Cours de sexe avec mon pire ennemi, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Le toast
Jared tapota son verre de champagne avec une fourchette, et quatre-vingts personnes se tournèrent vers lui.
Je me tenais au fond du bar sur le toit, un verre que je n’avais pas voulu à la main.
Je portais la robe que j’avais achetée pour avoir l’air d’aller bien.
Il y a cinq mois, c’était moi qu’il avait prévu d’épouser.
Ce soir, j’étais l’invitée qu’on avait conviée pour prouver que personne n’était fâché.
— Je vais faire court, dit Jared, et sa fiancée, Whitley, éclata de rire comme s’il ne lui avait jamais sorti cette phrase.
Whitley était ma meilleure amie depuis dix ans.
Elle portait de la soie crème et une bague que je savais choisie avant que Jared et moi rompions.
— Je veux remercier tous ceux qui m’ont vu trouver la femme qu’il me fallait, dit-il.
— Whit m’a montré ce que ça fait, quand quelqu’un a vraiment envie de vous.
Quelqu’un près du bar fit : « Ouh. »
Jared sourit à la foule, puis me regarda droit dans les yeux.
— Certaines personnes sont adorables, mais elles sont une porte fermée.
— On frappe, encore et encore, et rien ne s’ouvre jamais.
Les hommes de son cabinet furent les premiers à rire.
Le rire gagna les femmes, qui se couvrirent d’abord la bouche, puis cessèrent de se donner cette peine.
Whitley posa la main sur sa poitrine et murmura : « Arrête », avec la voix qu’elle prend quand elle veut que la blague continue.
Mon visage s’embrasa, puis devint glacé.
Un jour, dans sa cuisine, je lui avais confié en pleurant que je ne ressentais jamais rien avec Jared.
Elle avait gardé ça pour le public idéal.
Je posai mon verre sur le plateau d’un inconnu.
Je traversai la foule, pris le micro sur son pied près du DJ, et les rires s’éteignirent autour de moi.
— Félicitations, Jared, dis-je.
Ma voix sortit plus assurée que je ne l’étais.
— Puisqu’on partage, je vais partager aussi. J’amène un cavalier à ton mariage.
Jared ricana. — Il existe, au moins ?
— C’est le meilleur amant de cette ville, dis-je. Tout le monde dans mon agence connaît son nom.
Je regardai de l’autre côté du toit, parce qu’il me fallait un visage à désigner.
L’agence avait une table près des chauffages.
Au bout, Anson Merrow était assis, la cravate desserrée, une bière devant lui à laquelle il ne touchait pas.
Je détestais Anson depuis six ans.
C’était le directeur de création associé à mon étage, l’homme dont la réputation entrait dans chaque pièce avant lui.
Au bureau, on l’appelait le séducteur en série, et je n’avais jamais entendu personne dire que c’était faux.
Je le désignai du doigt.
— Anson Merrow, dis-je. Il essaie de me mettre dans son lit depuis mes vingt-deux ans. J’accepte enfin.
Le toit se tut.
Puis quelqu’un poussa un cri de surprise, et une autre personne se mit à applaudir.
Le sourire de Jared vacilla.
Anson posa sa bière.
Il se leva lentement, et toutes les têtes du toit pivotèrent pour le suivre tandis qu’il traversait la salle.
Il ne regarda ni Jared ni Whitley.
Il me prit le micro des mains, et ses doigts frôlèrent les miens, chauds et secs.
— Six ans, dit-il dedans, aussi calmement que s’il annonçait la météo.
— Elle m’a dit non pendant six ans.
Il me jeta un regard, ses yeux gris impassibles.
— Elle a fini par dire oui. J’aimerais voir la porte fermée capable de la retenir.
La salle émit un son pareil à un souffle retenu qu’on relâche.
Anson reposa le micro sur son pied, posa la main au creux de mes reins et me guida à travers la foule.
Personne ne nous arrêta.
Dans l’ascenseur, les portes coulissèrent pour se refermer et mes genoux manquèrent de céder.
J’appuyai la tête contre la barre en laiton et tremblai.
— Je n’arrive pas à croire que j’ai fait ça, dis-je.
— Tu t’en es très bien sortie, dit Anson.
Il se tenait contre le mur d’en face, les mains dans les poches, et m’observait.
J’aurais dû le remercier et descendre au rez-de-chaussée.
À la place, je dis quelque chose que je ne pouvais pas reprendre.
— C’est vrai ? Ce qu’on raconte sur toi ?
Sa mâchoire bougea.
— Qu’est-ce que tu veux que ce soit ?
— Je veux qu’il ravale ses paroles dans neuf semaines, dis-je. À son mariage.
— Je veux que personne dans cette salle ne me traite encore de froide.
Mon cœur cognait dans mes oreilles.
— Alors, apprends-moi.
Il ne bougea pas.
Les numéros des étages défilaient à la baisse : quarante, trente-neuf, trente-huit.
— T’apprendre quoi, Callie ?
— Tout. Tout ce que tu sais.
Anson se décolla du mur et s’arrêta devant moi, assez près pour que je distingue la fine cicatrice qui traversait son sourcil gauche.
— Règle numéro un, dit-il à voix basse. Tu ne t’excuses pas auprès de moi. Ni ce soir ni jamais.
— Je ne comptais pas le faire.
— Bien, dit Anson. Maintenant, donne-moi ton adresse ou dis-moi que tu veux aller chez moi.