Empoisonnée par son amour, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La mauvaise sœur
Ma demi-sœur est partie à sept heures du matin, le jour de mon mariage, et ce n’était pas moi qui devais me marier.
J’ai trouvé son lit vide et sa fenêtre ouverte.
Un mot était collé au miroir, écrit au rouge à lèvres rose.
« Désolée, Ive. L’amour, c’est l’amour. Dis à maman que je l’appellerai. »
J’avais encore ma tenue d’infirmière, après une garde de nuit en soins intensifs.
J’étais rentrée pour dormir six heures avant le plus grand jour de la vie de Savannah.
Au lieu de ça, je me tenais dans sa chambre, avec un mot écrit au rouge à lèvres et la tête qui cognait.
— Elle est où ?
Ma belle-mère se tenait sur le seuil, parée de ses belles perles.
Cora Pendry n’avait jamais l’air surprise, seulement contrariée.
— Elle est partie, ai-je dit. Elle s’est enfuie avec le barman.
— Je vois ça, ma chérie.
Elle disait « ma chérie » comme d’autres disent « ferme-la ».
— Appelle l’église. Dis-leur que Savannah est malade.
— Le marié, lui, ne tombe pas malade.
Elle s’est écartée, et j’ai aperçu mon père derrière elle.
Il était assis sur le banc du couloir, les mains entre les genoux.
Il ne m’a pas regardée.
— Papa ?
— Ivy, ma chérie, a-t-il dit. Ne te fâche pas.
Cora a brandi une housse à vêtements blanche.
— C’est la robe de Savannah. Tu fais deux bons centimètres de plus, mais ça ira.
J’ai ri, croyant à une blague.
Personne d’autre n’a ri.
— Sandro Vasari a prêté neuf cent mille dollars à ton père, a dit Cora. La dette est effacée si la mariée remonte l’allée jusqu’à l’autel à midi.
— Sinon, la dette est exigible. Aujourd’hui.
J’ai regardé mon père.
Il refusait toujours de me regarder.
— Ils viendront récupérer leur argent sur le parking du chantier, a dit Cora. On m’a dit que c’est comme ça que les Vasari s’y prennent.
— Vous mentez.
— Demande-lui.
— Papa.
Mon père a enfoui son visage dans ses mains.
Il avait deux stents au cœur et un chantier à deux doigts de finir à la banque, faute d’un bon mois.
Je savais exactement combien de temps un homme comme lui tiendrait sur un parking.
À seize ans, j’avais tenu la main de ma mère pendant qu’elle mourait, dans un lit d’hôpital de cette même ville.
J’avais élevé Savannah pendant cinq ans de nuits blanches, pendant que Cora enchaînait les doubles journées et s’en plaignait.
On ne m’avait jamais demandé ce que je voulais.
On ne me le demandait pas davantage maintenant.
J’ai pris la housse des mains de Cora.
— Je le ferai, ai-je dit.
Mon père a levé les yeux, les larmes aux yeux.
— Mais je ne le fais pas pour vous, Cora.
Cora a souri.
— Bien sûr que non, ma chérie.
À cinq minutes de midi, je me tenais au fond de l’église Saint-Antoine, dans la robe de Savannah.
Elle me serrait trop la poitrine et les manches étaient trop courtes.
Le voile était assez long pour me cacher le visage, et j’en étais reconnaissante.
L’église était pleine.
La moitié des bancs était occupée par des hommes en costume noir qui ne se retournaient pas pour me regarder.
Ils n’en avaient pas besoin.
Je sentais que chacun d’eux savait.
Je savais ce que tout le monde à Baltimore savait sur Sandro Vasari.
Il avait trente-cinq ans et dirigeait la famille Vasari.
Sa première femme était morte deux ans plus tôt, chez lui, après une longue maladie.
Les gens disaient que ce n’était pas la maladie.
Ils parlaient de poison, à voix basse, en jetant un coup d’œil vers la porte.
J’étais infirmière.
