La mariée-princesse en fuite, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La chambre nuptiale
La fermeture éclair de ma robe de mariée fut la première chose que Clinton Stroud abîma.
J’étais seule dans la chambre nuptiale du Birchwater Lodge, à vingt minutes de remonter une allée que je n’avais jamais accepté de remonter.
J’avais vingt-deux ans, et mes parents m’avaient dit que ce mariage aurait lieu, que je dise oui ou non.
Ma mère avait elle-même fixé le voile sur ma tête.
Elle m’avait embrassée sur la joue et avait dit : « Souris, Delaney. C’est le meilleur arrangement que tu auras jamais. »
J’aurais dû lui demander de quel arrangement elle parlait.
La porte s’ouvrit sans qu’on frappe.
Clinton entra, la clé de la porte encore à la main, puis la verrouilla derrière lui.
Il avait quarante et un ans, les épaules larges, une chevalière en or au doigt et un visage qui n’avait jamais l’air désolé.
— Je me suis dit que j’allais voir ma future femme avant les invités, dit-il.
— Sors, dis-je.
— Fais attention. J’ai payé cher pour cette bouche.
J’eus l’estomac glacé.
— Payé qui ?
Il sourit.
Puis il traversa la pièce d’un pas rapide et m’attrapa le poignet.
J’essayai de me dégager, mais il me tordit le bras dans le dos jusqu’à ce que mon épaule me lance.
— Tes parents m’ont dit que tu serais timide, souffla-t-il à mon oreille.
— Ils m’ont dit de prendre ce qui m’appartient avant la cérémonie, pour qu’il n’y ait pas de surprises ce soir.
De l’autre main, il agrippa le devant de ma robe.
La dentelle se déchira jusqu’à mes côtes.
Je lui donnai un coup de pied dans le tibia, mais il rit et me plaqua, face contre la coiffeuse.
Les flacons de parfum tombèrent par terre et se brisèrent.
De tout son poids, il me maintenait contre le miroir, et son haleine était chaude et aigre, chargée de whisky.
Je criai, et il plaqua sa paume sur ma bouche.
— Personne ne viendra, dit-il. J’ai demandé au personnel de vous laisser tranquille.
Je lui mordis la main de toutes mes forces.
Il hurla et se rejeta en arrière. C’était tout ce qu’il me fallait.
Mes doigts se refermèrent sur la lourde lampe en laiton posée sur la coiffeuse.
Je frappai de toutes mes forces.
La lampe lui fracassa le côté de la tête, et Clinton tomba à genoux, le sang dans les cheveux.
Il leva vers moi un regard stupéfait.
— Petite garce, dit-il en essayant de se relever.
Je le frappai à nouveau, à l’épaule cette fois, et il s’écroula sur le côté.
Mes mains tremblaient si fort que la lampe m’échappa.
Je rattrapai ma robe déchirée, pris la clé dans son poing et déverrouillai la porte.
Je m’enfuis.
Le couloir était désert et la moquette douce sous mes pieds nus.
Quelque part en bas, un quatuor à cordes jouait une valse pour les invités venus me regarder me faire vendre.
Je poussai la porte de la cuisine.
Un cuisinier leva les yeux de son plateau de bouchées au crabe et s’écarta sans un mot.
La porte de derrière donnait sur un parking en gravier rempli de camionnettes de livraison.
La pluie s’était mise à tomber, fine et froide.
Je m’arrêtai au milieu du parking, tenant ma robe déchirée fermée à deux mains, parce que je n’avais ni téléphone, ni chaussures, ni argent.
Nulle part où aller.
La voiture de mes parents était garée tout au fond.
Ma mère était probablement à l’entrée, en train d’accueillir les invités.
Derrière moi, la porte de la cuisine s’ouvrit à la volée et un homme cria mon nom.
C’était le témoin de Clinton, et il courait.
— Delaney ! Revenez ! M. Stroud saigne !
Je me retournai pour partir dans l’autre sens.
Un SUV noir tournait au ralenti à six mètres de moi, la portière passager déjà ouverte.
Un homme se tenait à côté, en costume sombre, trempé par la pluie.
Il regarda par-dessus mon épaule la porte de la cuisine et l’homme qui criait.
Puis il regarda mon visage, ma robe déchirée et les marques rouges sur mon poignet.
Sa mâchoire se crispa.
— Monte, dit-il.
— Je ne vous connais pas, dis-je.
— Non. C’est vrai, dit-il. Mais il arrive, et je suis le seul ici qui n’est pas de son côté.
Le témoin n’était plus qu’à cinq mètres.
Je montai.
L’homme referma ma portière, contourna l’avant du véhicule et s’installa au volant.
Il quitta le parking avant que le témoin n’atteigne le gravier.
Je tremblais sur le siège en cuir.
Il prit une veste à l’arrière et la posa sur mes genoux sans me regarder.
— Enfile ça, dit-il. Tu es en sécurité, maintenant.
Je n’avais pas de téléphone, mais je connaissais par cœur le numéro de mon père.
— Je peux emprunter le tien ? demandai-je.
Il le prit dans le porte-gobelet et me le tendit sans un mot.
Mes pouces tremblaient tellement que je me trompai deux fois en composant le numéro.
Mon père décrocha à la première sonnerie.
— Qui est à l’appareil ? dit-il de sa voix grave, celle qu’il prenait avec les inconnus.
— C’est moi, papa.
— Delaney. Sa voix se tendit. Où es-tu ? Tu es blessée ?
Pendant une seconde, je crus qu’il me posait la question parce qu’il s’inquiétait pour moi.
— Clinton m’a agressée, dis-je. Dans la chambre nuptiale. Je l’ai frappé avec une lampe et je me suis enfuie.
Mon père garda le silence.
Puis il dit : — Écoute-moi, ma chérie. L’argent de Clinton a été versé hier.
— Quel argent ?
— Quatre cent mille dollars, dit-il. Il est déjà dépensé. Rentre tout de suite et excuse-toi auprès de lui, ou c’est fini entre nous.
Je fixai le pare-brise tandis que la pluie ruisselait dessus.
L’homme à côté de moi continuait de conduire.
Il serrait le volant entre ses mains.