Mère porteuse secrète du roi de la mafia, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le mauvais embryon
L’infirmière de la clinique de fertilité Lakeshore a prononcé le mot « positif » et j’ai pleuré si fort qu’elle a dû me tendre toute la boîte de mouchoirs.
Six mois plus tôt, j’avais dépensé trente et un mille dollars, toutes mes économies, pour un seul embryon congelé.
Le laboratoire m’avait dit que c’était le seul qui avait survécu.
Ma mère est morte d’un cancer des ovaires quand j’avais vingt-deux ans.
Mon propre test sanguin a révélé que le même gène m’attendait, et les médecins voulaient qu’on m’enlève les ovaires avant mes trente ans.
J’en ai vingt-huit.
Cet embryon était le seul bébé que je pourrais jamais concevoir avec mon propre corps.
Alors je me suis assise dans le fauteuil d’examen rose, j’ai sangloté dans un mouchoir et j’ai ri de moi-même.
— Donnez-moi une minute, ai-je dit à l’infirmière. Je vais appeler mon amie.
Elle ne m’a pas rendu mon sourire.
Elle a regardé le dossier qu’elle tenait, puis la porte.
— Le directeur médical aimerait vous voir d’abord, a-t-elle dit.
Le bureau du directeur médical avait une cloison vitrée et donnait sur le lac.
Il s’est levé quand je suis entrée, ce que les médecins ne font jamais.
Il avait cinquante-cinq ans, une allure impeccable, des cheveux argentés et un stylo hors de prix.
— Mademoiselle Fitzgerald, je vous en prie, asseyez-vous. Je vais aller droit au but, parce que vous le méritez.
Je me suis assise.
— Il y a eu une erreur dans notre laboratoire.
Mon cœur a fait quelque chose de lent et de lourd dans ma poitrine.
— Quel genre d’erreur ?
— L’embryon que nous avons transféré en vous le 3 novembre n’était pas le vôtre.
J’ai entendu les mots, mais ils refusaient de prendre un sens.
— Ce n’est pas possible, ai-je dit. J’ai signé pour celui-là. J’ai regardé l’écran.
— Il y a eu une erreur d’étiquetage entre deux cannes de stockage, a-t-il dit. C’est rare et profondément regrettable.
— À qui est-il ?
— Je ne peux pas vous le révéler.
— Où est le mien ?
Il a joint les mains.
— Nous enquêtons encore.
Je l’ai fixé.
— Je suis enceinte, ai-je dit. En ce moment même. Du bébé de quelqu’un d’autre.
— Oui.
Il a fait glisser un dossier sur le bureau en verre, avec un chèque de banque posé dessus.
Il était à mon nom, pour deux cent cinquante mille dollars.
Dessous se trouvait un formulaire avec un onglet jaune sur la ligne de signature.
— Aujourd’hui, nous pouvons organiser une intervention le jour même avec notre propre chirurgien, a-t-il dit.
Il a pris la voix la plus douce que j’aie jamais entendue chez un homme.
— Vous signeriez un accord de confidentialité et l’argent serait à vous. Personne n’aura jamais besoin de savoir que c’est arrivé.
J’ai regardé le chèque.
J’ai pensé à la retraite de mon père, aux factures d’hôpital de ma mère et au loyer du salon que je n’arrivais jamais à payer.
C’était plus d’argent que quiconque dans ma famille n’en avait jamais eu entre les mains.
— Vous voulez que j’y mette fin, ai-je dit.
— Je veux réparer le tort que nous vous avons causé.
— Vous avez perdu mon bébé.
— Nous avons perdu un embryon, mademoiselle Fitzgerald.
Quelque chose en moi s’est tu complètement.
Il a jeté un coup d’œil à son téléphone et, à cet instant, j’ai lu l’étiquette du dossier, à l’envers.
L’onglet indiquait RUVOLO, C. / O.
Je ne connaissais pas ce nom.
Mais je savais que personne ne paie un quart de million de dollars pour cacher une petite erreur.
Il a tressailli en retournant le dossier, face contre le bureau.
— J’ai besoin d’y réfléchir, ai-je dit.
— J’ai peur que ce ne soit pas possible, a-t-il dit. L’intervention doit avoir lieu avant la fin de la journée.
— Pourquoi ?
Il n’a pas répondu.
Je me suis levée, j’ai pris le dossier et j’ai reposé le chèque sur son bureau.
— Mademoiselle Fitzgerald.
— Non.
— Vous ne réfléchissez pas clairement.
— Je réfléchis plus clairement que depuis six mois.
J’ai franchi la porte vitrée et suis entrée dans la salle d’attente.
Une douzaine de femmes étaient assises là, leur sac à main sur les genoux, toutes dans l’espoir d’apprendre la nouvelle qu’on venait de m’annoncer.
Le directeur m’a suivie jusqu’à l’entrée.
— S’il vous plaît, ne rendez pas les choses difficiles, a-t-il dit, beaucoup trop doucement.
Alors j’ai brandi le formulaire de consentement pour que tout le monde puisse le voir.
— Cette clinique a mis le mauvais bébé en moi, ai-je dit. Ils veulent que je signe ça et que tout disparaisse.
Toutes les têtes se sont relevées.
J’ai déchiré le formulaire en deux, puis en quatre, et je l’ai jeté dans la corbeille près du comptoir d’accueil.
Personne dans la pièce n’a dit un mot.
J’ai pris mon dossier et mon manteau, puis je suis descendue en ascenseur, la main plaquée contre mon ventre.
Dehors, il tombait du grésil.
Une voiture noire attendait au bord du trottoir, moteur au ralenti, sa portière arrière déjà ouverte.
Un homme immense et chauve, vêtu d’une parka verte, se tenait à côté, un sachet de bonbons à la menthe à la main.
— Mademoiselle Fitzgerald, a-t-il dit. Monsieur Ruvolo voudrait vous parler.
Je me suis glacée, du cuir chevelu jusqu’aux chaussures.
— Monsieur Ruvolo, ai-je dit. C. ou O. ?
Il a regardé les portes de la clinique derrière moi, puis mon visage.
— O., a-t-il dit. Et, si ça peut vous rassurer, mademoiselle, il a encore plus peur que vous.