L'épouse secrète du playboy, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Départ tardif
— Madame Hargrove souhaiterait-elle bénéficier d’un départ tardif ? m’a demandé la réceptionniste.
Je me suis retournée pour chercher une femme bien habillée.
Il n’y avait personne.
Il était onze heures dix, je portais encore la robe de la veille et j’avais l’impression que ma tête était remplie de morceaux de verre.
— Je m’appelle Callie Dunne, ai-je dit. Chambre 2214. Je pars à l’instant.
— Bien sûr, madame Hargrove. Elle a fait glisser une épaisse enveloppe crème sur le marbre. — Monsieur Hargrove nous a demandé de vous remettre ceci.
J’ai fixé ma main gauche posée sur le comptoir.
Un anneau en or y brillait, orné d’une petite rangée de diamants.
Je n’avais pas porté de bague depuis quatre jours.
La dernière était dans mon poing quand je l’avais lancée à la poitrine de mon fiancé.
— Qui est, monsieur Hargrove ? ai-je demandé.
Le sourire de la réceptionniste n’a pas bougé d’un millimètre.
— Votre mari, madame.
J’ai ouvert l’enveloppe sur place, sans même retirer mes lunettes de soleil.
La première page était un certificat de mariage du comté de Clark, dans le Nevada.
Il était daté de 3 h 40 du matin.
Mariée : Calliope Ann Dunne. Marié : Lucas Hargrove.
En bas figurait ma signature, toute en boucles et immense, avec un cœur au-dessus du i.
Derrière se trouvaient une carte bancaire noire à mon nom en lettres en relief et un bordereau d’une banque privée.
Le solde indiqué sur le bordereau comptait sept chiffres.
Le premier était un deux.
Je l’ai relu deux fois, mais le chiffre n’a pas changé.
La dernière page était dactylographiée, avec une note manuscrite agrafée dans un coin.
En haut, il était écrit : Conditions.
Un : ne pas épouser quelqu’un d’autre, sauf si je le dis.
Deux : ne pas coucher à droite à gauche, parce que ma mère lit les journaux.
Trois : si je te demande de vivre avec moi, tu le fais.
Quatre : le sexe est facultatif.
Cinq : pas de divorce, parce que les Hargrove ne divorcent pas.
Sous la liste, quelqu’un avait ajouté une ligne à l’encre noire.
— P.-S. Je plaisante. Retrouve-moi dans trois ans, on mettra fin à tout ça et tu recevras un deuxième versement. Ne dépense pas tout d’un coup. L.
Je ne me souvenais pas d’un homme.
Je ne me souvenais ni d’une chapelle, ni d’un vœu, ni d’une phrase contenant le mot oui.
La dernière chose dont je me souvenais clairement, c’était du troisième bar sur le Strip et du barman qui m’avait annoncé très gentiment qu’il ne me servirait plus.
Trois jours plus tôt, à ma propre fête prénuptiale, à Chicago, mon fiancé Trent était entré dans la pièce au bras de ma demoiselle d’honneur.
Elle s’appelait Dee.
Je la connaissais depuis nos neuf ans.
Un mois auparavant, Trent s’était assis sur notre canapé et m’avait dit que Dee était comme une sœur pour lui et que j’étais paranoïaque.
À ma fête, il s’était tenu devant quarante femmes, la main posée sur le ventre de Dee, et avait dit qu’ils étaient vraiment, vraiment désolés, mais qu’un bébé méritait la vérité.
Quelqu’un avait filmé la scène.
Au moment où j’avais atterri à Las Vegas, la vidéo avait été vue deux cent mille fois.
J’étais venue ici pour boire jusqu’à devenir quelqu’un qui n’existait pas.
Apparemment, j’avais très bien réussi.
— Madame ? a dit doucement la réceptionniste. Votre voiture vous attend, si vous le souhaitez.
— Où est-il ? ai-je demandé.
— Monsieur Hargrove est parti pour l’aéroport à six heures.
— Vous avez un numéro ?
Elle a désigné une ligne sur la dernière page, que je n’avais pas remarquée.
Un numéro de téléphone, sous le P.-S., écrit à la même encre noire.
La main tremblante, j’ai sorti mon téléphone.
J’avais quarante et un appels manqués, presque tous de Trent.
Je ne les ai pas consultés.
J’ai traversé le hall, dépassé les machines à sous et les gens en lunettes de soleil, jusqu’à trouver un coin tranquille près d’un faux palmier.
J’ai composé le numéro inscrit sur la page.
Je ne savais pas quoi dire à un homme qui avait épousé une femme dans cet état d’ivresse.
Je savais seulement que j’allais le lui dire haut et fort.
Il n’a sonné qu’une fois.
— Madame Hargrove, a répondu une femme d’une voix pareille à du verre froid et précieux. Quelle joie. Je suis la mère de Lucas.
J’ai eu la bouche sèche.
— Je suis dans le hall, ma chère, a-t-elle dit. Retournez-vous.
Je me suis retournée.
Une femme aux cheveux argentés, vêtue d’un tailleur crème, se tenait à trois mètres de moi, avec deux grands hommes en manteau sombre derrière elle.
Elle tenait son propre téléphone contre son oreille.
Elle l’a baissé et m’a souri.
— Avant de commencer à crier, a dit Eleanor Hargrove, sachez que j’ai fait tout le chemin depuis Chicago pour vous rencontrer.