Elle s’est fait passer pour quelqu’un d’autre en ligne avec mes photos : cette fois, il sera à moi, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Non, merci
Brooke leva son téléphone au-dessus de la table du brunch et dit : « Souriez tous les deux, je vais mettre ça en story. »
Dean Carrow posa son bras sur le dossier de ma chaise.
Le restaurant donnait sur le port. Un samedi, il était bondé, et toutes les tables près de la nôtre s’étaient tues pour écouter.
Un instant plus tôt, j’étais sur une table d’accouchement, le moniteur affichait une ligne plate et la voix de Brooke résonnait quelque part dans le couloir : « Elle va s’en sortir, viens avec moi. »
Et puis je me retrouvais assise sur une chaise de terrasse, avec un mimosa qui perlait devant moi.
Mon ventre était plat.
Mes mains étaient chaudes et intactes.
Je connaissais cette table. Je connaissais cette matinée dans ses moindres détails. Dean allait dire qu’il avait beaucoup entendu parler de moi.
— J’ai beaucoup entendu parler de toi, Léa, dit Dean.
Sa voix était calme et grave. Dans ma première vie, j’avais épousé cette voix.
— Il n’est pas parfait ? dit Brooke, toujours en train de filmer. Je te l’avais dit. C’est le meilleur ami de Miles. Si vous vous mettez ensemble, on pourra tous les quatre prendre un brunch chaque samedi jusqu’à la fin de nos jours.
Elle rit et me serra le poignet.
Brooke Tanner était ma meilleure amie depuis notre première semaine à la fac. À dix-neuf ans, elle m’avait tenu les cheveux, et elle avait fait quatre heures de route quand ma mère était morte.
Je lui avais confié tout ce que j’avais.
Sur la table, mon téléphone s’alluma. J’étais en train d’écrire un message à mon père, une blague sur la cuisine du ferry et son café.
Brooke se pencha et rapprocha mon téléphone du sien.
— Oh, c’est trop drôle. Ne bouge pas. Elle prit mon écran en photo. Je vais envoyer ça sur le groupe. Tu es tellement drôle, tu ne t’en rends même pas compte.
Elle faisait ça depuis deux ans, me dis-je. Chaque blague. Chaque message vocal. Chaque coup de gueule que je lui envoyais au milieu de la nuit après un mauvais service.
Je croyais que c’était ça, l’amitié.
Dean sourit à la caméra.
— Brooke me dit que tu n’es sortie avec personne depuis trois ans, dit-il. Que ça te fait pleurer.
Je regardai Brooke.
— Je n’ai jamais dit ça.
— Ma belle, si, en mars, tu étais bouleversée. Elle brandit son téléphone en direction des gens à la table voisine, qui nous observaient maintenant sans se cacher. Ce n’est pas grave. Personne ici ne te juge. Tu es tellement timide, je veux juste que tu sois heureuse.
Elle avait les yeux humides et l’air bienveillant.
Son pouce était toujours posé sur le bouton rouge d’enregistrement.
Dean tendit la main vers la mienne. — J’aimerais beaucoup t’inviter à sortir ce soir. Brooke m’a dit que tu dirais oui.
— Tu peux me faire confiance, dit Brooke. Je ne te présenterais jamais quelqu’un qui ne te conviendrait pas.
Je me rappelai la dernière chose que Dean avait faite pendant que j’étais en train d’accoucher.
Il était resté dans le couloir de l’hôpital, les yeux rivés sur son téléphone, à lire un texto de Brooke, puis il était parti avant que les médecins ne m’atteignent.
Je retirai ma main de dessous la sienne.
— Non, dis-je.
Le sourire de Dean ne bougea pas. — Pardon ?
— Non, merci, Dean. Je ne sortirai pas avec toi ce soir, ni aucun autre soir.
— Léa. Brooke rit, d’une voix un peu trop aiguë. Tu le mets mal à l’aise.
— Tu as dit à un homme que je pleurais parce que j’étais célibataire. Tu lui as dit que j’accepterais. Et tu es en train de filmer. Je tendis la main, paume ouverte. — Efface la vidéo.
— C’est une story. Ça dure vingt secondes.
— Efface-la tout de suite, Brooke, devant moi.
Une femme à la table voisine avait cessé de faire semblant de manger.
Brooke regarda son téléphone, puis moi, puis Dean. Elle appuya sur l’écran.
— Voilà, dit-elle. C’est fait. Bon sang, tu es de mauvaise humeur.
Je ne la croyais pas.
Je sortis deux billets de vingt de mon portefeuille et les glissai sous mon verre.
Dean dit : — Allez, ne fais pas de scène.
Je ne lui répondis pas.
Alors je me levai.
Ma chaise racla la pierre et toute la terrasse me regarda prendre mon sac.
— Léa, assieds-toi, tu es ridicule, dit Brooke. Miles va arriver. Il se gare. Tu vas l’adorer, je te le jure.
La porte tinta derrière moi.
Je me retournai.
Un grand homme en chemise de lin s’arrêta juste à l’entrée, le soleil dans ses cheveux couleur sable et une clé de voiture encore à la main.
Brooke s’était déjà levée, les bras grands ouverts, en riant. — Le voilà.
Miles Radford ne la regarda pas.
Son regard balaya la terrasse, passa sur Dean, la caméra et les gens qui nous observaient, puis s’arrêta sur mes mains.
Il passa droit devant Brooke, qui avait les bras ouverts, et s’arrêta devant moi.
— Tu as une cicatrice sur le pouce gauche, dit-il. À cause d’une mandoline.
Derrière lui, le sourire de Brooke se figea.