Elle a abattu le loup rebelle. Maintenant, il ne peut plus la quitter des yeux., roman · Chapitre 1 sur 3
Chapitre 1 : Elle se tient au-dessus de sa proie
Le loup rebelle m’a frappée à l’aveugle avant même que je l’entende bouger.
La tige de fougère brisée que j’examinais suintait encore de sève quand son poids s’abattit sur mes côtes et me plaqua face contre la mousse humide. Mes dents claquèrent. Ma bouche se remplit de sang.
Il m’attendait. Il ne courait pas. Les empreintes tassées que j’avais suivies jusqu’à la clairière étaient un leurre, une boucle qu’il avait parcourue deux fois pour donner l’impression que la piste était fraîche.
Et j’étais tombée dans le piège.
Sa masse grise roula loin de moi et tourna autour, le corps bas, les yeux jaunes brillants d’autre chose que de faim. Il pesait au moins vingt-sept kilos de plus que moi. Peut-être davantage. Son museau était humide, et ce n’était pas à cause de la pluie.
Je me redressai sur un genou. Mon flanc me faisait déjà un mal de chien, là où ses griffes m’avaient lacérée dans ma chute. Je sentais la déchirure de ma veste, la chaleur du sang qui s’étendait lentement dessous.
Il voulait que je m’enfuie.
La neige avait commencé à tomber, fine et sèche, dérivant dans la lumière dorée qui filtrait entre les sapins. Elle se posait sur son pelage et fondait. Elle se posait sur mes mains, et je sentais chaque flocon comme un tic-tac.
Cours, disait son immobilité. Offre-moi la chasse.
À la place, je me transformai.
La métamorphose me traversa en moins d’un souffle. Ma forme de louve jaillit de ma peau, noire comme l’obsidienne polie, une demi-tête plus petite que celle de tous les loups de l’équipe et deux fois plus rapide qu’eux. La douleur dans mon flanc s’aiguisa, puis s’atténua, puis devint quelque chose dont je pouvais me servir.
Il bondit.
Je le laissai venir.
Ses mâchoires visèrent ma gorge, tout en force brute, sans la moindre technique. Je plongeai sous sa trajectoire, sentis ses dents effleurer le poil de mon épaule et pivotai. Mon élan à moi ne pesait rien. Le sien, tout. Je m’en servis.
Je refermai mes mâchoires sur sa patte avant et tirai, non pas contre lui, mais de côté ; son poids fit le reste. Il s’écrasa lourdement au sol, projetant la neige autour de nous, et je fus sur lui avant qu’il ait le temps de rouler.
Il claqua des mâchoires en direction de mon visage. Je pris la morsure sur le flanc à la place, le laissai m’agripper, le laissai croire qu’il gagnait.
Puis je le plaquai contre le sol gelé et refermai mes dents autour de sa gorge.
Il cessa de se battre.
La forêt s’était tue autour de nous. Pas d’oiseaux. Pas de vent. Seulement son pouls qui battait contre ma langue et l’instant précis où il comprit que la louve la plus petite l’avait vaincu, qu’il était déjà mort et n’attendait plus que la morsure achève le travail.
J’en finis.
Son sang était chaud dans ma bouche, puis tout fut terminé, et la clairière était parfaitement silencieuse.
Je me tenais au-dessus de lui. Ma poitrine se soulevait à grands coups. Mon pelage noir était poissé de sang, le sien en partie, le mien aussi. La neige continuait de tomber, douce et indifférente.
Puis le vent tourna, et je sentis une odeur de pin et de fumée de bois.
Jamison fit irruption dans la clairière sous sa forme de loup, immense et gris argenté, dérapant jusqu’à s’arrêter à la lisière des arbres. Le reste de l’équipe de pistage le suivait, quatre loups que je reconnus à leur silhouette ; tous s’immobilisèrent au même instant.
Ils fixèrent la scène.
Le loup rebelle. Moi. Le sang sur la neige.
Jamison reprit forme humaine le premier. La transformation le submergea comme une vague qui se brise, et il se retrouva debout là, dans son manteau de laine sombre et son henley noir ajusté, ses yeux brun foncé écarquillés et rivés sur moi avec une expression que je ne lui avais encore jamais vue.
— Passion ? dit-il.
Mon nom. Prononcé par lui. De cette voix grave et rauque, comme si le mot lui avait été arraché avant qu’il puisse le retenir.
Je repris forme humaine. La douleur revint avec moi, plus vive à présent, et je me retrouvai à genoux dans la neige, mes vêtements déchirés et le flanc en sang. Ma chemise en flanelle vert foncé était fichue. Mes mains tremblaient.
Il fit un pas vers moi.
Je tressaillis.
Je ne l’avais pas voulu. C’était simplement arrivé. Mon corps se souvenait de chaque rejet glacial, de chaque rapport qu’il avait lu sans lever les yeux, de chaque fois où il m’avait assigné les pires patrouilles en prétendant que c’était une bonne gestion.
Il s’arrêta.
Les autres loups reprirent forme humaine derrière lui, un à un, mais aucun ne bougea. Ils se tenaient en ligne lâche à la lisière des arbres, observant leur Alpha me regarder.
