La reine ne pleure jamais, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : La sentence
Le juge a prononcé trois ans, et mon mari ne m’a pas regardée.
Il a plutôt fixé le sol, la mâchoire crispée.
C’était une belle performance.
Je l’avais regardé la répéter devant le miroir de notre salle de bains pendant les six dernières semaines.
— Philippa Corrigan, a dit le juge, vous avez volé des enfants qui avaient besoin de bourses d’études.
— Trois millions huit cent mille dollars à la fondation familiale que vous présidiez.
— Vous purgerez trois ans de prison.
Je me tenais bien droite dans une veste grise qui sentait la prison du comté.
Je n’ai pas pleuré.
Ma grand-mère me l’avait appris quand j’avais neuf ans, aux funérailles de mes parents.
Une Corrigan ne pleure pas là où ses ennemis peuvent la voir.
Alors j’ai gardé le visage impassible, et toute la salle d’audience l’a fixé, attendant qu’il se brise.
Derrière la barrière, le public s’est agité.
Au deuxième rang était assise Lydia Kenilworth, vêtue de crème, ma fille sur les genoux.
Posy avait quatre ans.
Elle avait un ruban bleu dans ses boucles, celui que je lui avais noué ce matin-là avant l’arrivée des agents.
Lydia l’avait renoué de travers.
Posy m’a vue et a tendu les deux mains vers moi.
— Maman !
Lydia lui a replié les petits doigts et les a plaqués contre sa propre soie crème.
Je connaissais Lydia depuis onze ans.
J’avais payé la moitié de ses frais de scolarité et lui avais obtenu le poste de comptable à ma fondation.
J’avais été sa demoiselle d’honneur, et elle avait été la mienne.
Quatre jours plus tôt, elle s’était assise à la barre des témoins et avait juré m’avoir vue transférer l’argent.
Elle avait pleuré avec tant de grâce que le jury lui avait tendu une boîte de mouchoirs.
Le juge a annoncé une suspension de dix minutes avant que les agents ne m’emmènent.
Ils m’ont laissé rester à la table de la défense, les mains menottées devant moi.
Le vieil avocat en qui j’avais eu confiance a rassemblé ses papiers sans croiser mon regard.
Puis Desmond s’est approché de la barrière.
Il avait trente-quatre ans et était magnifique, bronzé, les cheveux blond sable rejetés en arrière, dans un costume anthracite qui avait coûté plus cher que ma première voiture.
Il a posé une main sur le bois, assez près pour toucher ma manche.
— Pippa. Sa voix était douce, pour les journalistes derrière lui. Je ne veux pas que tout ça se termine dans la haine.
— Tu ne veux rien, ai-je dit.
Il a souri tristement, un sourire pour les caméras, et a fait glisser un document sur la table.
C’était une demande d’adoption.
Enfant : Posy Roarke.
Mère adoptive : Lydia Kenilworth Roarke.
— Signe, et je retire la poursuite civile contre ta grand-mère, a-t-il dit à voix basse. Elle gardera la maison de Lake Forest.
— Ma grand-mère a soixante-dix-sept ans.
— Alors elle sera contente de garder son lit.
J’ai regardé le stylo.
J’ai regardé Posy, qui se tortillait sur les genoux de Lydia, toujours en train de tendre les bras vers moi.
Je savais ce qu’il cherchait à faire.
Il voulait que je renonce moi-même à ma fille pour tenir au chaud une vieille femme.
Il s’attendait à ce que je craque enfin, sous les yeux de toute la salle.
J’ai pris le document à deux mains, malgré les menottes.
Le silence a gagné la salle d’audience, comme une vague, du premier rang jusqu’au fond.
Je l’ai déchiré en deux.
Puis j’ai déchiré les morceaux à nouveau et les ai laissés tomber par terre entre nous.
— Ma fille a une mère, ai-je dit assez fort pour que le sténographe m’entende. Tu peux dire à Lydia de ne plus toucher à ses cheveux.
Quelqu’un dans le public a poussé un cri de surprise.
Lydia est devenue blanche, puis rouge.
Le sourire de Desmond n’a pas bougé d’un pouce, mais ses yeux sont devenus froids et vides.
— Comme tu voudras, a-t-il dit.
L’huissier m’a prise par le coude.
À la porte latérale, Posy a hurlé mon nom, d’une voix aiguë et fluette que j’entends encore dans une pièce silencieuse.
Je n’ai pas tourné la tête.
Si je me retournais, elle verrait mon visage changer, et eux aussi.
Desmond s’est mis à marcher à côté de l’agent.
Il s’est penché jusqu’à ce que sa bouche soit près de mon oreille.
— La maison a été vendue mardi, Pippa.
Son souffle était chaud et sentait la menthe.
— Ta grand-mère n’a nulle part où rentrer, et toi non plus.