Réincarné dans la peau de l’homme de main qui protège le méchant, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La coupe
Shi Wen se réveilla le front posé sur la pierre noire et froide, les genoux en feu.
Pendant une seconde stupide, il crut s’être encore endormi pendant son service de nuit à la pharmacie.
Puis il sentit l’odeur de l’huile à lampe et du fer chaud, et une main lui enfonça un doigt dans les côtes.
— Relève la tête, siffla un homme à côté de lui. Le seigneur arrive.
Shi Wen releva la tête et sut où il se trouvait, et ce qui allait se passer dans les prochaines minutes.
Il était agenouillé parmi une rangée d’hommes en manteaux noirs, le long du mur d’une salle si vaste qu’on n’en voyait pas le bout.
Des lanternes rouges étaient suspendues aux poutres, et elles étaient toutes allumées.
Trois cents disciples étaient assis à des tables basses sous l’estrade, les manches repliées et les yeux baissés vers le sol.
Sur l’estrade se dressait un siège vide en bois noir.
Shi Wen avait lu quelque chose sur ce siège.
Il apparaissait au chapitre trente-huit de L’Aube nouvelle, un roman qu’il avait terminé sur son téléphone, dans un bus de nuit, à trois heures du matin.
C’était la dernière chose dont il se souvenait.
Le corps dans lequel il était agenouillé se souvenait d’autres choses.
Il connaissait son propre nom, Shi Wen, et son rang : troisième garde.
Il connaissait sa place : le sixième pilier à partir de l’estrade.
Le livre avait mentionné son nom une seule fois.
Le chapitre trente-huit contenait la liste des morts, où l’on pouvait lire : une douzaine de gardes près du siège du seigneur, dont les noms n’ont pas d’importance.
Sous cette liste, dans la note de bas de page de l’édition pour fans, l’un d’eux avait droit à une réplique.
C’était : « Seigneur, le vin », puis la phrase s’achevait sur une épée.
Shi Wen sentit un rire lui monter à la gorge et l’avala.
Un gong retentit une fois, et la salle se tut.
Le seigneur de secte de la Vallée sans lune entra par la porte latérale.
Duan Linxiao était grand et mince, vêtu de noir, avec un col de fourrure blanche remonté haut autour du cou.
Il avait l’air d’avoir vingt-neuf ans, alors que le livre disait qu’il en avait trois cents.
Son visage était si beau qu’il en paraissait maladif.
Personne dans la salle ne leva les yeux vers lui.
Il s’assit sur le siège noir sans regarder qui que ce soit.
Il toussa une fois dans un linge plié et le rangea avant que la salle ait le temps de décider si elle avait vu quelque chose.
Shi Wen avait aimé cet homme au fil de onze lectures.
C’était le seul adulte de tout le roman.
Une femme en gris gravit les marches avec un plateau, et Shi Wen sentit son estomac tomber dans le vide.
C’était l’échanson.
Sur le plateau reposait une unique coupe de jade remplie de vin du Jour de la Fondation.
Sa manche droite portait une tache rouge au poignet.
C’était le rouge de l’encre au cinabre, celle que seule une salle de la vallée utilisait.
Shi Wen baissa les yeux le long de la table des anciens et repéra le propriétaire de cette encre.
Han Zhuo, ancien de la Salle de discipline, était assis, une bague de cinabre au pouce et un sourire aimable aux lèvres.
Il ne regardait pas le seigneur.
Il regardait la coupe.
Dans le livre, le seigneur buvait, crachait du sang noir et ne pouvait plus se tenir debout.
Han Zhuo le déclarait alors inapte devant trois cents témoins et abattait tous les gardes près de l’estrade pour négligence.
Après cela, la Vallée sans lune appartenait à la Salle de discipline, et la mort du seigneur n’était plus qu’une question de chapitres.
L’échanson s’agenouilla et leva la coupe à deux mains.
Le seigneur la prit.
Shi Wen songea à crier.
S’il criait, un troisième garde accuserait d’empoisonnement l’échanson d’un ancien de la Salle de discipline, sans la moindre preuve.
Il serait mort avant d’avoir fini sa phrase.
S’il ne disait rien, il serait mort dans quelques minutes de toute façon, et le meilleur personnage du livre aussi.
La coupe se leva.
Elle était à mi-chemin de la bouche du seigneur lorsque Shi Wen décida qu’il en avait assez de rester à genoux.
Il se leva avant que ses genoux ne soient d’accord, et il y avait un long chemin à parcourir depuis le sixième pilier : six pas.
Il gravit les marches de l’estrade sur les deux mains et un tibia.
Le poignet glacé du seigneur se trouvait devant lui, et il lui fit tomber la coupe d’une tape.
Le jade vola en un petit arc lumineux, heurta la pierre noire et tinta.
Le vin coula le long des marches.
Là où il touchait la pierre, il grésillait, et un cratère vert de la taille d’une pièce s’ouvrit dans le sol.
Personne ne respirait.
Shi Wen était étendu face contre terre sur les marches de l’estrade, la main encore meurtrie par le froid de la peau du seigneur.
— J’ai trébuché, dit-il contre la pierre.
C’était la chose la plus stupide qu’il ait jamais dite, et pourtant, il en avait dit, des choses.
— Saisissez-le, ordonna Han Zhuo en se levant de la longue table.
Sa voix était empreinte de chagrin.
— Un garde qui porte la main sur le seigneur de secte perd les deux. Capitaine, emmenez-le.
Des bottes commencèrent à traverser la salle.
Le seigneur n’avait pas bougé.
Il était assis, la main vide toujours levée, et regardait le cratère vert dans les marches.
Puis il baissa lentement les yeux vers Shi Wen, sous ses paupières lourdes.
C’était un regard long, impassible et las, où rien ne trahissait la surprise.
— Han Zhuo, dit le seigneur de secte d’un ton ennuyé. Tu cries dans ma salle.
Les bottes s’arrêtèrent.
Le seigneur baissa la main, leva deux doigts et les pointa vers l’arrière de la tête de Shi Wen.
— Toi, dit-il. Le troisième garde. Celui qui trébuche.
— Oui, seigneur de secte, dit Shi Wen.
— À partir de ce soir, tu seras mon goûteur.
Trois cents personnes dans la salle décidèrent de ne pas pousser un cri, toutes en même temps.
Le seigneur se renversa dans son fauteuil noir et toussa une fois, doucement, derrière son linge.
— Ne meurs pas avant que je décide que tu peux le faire, dit-il.