Elle a voulu m’empoisonner, mais c’est ma plante qui est morte la première !, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : Règle numéro un
Le jour où mon père est venu me ramener à la maison, je l’ai accueilli à la porte du foyer avec un gilet pare-balles.
J’avais aussi des lunettes tactiques remontées sur le front.
Don Emilio Gattuso se tenait sur le trottoir avec deux gardes du corps et m’a détaillée des bottes jusqu’aux lunettes.
— Nerina, a-t-il dit. On part en guerre ?
— À toi de me le dire.
J’ai croisé les bras.
— Tu ne m’as pas cherchée pendant dix-huit ans, et maintenant, tu débarques avec une voiture. Je sais ce que c’est.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Tu as besoin d’une fille à marier à un vieux dégueulasse pour conclure un marché.
Mon père a éclaté de rire.
— Personne ne va te vendre. On n’est pas ce genre de famille.
Derrière lui, ma mère, Adriana, a posé une main sur ses perles et m’a souri, les yeux humides.
— Fiora est tellement impatiente de te rencontrer, a-t-elle dit.
Fiora était la fille adoptive, elle avait vingt-deux ans et avait grandi dans mon ancienne chambre.
— Et je parie que ta précieuse Fiora a déjà préparé ses gouttes pour faire couler les larmes, ai-je dit.
— Nerina, a murmuré maman, blessée.
Je n’en croyais pas un traître mot.
Le gilet venait du bac à dons.
Un flic à la retraite qui faisait du bénévolat au foyer m’avait refilé le stylo détecteur de produits chimiques la veille au soir.
— Il vire au bleu en présence de la plupart des poisons, m’avait-il dit. Ne me demande pas où je l’ai trouvé.
L’avocat de mon père avait remboursé le prêt immobilier du foyer le jour même où j’avais dit oui.
Quarante familles dormaient sous ce toit.
C’est pour ça que je suis montée dans la voiture.
Pendant le trajet, j’ai tapé sur mon téléphone et maman s’est penchée vers moi.
— Tu tiens un journal ?
— Mes règles de survie.
Je les ai lues à voix haute.
— Un : quelqu’un va empoisonner ma nourriture. Deux : si je suis près d’un escalier, on va me pousser. Trois : on va me faire porter le chapeau pour quelque chose que je n’ai pas fait.
Papa a ricané depuis le siège avant.
Maman m’a juré ses grands dieux que rien de tout ça n’arriverait.
— Cette famille est normale, ma chérie. Et je garderai moi-même le double des clés de la maison, comme ça, tu n’auras jamais à t’inquiéter que quelqu’un entre dans ta chambre.
J’ai aussi noté cette dernière phrase.
Le domaine se trouvait derrière des grilles en fer forgé, avec une longue pelouse et une terrasse en pierre.
Fiora nous a accueillis dans le jardin d’hiver, vêtue d’une robe blanche et d’un collier de perles.
Elle avait les cheveux blonds et bouclés et tenait un plateau avec un pichet de citronnade et trois verres.
— Bienvenue chez toi, Nerina, a-t-elle dit. C’est moi qui l’ai faite.
Elle m’a servi un verre et me l’a tendu.
Puis elle est restée là, à me regarder, dans l’attente.
Elle n’a pas cligné des yeux une seule fois.
Maman et papa se tenaient près des fenêtres, les bras croisés, affichant le même air chaleureux et plein d’espoir.
J’ai regardé la citronnade.
J’ai regardé la fougère en pot sur la table d’appoint derrière elle.
— Merci, ai-je dit.
J’ai vidé le verre dans la fougère.
— Nerina ! a lancé papa. C’est impoli. Ta sœur l’a faite elle-même.
Maman a ouvert la bouche pour me reprocher de la gaspiller.
Puis de la fumée a commencé à s’élever des feuilles.
La fougère s’est affaissée, a bruni et s’est recroquevillée sur elle-même en quelques secondes.
La terre a grésillé.
Personne n’a dit un mot.
J’ai sorti mon téléphone et coché « poison ».
Maman a blêmi et papa est devenu livide.
— Tu devrais faire analyser ça en laboratoire, ai-je dit.
C’est Fiora qui s’est mise à pleurer.
— Je suis tellement désolée, Nerina. Elle a hoqueté, les larmes coulant sur ses joues. Je croyais que c’était du miel. Je te jure. Je voulais juste rendre ta boisson plus sucrée.
C’était la pire excuse que j’aie jamais entendue.
L’ammoniaque ne sent pas le miel et n’y ressemble pas non plus.
Mais maman l’a prise dans ses bras et lui a tapoté le dos.
— Tu as un si bon cœur. Tu ne ferais jamais de mal à ta sœur exprès.
Papa s’est tourné vers moi.
— Laisse tomber. Fiora a déjà assez souffert, et maintenant, tu fais partie de cette famille.
Puis il a regardé mon gilet.
— Et enlève-moi cette chose ridicule.
Je ne l’ai pas fait.
J’ai sauté le déjeuner.
Au dîner, j’étais prête.
Je me suis assise à la longue table avec une boîte de haricots du foyer et j’ai passé le stylo détecteur sur la surface.
Rien à signaler.
C’est alors qu’un homme en costume hors de prix est entré sans frapper.
Il était grand, brun, avait environ vingt-neuf ans et se tenait comme si la pièce lui appartenait.
Rocco Varenna.
Il était censé épouser Fiora, mais mon père avait changé les termes du marché pour me mettre à sa place.
Rocco a regardé mes haricots avec mépris.
— Élevée dans un foyer, et tu manges quand même des ordures.
J’ai continué à manger.
Fiora a fait glisser une assiette d’agneau sur la table, toujours souriante.
— La spécialité du chef. Je te promets que ce n’est pas empoisonné.
Je l’ai testée sur-le-champ avec le stylo.
Rocco a abattu son poing sur la table.
— Tu plaisantes ? Elle est gentille avec toi et tu la traites comme une criminelle ?
J’ai jeté l’agneau à la poubelle.
— Quelqu’un a essayé de me tuer cet après-midi, ai-je dit. Je ne fais confiance à personne dans cette maison, à part moi.
Puis j’ai ouvert une autre boîte.
Après le dîner, je suis montée à l’étage et j’ai calé un verrou renforcé sous ma porte.
Ça m’avait coûté presque tout ce que je possédais.
Il était censé résister quelques minutes à une tronçonneuse.
À deux heures du matin, j’ai entendu la poignée bouger.
Je me suis glissée jusqu’à la porte et j’ai regardé par le judas.
Fiora se tenait dans le couloir en pyjama, une clé à la main.
Elle essayait de faire entrer la clé dans la serrure à deux mains, très lentement.
La clé tourna à moitié.
Le verrou tint bon.
Elle resta immobile un instant.
Puis elle regarda droit dans le judas et sourit.
— Maman a dit que tu dormirais comme un bébé, chuchota-t-elle.