la gare, dans son chemisier blanc, le pendentif en argent autour du cou.
— Ma fille.
— Maman.
Elle m’a serrée si fort que mon dos a craqué.
— Tu es maigre.
— Je suis comme il y a un mois.
— Eh bien, tu es toujours aussi maigre.
Nous avons ri toutes les deux, et quelque chose s’est desserré dans ma poitrine.
La Casa Alta se dressait au sommet d’une colline, entre les pins et les rochers rouges, à vingt minutes du village.
Une immense maison en bois, avec des terrasses, des cheminées en pierre et un portail en fer.
Elle sentait la fumée de bois et la terre mouillée.
Ma mère m’a pris le bras sur le pas de la porte.
— Je vais te présenter Ciro. Il est sérieux. Il est silencieux. Mais il va te plaire.
— Maman, il ne va pas me plaire. C’est un Alpha.
— Tamara.
— Pardon.
Nous avons traversé le hall.
Et là, je l’ai senti.
Du cèdre, de la poudre et du pur.
Son odeur m’a frappée comme une bouffée de chaleur, puis a traversé tout mon corps jusqu’au bout de mes orteils.
J’ai cessé d’entendre ma mère. J’ai cessé de voir les poutres du plafond.
Quelque chose qui dormait en moi depuis vingt-deux ans s’est étiré, a bâillé et a ouvert un œil.
— Ma fille, tu te sens bien ?
— Oui, ai-je menti.
Un homme est sorti du salon.
Il faisait presque deux mètres, avec les épaules larges d’un ours, les cheveux noirs grisonnant aux tempes et une barbe fournie.
Une cicatrice lui descendait le long de la mâchoire.
Et ses yeux gris fumée m’ont clouée au mur.
— Ciro Valenzuela, a-t-il dit en tendant la main.
J’ai dû la regarder une seconde avant de comprendre que je devais la prendre.
Elle était chaude et rugueuse, et elle a entièrement enveloppé la mienne.
Quand nous nous sommes lâchés, ma peau brûlait encore.
— Monsieur Valenzuela, ai-je réussi à dire.
— Tamara.
Il a prononcé mon nom comme s’il goûtait un alcool fort.
Ses narines se sont dilatées.
J’ai vu les muscles de son cou se tendre.
Les jointures de son autre main ont blanchi contre le chambranle.
Ma mère a souri, sans rien remarquer.
— Passez dans la salle à manger, la soupe va refroidir.
Le dîner a eu lieu autour d’une longue table en bois sombre, avec huit chaises et une cheminée au fond.
Ma mère s’est assise à une extrémité, là où l’on servait les plats.
Ciro, en bout de table.
Moi, à sa droite, à une coudée de son bras.
Un homme blond au sourire courtois occupait la chaise en face de moi.
C’était Orlando Zúñiga, le Bêta, qui m’a saluée d’une poignée de main un peu trop longue.
Nous avons mangé du bouillon de bœuf et des tortillas de farine.
Ma mère parlait du mariage, des fleurs, de la tenue, de la bonne entente avec la meute.
Je hochais la tête sans toucher à mon assiette.
Ciro parlait à peine.
Il me regardait une fois par minute, du coin de l’œil, puis détournait le regard comme si ça le brûlait.
Vingt minutes après le début du dîner, quelque chose m’a touché le genou sous la table.
J’ai sursauté sur ma chaise.
— Qu’est-ce qu’il y a, ma fille ? a demandé ma mère.
— Rien. Une crampe.
C’était une main.
Une grande main chaude qui s’est posée sur mon genou sans bouger.
J’ai regardé droit devant moi, la cuillère à mi-chemin de ma bouche.
Ciro parlait avec Orlando de pâturages dans le nord.
Son visage n’avait pas bougé d’un millimètre.
La main est remontée.
Lentement. Très lentement.
Elle a remonté l’intérieur de ma cuisse, par-dessus le tissu de ma robe.
Ses doigts se sont arrêtés à quelques centimètres de ma culotte.
J’ai cessé de respirer.
Ma mère servait d’autres tortillas et disait que la montagne n’était pas aussi froide que l’année précédente.
Les doigts de Ciro ont dessiné un lent cercle sur ma peau.
De ma main libre, je me suis agrippée au bord de la table.
Alors il s’est penché vers moi, faisant semblant d’attraper le sel, et sa voix m’est parvenue à l’oreille, grave et sèche.
— Sois une gentille fille, Tamara.
Un frisson m’a parcouru la colonne vertébrale.
— Et ne laisse pas maman t’entendre crier.