Revenue à la vie pour détruire la maîtresse en pleurs de mon mari, roman · Chapitre 1 sur 6
Chapitre 1 : Le latte
À 8 h 52, un lundi pluvieux, Josie Pruitt traversa le hall de Marsh & Calder, un grand latte à la main.
Je savais où elle allait tomber, parce que je m’étais déjà tenue exactement à cet endroit.
Mon dernier souvenir, c’était un lit de l’infirmerie de la prison et un plafonnier qui grésillait.
Mon souvenir suivant, c’était ce hall, les parapluies trempés et l’espresso brûlé, et ma propre main sur la bandoulière de mon sac.
Dans ma première vie, Josie avait trébuché sur rien du tout et le café avait coulé sur mon chemisier en soie blanche.
Cette fois, j’ai fait un pas sur la gauche.
Le latte s’est écrasé sur le marbre et s’est répandu jusqu’au comptoir du gardien.
Quarante personnes traversaient le hall. La moitié d’entre elles s’arrêtèrent.
Josie regarda la flaque, puis leva les yeux vers moi, et ses yeux bruns se remplirent de larmes juste à temps.
Elle avait vingt-quatre ans, était assistante junior au troisième étage et travaillait là depuis onze semaines. Son blazer avait deux tailles de trop.
— Madame Marsh, je suis vraiment désolée. Sa voix se brisa sur mon nom. J’ai les dossiers des fournisseurs pour le conseil à neuf heures, et j’ai oublié mon badge à la maison.
— C’est vrai ? dis-je.
— Si je suis en retard, ils vont me renvoyer. Le loyer de ma mère est dû vendredi. Une larme glissa sur sa joue. Vous pourriez me laisser passer avec votre badge dans l’ascenseur, s’il vous plaît ?
La dernière fois, j’avais dit oui avant même qu’elle ait fini.
Je lui avais donné mon propre badge. Je lui avais prêté mon manteau de rechange. Je lui avais appris quels étages avaient le meilleur café et quels vice-présidents éviter.
Trois mois plus tard, elle avait témoigné à la barre, en pleurant, et le jury m’avait condamnée à huit ans.
Je regardai la foule qui nous observait, puis le gardien derrière son comptoir.
— Vous pourriez consulter le registre du parking ? lui demandai-je. Le badge de Mlle Pruitt, sur la dernière demi-heure.
Le gardien me dévisagea, les yeux écarquillés. Puis il se mit à taper sur son clavier.
Le visage de Josie resta baigné de larmes, mais son regard changea. Pendant une seconde, il cessa d’implorer et se mit à calculer.
— Pruitt, Josephine, lut le gardien. Parking, niveau deux, 8 h 41.
Quelqu’un dans la foule laissa échapper un petit bruit.
— Alors, il est dans son sac, dis-je. Ce n’est pas grave. Tout le monde oublie où il a mis ses affaires.
— Ma coloc a dû s’en servir, dit Josie. Sa respiration saccada. Elle emprunte mes affaires.
— Alors, ta coloc est garée au niveau deux. Appelle-la et demande-lui de te l’apporter.
— Je ne peux pas. Elle est au travail.
— Dans le parking, au niveau deux.
Josie ouvrit et referma la bouche. Elle chercha du regard quelqu’un qui viendrait la sauver et, pour la première fois en deux vies, personne ne bougea.
Je ne lui ai pas fait passer mon badge. Je ne lui ai pas donné mon manteau.
Je l’ai donc laissée là, debout dans ses chaussures trempées.
— Maren !
Corinne Sayer franchit la porte tournante en chassant la pluie de son blazer crème, et ma poitrine se serra à sa vue.
C’était ma meilleure amie depuis la fac. Elle était la directrice juridique de l’entreprise et la marraine de Junie.
Elle avait assisté à chaque journée de mon procès, assise derrière moi.
— Ne dévore pas cette pauvre fille toute crue, dit Corinne en riant et en me serrant le bras. Elle a vingt-quatre ans. On est tous déjà arrivés en retard.
Elle plongea la main dans la poche de son blazer et en sortit un badge visiteur.
— J’en garde toujours des exemplaires. Tiens, ma belle. Troisième étage, tout va bien.
Le badge était déjà imprimé. J. PRUITT, VISITEUSE, 3E ÉTAGE.
Je le remarquai. Corinne pensait toujours à tout pour tout le monde, elle avait toujours été comme ça, et ça ne me parut pas valoir la peine de m’y attarder.
Josie prit le badge à deux mains et murmura merci. Corinne passa un bras autour de ses épaules et l’accompagna jusqu’à l’escalier.
La foule se dispersa. Un homme dans la file devant le comptoir marmonna quelque chose au sujet du registre.
Mon téléphone vibra. C’était un message de la garderie. Junie avait lancé ses chaussures sur un garçon et me réclamait.
Ma fille avait cinq ans et elle était vivante.
Cela faisait longtemps que je n’avais pas vu son visage. Je serrai le téléphone contre ma poitrine.
Puis la porte tournante pivota de nouveau et Desmond entra, en secouant son parapluie.
Mon mari. Trente-huit ans, PDG de l’entreprise de mon père, adoré de tous les réceptionnistes à tous les étages.
Il remarqua la flaque, le gardien, le silence et le visage trempé de Josie, à mi-escalier.
— Josie, dit-il, la voix soudain chaleureuse et inquiète. Ça va ? Qu’est-ce qui s’est passé ?
Il connaissait son prénom.
À mon procès, sous serment, la main posée sur une Bible, Desmond avait juré n’avoir jamais parlé à Josie Pruitt avant le mois de mars suivant.
Nous étions en octobre.