Illusions brisées : l’épouse qu’il a laissée pour morte, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Les feux d’artifice
À neuf heures, les feux d’artifice du port ont commencé, et tous les téléphones de Boston se sont illuminés avec le même titre.
UN MILLIARDAIRE ILLUMINE LE CIEL POUR LA FEMME QU’IL AIME.
Je me tenais devant la fenêtre de la salle à manger, tandis qu’une bougie se consumait derrière moi.
C’était notre troisième anniversaire de mariage.
À huit heures, Killian m’avait envoyé un texto : « Coincé à un dîner. Je rentre avant onze heures. Ton cadeau est sur la commode. Joyeux anniversaire. »
Je l’avais lu six fois, et j’avais cru chacun de ses mots.
Les feux d’artifice s’élevaient au-dessus de l’eau. J’ai posé la paume contre la vitre froide et souri.
J’avais aimé Killian Hayes toute ma vie.
Depuis trois ans, j’attendais qu’il fasse une seule chose, un geste éclatant qui dise que j’étais à lui.
Je pensais qu’il venait enfin de le faire.
Mon téléphone a vibré : j’avais reçu un lien vers une retransmission en direct depuis le port. J’ai appuyé dessus.
La caméra montrait une terrasse sur le toit, décorée de guirlandes lumineuses blanches.
Killian se tenait au milieu, les manches de sa chemise retroussées, un couteau à la main au-dessus d’un gâteau à trois étages.
Chantal Lowell se tenait à ses côtés, vêtue d’un manteau couleur crème.
Chantal était son premier amour, et elle avait quitté Boston cinq ans plus tôt, avant même qu’il m’épouse.
Elle avait envoyé une carte pour notre mariage, sur laquelle elle avait écrit : « Prends soin de lui. Il ne dit jamais ce dont il a besoin. »
J’avais gardé cette carte.
Un petit garçon en manteau bleu se tenait entre eux et soufflait sur des cierges magiques.
Il avait les cheveux foncés, avec une mèche claire à la racine, et il riait.
La voix d’un journaliste a déclaré : « Le président de Hayes Holdings, Killian Hayes, a fait une surprise à son premier amour, Chantal Lowell, et à son fils de cinq ans, qui vient de rentrer de Milan. »
Chantal a levé son verre vers la caméra.
« C’est lui qui l’a fait, a-t-elle dit. Il a toujours cuisiné, depuis qu’on est enfants. »
Killian ne m’avait jamais préparé ne serait-ce qu’une tranche de pain grillé.
Quatre millions de personnes regardaient, et j’ai relu deux fois le chiffre affiché dans un coin de l’écran.
Chantal a levé le poignet pour porter un toast, et une rivière de diamants a renvoyé la lumière à travers l’écran.
Le fermoir était orné d’un minuscule bateau en argent.
J’ai baissé les yeux vers mon propre poignet.
J’avais mis le cadeau à sept heures, après l’avoir sorti de la boîte posée sur la commode.
C’était le même bracelet, avec le même minuscule bateau en argent sur le fermoir.
Une légende a défilé à l’écran : « Le bracelet sur mesure de Chantal, une pièce unique. »
Une pièce unique.
Je suis allée jusqu’à la fenêtre et j’ai appuyé les pierres du mien contre la vitre.
J’ai frotté fort.
Un diamant raye le verre.
Le mien n’a laissé aucune marque.
La bougie s’est éteinte, et je suis restée assise dans le noir, le bracelet toujours au poignet, à regarder mon mari servir une part de gâteau à son fils.
À une heure du matin, la porte d’entrée s’est ouverte.
Killian est entré dans le hall, sa cravate à la main et du glaçage sur la manche.
Je l’attendais sous le portrait de mon père, la seule chose de la maison Peabody qu’il m’avait laissée garder.
Mon père me regardait depuis le mur, sa mèche blanche peignée vers l’arrière, comme il la portait depuis sa jeunesse.
— Tu es encore debout, a dit Killian.
Je lui ai tendu le poignet. — À qui est ce bracelet ?
Il l’a regardé, et son visage s’est figé.
— Il est à toi.
— C’est du verre. Le sien est vrai. Quatre millions de personnes l’ont vu.
— Mireille, il est tard.
— Je t’ai vu lui faire un gâteau.
— Chantal n’avait nulle part où aller ce soir. Le garçon avait besoin de moi.
— Il a cinq ans, ai-je dit. Chantal est partie avant notre mariage. C’est le fils de qui, Killian ?
— Le mien.
Il l’a dit aussitôt, sans détourner les yeux.
— C’est mon fils, et je ne veux pas en discuter.
J’ai attendu de ressentir quelque chose, mais rien n’est venu.
— Je veux divorcer, ai-je dit.
— Non.
J’ai pris mon manteau au porte-manteau. — Je pars ce soir.
Il m’a attrapé le poignet, celui où je portais le bracelet, et les pierres de verre m’ont entaillé la peau.
— Tu ne sortiras pas de cette maison.
— Lâche-moi.
— On parlera quand tu te seras calmée.
J’ai tiré.
Il m’a poussée.
Il m’a violemment poussée des deux mains, et le sol s’est précipité vers moi.
Ma tête a heurté le marbre, et le hall est devenu blanc, puis noir.
Quand j’ai pu entendre de nouveau, sa voix venait de très haut.
— Arrête de faire semblant, Mireille.
Je n’arrivais pas à remuer la bouche.
— On parlera quand tu te seras calmée.
Ses chaussures ont traversé le marbre devant mon visage.
La porte s’est refermée, une voiture a démarré dans l’allée, puis le bruit s’est évanoui.
J’étais étendue là, le sang me coulait dans l’oreille, et mon père me regardait d’en haut.
J’ai attendu que la voiture revienne.
Elle n’est pas revenue.
Alors je me suis relevée.
Ça m’a pris longtemps, et je me suis appuyée au mur tout le long du chemin jusqu’à la console du hall.
J’ai appelé une ambulance moi-même.
— Comment vous appelez-vous, madame ?
— Mireille, ai-je répondu. Mireille Peabody.
Je n’avais pas prononcé ce nom à voix haute depuis trois ans.
Je me suis réveillée sous des lumières blanches, avec dix points de suture à l’arrière du crâne.
Le médecin a parlé d’une commotion cérébrale et m’a dit que j’avais eu de la chance.
— On appelle votre mari ? m’a demandé une infirmière.
— Non, ai-je répondu. Personne ne l’appelle.
J’ai fait glisser mon alliance de mon doigt et l’ai posée sur le plateau, à côté du bracelet en verre.
À sept heures, le téléviseur au mur est passé aux informations du matin.
Killian se tenait devant la terrasse du port, vêtu de sa chemise de la veille, un micro sous le nez.
— Ce garçon est mon fils, a-t-il déclaré. Je ne le cacherai plus.
La journaliste lui a demandé s’il avait quelque chose à dire à sa femme.
Il est parti sans répondre.