La Revanche de l'héritière sacrifiée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La bannière
La bannière accrochée au portail de mes parents annonçait : GALA COMMÉMORATIF CHADWICK REECE, CINQUIÈME ANNIVERSAIRE.
J’étais sortie de prison depuis trois heures.
L’homme qui m’avait conduite coupa le moteur et contempla la bannière avec moi.
Il s’appelait Kirk. Mon ancienne codétenue l’avait envoyé au portail avec un manteau et une voiture, et il avait prononcé une dizaine de mots depuis.
— Tu n’es pas obligée d’entrer, dit-il.
— C’est chez moi.
J’avais deux cent douze dollars dans une enveloppe, un sweat gris de remise en liberté et soixante et une lettres pour ma mère qui m’étaient revenues sans avoir été ouvertes.
Je suis descendue du pick-up.
Un voiturier en gilet noir m’arrêta dans l’allée et m’indiqua la porte de la cuisine.
— Le traiteur passe par le côté, mademoiselle.
— Je fais partie de la famille, dis-je en gravissant les marches du perron.
La salle de bal accueillait deux cents personnes en tenue de soirée.
Sur un chevalet, près de la scène, se dressait un immense portrait de Chadwick, souriant, entouré de roses blanches.
J’avais été condamnée pour l’avoir tué.
Ma mère fut la première à me voir.
Elle traversa la salle d’un pas rapide, me prit par le coude et sourit.
— Camilla. Oh, ma chérie, tu es en avance. On allait envoyer une voiture lundi.
En cinq ans, elle ne m’avait pas envoyé une seule lettre.
— Allons te chercher une assiette, dit-elle en m’entraînant dans le couloir latéral. Sheridan a fait tourner la cuisine toute la journée.
Un serveur passa près de nous avec un plateau d’argent recouvert.
Il l’emporta par la porte du jardin, puis traversa la pelouse sombre en direction du pavillon d’invités, au fond.
Toutes les fenêtres du pavillon étaient noires.
— C’est pour qui ? demandai-je.
— Ne regarde pas, ma chérie. C’est le chagrin de Sheridan, dit ma mère. Elle fait apporter chaque soir par la cuisine le dîner préféré de Chadwick. S’il te plaît, ne lui en parle pas. Ça la bouleverse.
— Ça fait cinq ans qu’il est mort.
— Chacun fait son deuil à sa manière.
Dans la salle de bal, un micro s’alluma.
— Attends. C’est ma sœur ?
Sheridan se tenait sur scène dans une veste en tweed crème ornée de boutons de perle, les cheveux relevés, les yeux déjà humides.
Elle descendit les marches, les bras grands ouverts, et me serra si fort que j’en eus mal aux côtes.
— Regarde-toi, murmura-t-elle. Tu es si maigre. J’ai laissé ta chambre exactement comme tu l’avais quittée.
Elle prit ma main et ne la lâcha pas.
Elle m’avait aussi tenu la main lors de ma condamnation, et je l’avais laissée faire.
Elle m’entraîna jusqu’au micro, tandis que deux cents téléphones se levaient.
— Tout le monde, voici ma sœur Camilla, dit Sheridan. Il y a cinq ans, elle a fait quelque chose de terrible à mon mari et à cette famille. Elle a payé pour ça. Ce soir, nous lui pardonnons.
Quelques personnes applaudirent. Quelqu’un au premier rang se mit à pleurer.
— Milla, dit doucement Sheridan en me tendant le micro. Dis que tu es désolée. Repartons à zéro.
Mon père se tenait au fond, près du bar, un verre à la main, les yeux fixés au sol.
J’avais passé cinq ans à décider ce que je dirais aux gens dans cette salle.
Je ne les avais jamais imaginés une seule fois en train de me souffler les mots.
Alors, je pris le micro.
— Je m’appelle Camilla Winslade, dis-je. À une soirée, j’ai dit à Chadwick Reece que je le tuerais, et je n’aurais pas dû le dire. Je ne l’ai pas tué.
La salle se tut.
— Je ne suis pas désolée. Je ne m’en vais pas. Et toutes les personnes qui ont témoigné contre moi se trouvent dans cette salle ce soir.
Le sourire de Sheridan ne bougea pas.
— Elle a traversé tant d’épreuves, dit-elle à la foule d’une voix qui portait. S’il vous plaît, soyez indulgents avec elle.
Mon père traversa la salle et m’arracha le micro des mains.
— Ma fille ne va pas bien, dit-il dedans. Je vous en prie, profitez de la soirée.
Deux hommes en costume sombre me saisirent par les bras, au-dessus des coudes.
Mon père se pencha tout près, pour que je sois la seule à l’entendre.
— Sors de chez moi.
Ils me firent traverser le couloir jusqu’au perron. Ma mère nous suivit, toujours souriante, la main dans mon dos.
— Ma chérie, ne rends pas les choses plus difficiles, dit-elle. Ton père a déjà appelé ton agent de probation. Il y a une lettre. Tu n’es pas la bienvenue sur cette propriété.
— Maman.
— Si tu reviens, ils te renverront là-bas. On ne fait que te protéger.
La porte se referma derrière moi.
Kirk se tenait près de son pick-up, au portail, le moteur coupé. Il avait tout vu à travers les portes d’entrée ouvertes.
Il me tendit mon manteau.
Je l’enfilai. Mes mains refusaient de boutonner le manteau, alors il s’en chargea sans toucher ma peau.
— Ils m’ont interdit l’accès à ma propre maison avec une seule lettre, dis-je.
Kirk ouvrit la portière côté passager.
— Alors, on ne passera pas par la porte d’entrée, dit-il.