Scandaleux, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La mauvaise nuit
La veille du jour où mon père m’a obligée à espionner l’homme qui, selon lui, avait détruit notre famille, je suis allée dans le bar d’un hôtel et j’ai commandé un whisky.
J’avais un faux nom, un faux CV et un stylo avec un enregistreur caché à l’intérieur.
Rien de tout ça ne venait de moi.
Nolan Covington avait rédigé le CV, et mon père m’avait surveillée pendant que je le signais.
Je ne savais pas quoi faire de mes mains, qui n’arrêtaient pas de trembler.
— Dure semaine ? demanda l’homme assis sur le tabouret voisin.
Il ne me regarda pas en disant ça.
Il regarda son verre, puis le barman, et enfin moi.
Il devait avoir la quarantaine, les cheveux foncés grisonnant aux tempes et une fine cicatrice pâle qui lui barrait un sourcil.
J’avais vingt-quatre ans, et il avait bien quinze ans de plus que moi.
Ses manches étaient retroussées jusqu’aux coudes, et ses avant-bras étaient du genre à faire oublier à une femme ce qu’elle s’apprêtait à dire.
— Plutôt une décennie difficile, répondis-je.
— Je trinque à ça.
Il cogna son verre contre le mien sans sourire.
— Je m’apprête à faire quelque chose dont je ne suis pas fière, lui dis-je.
Je n’avais aucune idée de la raison pour laquelle j’avais dit ça.
Peut-être parce qu’il ne le répéterait pas.
— C’est illégal ?
— Probablement.
— Ça va faire du mal à quelqu’un qui ne le mérite pas ?
Je pensai à l’homme auquel mon père m’envoyait voler ses secrets.
Je pensai à ma mère, en larmes à la table de la cuisine.
— Non, répondis-je.
— Alors, ça peut attendre demain. Il finit par sourire, d’un petit sourire de travers. Ce soir, tu n’es qu’une femme dans un bar.
— Et toi ?
— Je suis un homme qui n’a pas envie de parler de sa journée.
— Tu as un nom ?
— Pas ce soir.
— Tant mieux, dis-je. Moi non plus.
Il me tendit la carte-clé de la suite, à l’étage, et je la pris.
Il m’embrassa dans l’ascenseur, une main plaquée au creux de mes reins et l’autre enfouie dans mes cheveux.
Il avait le goût de la fumée et du whisky, et un son m’échappa contre sa bouche, ce qui m’embarrassa.
— Viens, on monte, dit-il contre mes lèvres.
— Alors arrête de parler.
Dans la suite, il me plaqua contre la porte et remonta ma robe jusqu’aux hanches.
Ses mains étaient rudes et lentes.
— Regarde-moi, dit-il.
Je le regardai.
Ses yeux noisette étaient sombres, son souffle irrégulier, et je le désirais tellement que ça me faisait peur.
Il se mit à genoux et me fit glisser ma culotte le long des jambes.
Je lui agrippai les cheveux quand sa bouche trouva mon clitoris, et ma tête heurta la porte avec un bruit sourd.
Il me lécha de longs mouvements patients, puis me suça jusqu’à ce que mes genoux commencent à flancher.
— S’il te plaît, dis-je. S’il te plaît, j’ai besoin que tu sois en moi.
— Pas encore.
Il glissa deux doigts dans ma chatte et les recourba ; je me disloquai dans un cri que je ne pus retenir.
Il se releva et s’essuya la bouche avec le pouce.
Puis il me souleva contre la porte, et j’enroulai les jambes autour de sa taille.
Je m’acharnai sur sa ceinture jusqu’à ce que sa queue se retrouve dans ma main, épaisse, chaude et lourde.
— Dis-moi que tu en as envie, dit-il.
— J’en ai envie. Baise-moi.
Il s’enfonça en moi d’un seul coup profond, et nous gémîmes tous les deux.
Pendant une seconde, aucun de nous ne bougea.
Puis il se retira et s’enfonça de nouveau, et la porte trembla derrière moi.
Il me baisa fort et sans se presser, la bouche près de mon oreille, me disant exactement ce que je ressentais autour de lui.
Mouillée.
À l’étroit.
À moi, pour ce soir.
Je lui griffai les épaules à travers sa chemise et lui mordis le cou pour ne pas hurler.
Il me porta jusqu’au lit sans se retirer de moi.
Il m’allongea, me plaqua les poignets au-dessus de la tête d’une main et fit rouler ses hanches jusqu’à ce que je tremble.
— Viens encore pour moi, dit-il.
Je jouis, son nom coincé dans ma gorge, parce que je ne connaissais pas son nom.
Il jouit à son tour un instant plus tard, le front pressé contre le mien et mes jambes verrouillées autour de lui.
Il me prit une deuxième fois avant l’aube, plus lentement, tandis que je le chevauchais dans la lumière grise, ses mains sur mes hanches pour me guider.
Quand je me réveillai, le soleil entrait par la fenêtre et il dormait sur le ventre.
Je m’habillai dans le noir, trouvai mes chaussures et laissai la carte-clé sur la table de nuit.
Je ne laissai pas de mot.
Je pris l’ascenseur jusqu’en bas et me répétai que ce n’était qu’une nuit, la seule qui m’appartiendrait.
À neuf heures, je me tenais dans une tour de verre, au trente et unième étage, vêtue d’une robe grise et portant le nom de jeune fille de ma mère.
HARTWELL GROUP, annonçait le mur derrière la réceptionniste.
La salle de réunion sentait le café et la moquette neuve.
Six cadres étaient assis le long d’une longue table, et le siège à la tête de celle-ci était vide.
— Il est en retard, marmonna l’homme à côté de moi. Il n’est jamais en retard.
Mon téléphone vibra : un texto de Nolan Covington.
Souviens-toi pour qui tu fais ça.
Je le posai face contre table.
La seule photo de lui que j’avais jamais vue datait de dix ans, et montrait l’arrière de sa tête.
La porte s’ouvrit.
L’homme qui entra portait un costume gris anthracite, les manches boutonnées cette fois, et une fine cicatrice pâle qui lui barrait le sourcil gauche.
J’eus l’impression que mon estomac tombait dans mes talons.
Il me vit et, pendant une demi-seconde, son visage resta parfaitement impassible.
Puis il s’assit en bout de table, joignit les mains et me regarda droit dans les yeux.
— Mademoiselle Lowe, dit Burke Hartwell. Asseyez-vous. Vous travaillez pour moi.