J’avais veillé au chevet d’une centaine de patients.
Je savais comme ce serait facile.
L’orgue s’est mis à jouer.
J’ai remonté l’allée au bras de mon père, et sa main n’a pas cessé de trembler.
À l’autel, un homme s’est retourné.
Il était plus grand que je ne l’imaginais.
Il portait un costume noir sans cravate, la chemise ouverte au col.
Ses cheveux noirs grisonnaient aux tempes, et ses yeux étaient plus sombres que son costume.
Une cicatrice de brûlure traversait son avant-bras gauche, là où sa manche avait remonté.
Il a regardé le voile, puis l’ourlet de la robe, où dépassaient mes chaussures de travail.
Quelque chose a changé sur son visage.
Ce n’était pas de la colère.
C’était plutôt de la faim.
Mon père m’a lâché le bras et est allé s’asseoir.
Je me retrouvais seule à l’autel avec le chef de la famille Vasari.
Le prêtre a commencé à parler.
Je me suis penchée vers le voile et j’ai murmuré sans bouger les lèvres.
— Je ne suis pas Savannah.
— Je sais, a-t-il répondu à voix très basse.
— Elle s’est enfuie. Je suis sa sœur. Je suis là uniquement pour que mon père reste en vie.
— Je sais aussi.
— Alors laissez-le partir. Je signerai tout ce que vous voudrez, je rembourserai en travaillant…
— Non.
Un seul mot, et tout était dit.
— La dette sera payée quand vous serez chez moi, a-t-il dit.
— Dans mon lit.
— Tant que vous serez ma femme, votre père pourra respirer tranquille.
— Et si je pars ?
— Vous ne partirez pas.
Mon cœur cognait jusque dans mes dents.
— Ce n’est pas un mariage, ai-je dit. C’est une location.
Sandro Vasari a baissé la tête jusqu’à ce que sa bouche soit près de mon oreille.
Son souffle a soulevé le voile contre ma joue.
— C’est les deux, a-t-il dit. Dites « oui », Ivy.
Une chaleur m’a parcouru le dos, et je l’ai détestée.
Je le détestais un peu, et je me détestais encore plus.
— Prenez-vous cet homme pour époux ? m’a demandé le prêtre.
J’ai levé les yeux vers l’inconnu qui venait de m’acheter devant Dieu.
— Oui, ai-je dit.
Il a soulevé le voile de deux doigts.
Lentement.
Il a regardé mon visage, fatigué, sans maquillage et furieux.
— Vous voilà, a-t-il dit.
Puis il m’embrassa.
Ce n’était pas un baiser poli.
Sa main glissa sous ma mâchoire et son pouce força le coin de ma bouche à s’ouvrir.
Sa langue effleura la mienne, une fois, brûlante et assurée, devant trois cents personnes.
Mes jambes flanchèrent.
Son autre bras se referma autour de mon dos et me soutint.
Quand il releva la tête, je respirais.
Quelqu’un toussa dans les rangs.
Dans la voiture, une longue voiture noire avec un chauffeur et une vitre de séparation, je m’assis aussi loin de lui que le siège le permettait.
Il sortit une bague de sa poche et me tendit la main pour que je lui donne la mienne.
Je ne la lui donnai pas.
Il attendit, parfaitement patient, jusqu’à ce que je la lui donne.
C’était un simple anneau en or, et l’étiquette du bijoutier était encore à l’intérieur.
— Je l’ai achetée ce matin, dit-il. Vous la gardez au doigt.
Il me l’enfonça au doigt et garda ma main dans la sienne un peu plus longtemps que nécessaire.
— Je ne vous mentirai pas, dit-il. Sur rien.
Je regardai la cicatrice sur son bras, puis la ville qui défilait derrière la vitre.
Il fallait que je sache.
— Est-ce que vous l’avez tuée ?
Le chauffeur ne bougea pas.
Sandro me regarda longuement.
— Reposez-moi la question, dit-il, quand vous serez certaine de vouloir entendre la réponse.