Livré au chef de l’Alliance martiale comme époux otage, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le palanquin rouge
On le transporta jusqu’au fort lacustre de l’Alliance dans un palanquin rouge.
Seol Ye-han y était assis depuis neuf heures, et il était magnifique.
C’était le plan.
S’il devait être livré à ses ennemis, il le serait en soie cramoisie et en chaînes d’or, les yeux soulignés de khôl.
Il avait vingt-cinq ans et était le jeune seigneur du Culte de la Nuit cramoisie.
L’Alliance martiale appelait les siens le Culte démoniaque, et elle n’avait pas tout à fait tort.
Le rideau se souleva, et le Pavillon de l’Aube se dressa au-dessus d’un lac noir, avec ses pierres grises et ses bannières grises.
Quatre cents maîtres de secte se tenaient sur les marches pour le voir arriver.
Personne n’applaudit.
Ça lui allait.
Ye-han descendit sur les dalles et déploya son éventail d’un coup sec ; les baleines de fer captèrent la lumière.
Trois cents mains se crispèrent aussitôt sur leurs épées.
Il apprécia beaucoup.
« On fouillera l’otage », déclara un vieil homme maigre en robe bleue d’ancien.
Le vieil homme avait la bouche pincée de quelqu’un qui avait passé sa vie à être aigri et en était fier.
Ye-han finirait par l’appeler l’Ancien du Pavillon, puis d’autres noms encore.
« Je suis l’époux », dit Ye-han avec affabilité.
« L’époux otage, précisa l’Ancien du Pavillon. Donne-moi l’éventail. »
« Viens le prendre. »
L’Ancien du Pavillon sourit et fit un signe au garde à côté de lui.
L’épée du garde quitta son fourreau sans un bruit et se braqua sur le visage de Ye-han.
Ye-han eut une demi-seconde pour décider s’il allait tuer un homme dès son premier jour de paix.
Il avait déjà levé son éventail et déplacé son poids quand une main surgit de côté et se referma sur la lame.
Une main nue.
Elle saisit l’acier par le plat, entre la prise du garde et la pointe, et le retint.
Le sang coula le long du poignet et goutta sur la pierre.
Le garde le fixa, stupéfait.
L’homme qui avait attrapé l’épée ne le regarda pas.
Il était grand, et assez large d’épaules pour que le lin gris de sa robe lui tende dans le dos.
Sa peau était hâlée, et ses cheveux coupés court avaient grisonné aux tempes.
Une cicatrice lui barrait la lèvre supérieure, et ses yeux étaient gris comme la pluie.
Un chapelet de simples perles de bois pendait à son poignet.
« C’est mon invité, dit Do Gyeong-wook, le chef de l’Alliance martiale.
Sa voix était grave et calme, et portait dans toute la cour.
C’est aussi mon époux, depuis les sceaux apposés ce matin. »
Il tourna la main, et la lame se brisa.
« Si tu le touches encore, tu auras affaire à moi. »
Le garde lâcha le tronçon de son épée.
Le sourire de l’Ancien du Pavillon se fit plus mince.
« Chef. Les anciens se sont accordés sur les termes. »
« Les anciens se sont accordés sur un mariage, dit Gyeong-wook.
En voici un. »
Il se tourna alors vers Ye-han, enfin, et Ye-han leva les yeux vers lui.
Dans le palanquin, Ye-han avait répété son expression : blasée, venimeuse et amusée.
Il l’oublia.
De près, Gyeong-wook sentait la cendre de pin et le fer, et une goutte de son sang était tombée sur le dos de la main de Ye-han.
« Jeune seigneur, dit Gyeong-wook.
Chef. »
« Ta main tremble. »
« C’est l’impatience », répondit Ye-han.
« De quoi ? »
Ye-han n’avait pas de réponse toute prête ; alors, il prit la paume ensanglantée entre ses deux mains couvertes de bagues et la tourna vers la lumière.
La coupure traversait profondément le talon de la main.
« Tu es idiot, dit-il. Ça va laisser une cicatrice. »
« J’en ai d’autres. »
Le pouce de Gyeong-wook effleura ses jointures, une fois, et le bras entier de Ye-han s’échauffa jusqu’à l’épaule.
Il reprit sa main, et cela lui coûta quelque chose.
La cérémonie des vœux dura une heure.
Ils s’agenouillèrent sur un coussin devant une tablette ancestrale et burent dans deux bols de bois.
L’Ancien des Sceaux lut à voix haute les neuf articles de paix.
Ye-han récita parfaitement toutes les réponses.
Pendant tout ce temps, il pensa à l’aiguille.
Elle était fine comme un crin de cheval et cachée dans le cordon rouge de sa tresse gauche.
Son régent, l’ancien Ma, la lui avait glissée dans la paume trois semaines plus tôt, dans l’obscurité de la Citadelle de la Lune de sang, avec son doux sourire.
« Une seule égratignure, jeune seigneur, avait dit Ma.
Fais-le avant la centième nuit.
Le chef meurt dans son propre lit, et l’Alliance est accusée d’avoir rompu la paix. »
Ye-han lui avait rendu son sourire.
C’était un excellent plan, et il avait eu l’intention de le mener à bien.
Puis il regarda l’homme agenouillé à côté de lui, qui saignait en silence dans un bandage sans se plaindre.
Pour la première fois de sa vie, Ye-han perdit son sang-froid.
Au dernier salut, les anciens se levèrent et le bruit enfla dans la salle.
Ye-han se pencha pour prendre la coupe, et Gyeong-wook se pencha lui aussi.
Son épaule toucha celle de Ye-han.
Sa bouche se trouvait à une paume de l’oreille de Ye-han.
« Jeune seigneur, dit Gyeong-wook si bas que personne d’autre n’aurait pu l’entendre.
Tu as une aiguille dans ta tresse. »
Le sang de Ye-han cessa de circuler.
« Utilise-la ce soir, dit le chef de l’Alliance martiale.
Je préfère le savoir. »