Elle a signé son contrat de mariage. Puis ses ennemis ont débarqué., roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La signature
Le stylo est froid dans ma main.
L’aube se lève, grise et dorée, sur Midtown, et tout le trente-huitième étage en est illuminé.
Je n’ai pas dormi.
Je sors directement d’une double garde, et mes blouses bleu marine sentent encore l’antiseptique et le sang de quelqu’un d’autre.
« Madame Sinclair. »
Damien Kastar se tient à la tête de la table en verre.
Un costume sombre trois-pièces. Une chemise blanche. Un visage qui ne laisse rien paraître.
« Vous l’avez lu. »
« Deux fois. »
« Alors signez. »
Trois membres de son équipe se tiennent le long du mur, les mains jointes.
Un avocat, une assistante, une femme avec une tablette qu’elle fait semblant de lire.
Des témoins. C’est tout ce que nous sommes dans cette pièce.
Un an. Épouse en public. Mari en public.
En échange, la dette de quatre cent quatre-vingt mille dollars de ma sœur cesse de lui serrer le cou comme une corde.
Je regarde la ligne où je dois inscrire mon nom.
Le prêt de la clinique de mes parents se trouve de l’autre côté.
« J’ai des conditions », dis-je.
Son regard quitte la page pour se poser sur mon visage.
« Lesquelles ? »
« Des chambres séparées. »
« C’est déjà dans le contrat. »
« Pas de contact physique, sauf s’il y a une caméra. »
« C’est aussi dans le contrat. »
« Et pas de sentiments. »
Quelque chose bouge au coin de sa bouche. Pas un sourire.
« Madame Sinclair, je n’ai pas de sentiments à perdre. »
« Parfait. Moi non plus. »
« Alors nous nous comprenons. »
Je me penche au-dessus de la table.
Le stylo touche le papier.
L’ascenseur sonne.
Tout le monde dans la pièce se retourne.
Les portes coulissent et un homme en sort comme s’il était propriétaire de l’étage.
Gareth Vale.
Quarante-six ans. Les tempes argentées. Un manteau couleur camel sur le bras en plein mois de juillet, parce qu’il aime que les gens le remarquent.
Deux hommes en vestes sombres le suivent.
« Damien », dit-il chaleureusement. « Vous êtes matinal. »
Damien ne bouge pas.
« Vous n’étiez pas invité, Gareth. »
« Je suis directeur des opérations. Je n’ai pas besoin d’invitation. »
Son regard glisse sur la table et s’arrête sur moi.
Sur mes blouses. Mes cheveux en bataille. Le stylo.
« Et voici donc la mariée. »
Il parle assez fort pour que l’assistante près de la fenêtre entende.
Assez fort pour que la femme à la tablette entende.
« Madame Kastar », dit-il en me souriant. « Enfin, presque. »
Ma main se crispe autour du stylo.
« Je ne vous connais pas », dis-je.
« Vous me connaîtrez. Je détiens l’autre moitié des créances de votre famille, madame Sinclair. »
La voix de Damien se fait plus grave.
« Vous ne détenez rien. »
« Votre prêteur m’a vendu les droits de gestion vendredi soir. Demandez à votre avocat. »
L’avocat près du mur baisse les yeux vers le sol.
Gareth se tourne vers les membres de l’équipe, comme un homme qui s’adresse à une foule.
« La dette des Sinclair arrive à échéance aujourd’hui, tout le monde. En totalité. Quatre cent quatre-vingt mille dollars. »
Personne ne respire.
« Sa sœur Claire tient une petite clinique dans le Queens. Des patients sans ressources. Une idée charmante. »
Il soupire.
« Le bilan, lui, l’est beaucoup moins. »
« Arrêtez », dis-je.
« J’ai déjà déposé la demande de saisie. Mes hommes sont à la clinique en ce moment même. Les tables d’examen, le réfrigérateur, le stérilisateur. Tout ce qui a un numéro de série. »
Mon estomac plonge dans le vide.
« Claire a des patients ce matin », dis-je. « Il y a un garçon qui a de la fièvre et un vieil homme sous insuline. »
« Elle aurait dû payer, alors. »
« Ils sont malades. »
« Ils sont une garantie. »
Il le dit d’un ton aimable.
La femme à la tablette fixe ses chaussures.
Personne dans cette pièce ne dira un mot.
Je regarde Damien.
Il est devenu parfaitement immobile, la mâchoire aussi dure que de la pierre taillée, les mains à plat sur le verre.
« Faites-les arrêter », lui dis-je.
« Je ne peux pas », répond-il doucement. « Pas encore. Pas légalement. »
« Vous m’avez dit que vous contrôliez la dette. »
« Je contrôlais ma moitié. »
Gareth rit doucement.
« Il ne vous l’avait pas dit, n’est-ce pas ? Pauvre madame Kastar. »
Je baisse les yeux vers le contrat.
La ligne de signature m’attend.
Si je m’en vais, Claire perd la clinique et l’argent, et les hommes en vestes sombres continuent à descendre les escaliers avec des cartons.
Si je signe, je serai au moins dans la pièce où la bataille se joue.
Je pense à Claire, à dix-neuf ans, debout aux funérailles de nos parents dans une robe beaucoup trop grande pour elle.
Je pose le stylo sur la ligne.
« Ava », dit Damien.
C’est la première fois qu’il m’appelle par mon prénom.
Je signe.
Ava Sinclair. Net, rapide, sans trembler.
Puis je me redresse et le regarde droit dans les yeux.
« Des chambres séparées, dis-je. Pas de sentiments. Dites-le. »
Sa voix est basse et neutre.
« Des chambres séparées. Pas de sentiments. »
« À voix haute, pour qu’ils entendent. »
« Des chambres séparées, dit-il à tout l’étage. Pas de sentiments. »
Gareth nous observe, la tête inclinée.
« Comme c’est romantique. »
Il plonge la main dans la poche de son manteau.
Quelque chose de petit et de laiton accroche les rayons du soleil levant.
Il le tient entre deux doigts, assez haut pour que je voie l’étiquette en plastique vert accrochée au trousseau.
L’écriture de Claire.
CLINIQUE. PORTE D’ENTRÉE.
« Votre sœur a eu la gentillesse de me remettre ceci », dit-il.
« Ce n’est pas elle qui vous l’a donné. »
« Pas gentiment, en tout cas. »
Il le laisse pendre.
Puis il ouvre les doigts.
La clé tombe sur le contrat et atterrit sur ma signature dans un petit tintement clair.