— Tu saignes, dit Jamison.
Sa voix était neutre. Maîtrisée. Mais ses mains s’activaient déjà : il retirait son manteau, puis attrapait le bas de son henley noir. Il en arracha une bande d’un coup sec, le bruit résonnant dans le silence.
Je le regardai faire et sentis quelque chose se retourner dans ma poitrine.
Pendant une seconde, la bande de peau nue de son ventre apparut avant que le manteau ne retombe dessus. Une ligne de muscles. Des poils sombres sous son nombril. Une cicatrice que je n’avais jamais remarquée, pâle sur ses côtes.
Puis il traversa la clairière en trois enjambées et s’agenouilla dans la neige à côté de moi. Ses mains trouvèrent mon flanc, plaquant la bande de tissu contre la plaie, et je sifflai entre mes dents sous la pression.
— Je t’avais dit que je pouvais me débrouiller toute seule, dis-je.
— Je sais.
Sa voix était plus grave, maintenant. Presque douce. Ses mains restaient posées sur moi, fermes et chaudes malgré le froid, et je sentais sa chaleur à travers le tissu.
— Tu ne voulais pas que je participe à cette chasse, dis-je. Tu me l’as bien fait comprendre.
— J’avais tort.
Il le dit sans détourner les yeux. Sans hésiter. Sans réserve. Les mots sortirent de sa bouche comme s’il les retenait depuis des années et que mon sang sur la neige venait enfin de les lui arracher.
— Je me trompe sur toi depuis longtemps, Passion.
Derrière lui, l’un des pisteurs changea d’appui. Quelqu’un se racla la gorge.
Jamison ne cilla pas.
— Je vais te porter dehors, dit-il.
— Non.
— Ce n’était pas une question.
— Je peux marcher.
— Tu arrives à peine à t’agenouiller.
Il avait raison. Le sang coulait toujours, plus lentement maintenant sous la pression de ses mains, mais je sentais les bords de la plaie tirer à chaque respiration. Mes jambes tremblaient. Le froid commençait à s’insinuer au-delà de l’adrénaline.
Mais je ne voulais pas qu’il me prenne dans ses bras. Je ne voulais pas qu’il me porte hors de cette clairière comme si j’étais un problème à gérer.
Je voulais en sortir sur mes deux jambes et laisser ma traînée de sang parler pour moi.
— Passion.
Mon prénom, encore. Il le prononça comme s’il en jaugeait le poids.
— Si tu me portes jusque-là, dis-je, tu ne me lâches plus.
Je ne savais pas que j’allais le dire avant que les mots m’échappent. Ma voix était rauque, et ils restèrent suspendus dans l’air froid entre nous. Je ne les repris pas.
Son regard descendit sur ma bouche. Puis remonta vers mes yeux.
Il ne protesta pas. Il glissa simplement un bras sous mes genoux, l’autre autour de mon dos, puis me souleva. J’étais trop épuisée et trop blessée pour faire autre chose que le laisser faire.
Ma tête retomba contre son épaule. Il sentait la résine de pin et la fumée de bois, comme la forêt après un incendie, et ses bras me tenaient fermement.
Ma main trouva le col de son manteau. Je le saisis et m’y accrochais.
La meute se regroupa autour de nous sans un mot. Un cercle protecteur. Une escorte silencieuse.
Personne ne parla sur le chemin du retour. La neige tombait entre les arbres, Jamison me portait, et son pouce dessinait lentement des cercles sur ma hanche à travers le tissu déchiré de mon jean.
Je me répétai que c’était juste le froid.
J’essayai de mettre ça sur le compte de la perte de sang.
Mais mon corps savait bien que non. Il s’était réchauffé partout où il me touchait, et cette chaleur n’avait rien à voir avec la fièvre qui commençait à gagner les bords de la plaie.
Je le regardai. La neige avait traversé son manteau aux épaules. Son henley lui collait au torse, imprégné de mon sang, le tissu sombre et humide, et je voyais son pouls battre dans sa gorge, juste au-dessus du col.
J’avais envie d’y poser ma bouche.
Cette pensée me traversa, vive et précise, et je ne la repoussai pas. Je la laissai s’installer dans ma poitrine, brûlante et sincère, tandis qu’il me portait à travers les arbres.
Il me porta jusqu’à l’infirmerie, à l’extrémité du lodge. La porte était fermée. La lumière au-dessus était allumée, une lueur jaune dans l’obscurité bleutée.
— Je peux tenir debout, maintenant, dis-je.
Il ne me reposa pas.
Son bras resta autour de ma taille, mon poids toujours contre lui, et il tendit sa main libre vers le loquet.
J’arrêtai de lui demander de me lâcher.
Il regarda ma bouche.
Puis ses doigts se refermèrent sur le loquet.
— Tu veux que je reste ? demanda-t-il.
Il ne se retourna pas. N’ouvrit pas la porte. La question sortit de sa bouche, grave et rauque, comme s’il connaissait déjà la réponse et avait quand même besoin de m’entendre la dire.
Je regardai sa gorge. La neige qui fondait dans ses cheveux. Sa main crispée sur le loquet, les jointures blanches, en attente.
— Oui.