La Nounou de la lune d’argent, roman · Chapitre 1 sur 3
Chapitre 1 : La nounou qu’ils ont mise dehors
Le portail des terres du clan Langtry est neuf depuis mon départ.
En fer, noir, deux fois plus haut que moi, avec un loup argenté forgé dans la traverse.
Quelqu’un a dépensé une vraie fortune pour ça après la nuit où ils m’ont mise dehors.
Je me tiens sur la route, mon sac de voyage à mes pieds, et lève les yeux vers lui.
Vingt et un jours avant la Lune du Chasseur.
La pierre de lune de ma mère repose dans la poche de mon manteau, chaude comme une braise vive.
Derrière moi, la route descend à travers les trembles jusqu’à la grand-route.
Devant moi, elle monte jusqu’au manoir où j’ai été nounou pendant cinq ans.
Là où je préparais les œufs d’Arlo chaque matin et tressais les cheveux de Clover.
Là où j’avalais de l’aconit avec mon thé pour que personne ne découvre ce que j’étais.
Je n’en avale plus.
Ma louve est éveillée depuis trois semaines et elle ne se rendormira pas.
Deux gardes sortent du poste de garde.
Je les connais tous les deux. Le grand jouait aux cartes avec moi dans la cuisine pendant les soirées tranquilles.
Il me regarde comme s’il ne m’avait jamais vue.
— Quel est l’objet de votre visite ?
— Une affaire concernant le clan. Je suis ici pour répondre à la revendication.
— La revendication a déjà été tranchée, dit-il.
Le petit crache dans le gravier.
J’entends la foule avant de la voir.
Quarante loups, peut-être davantage, alignés sur la pente derrière le portail.
Ils sont descendus du manoir pour regarder.
Quelqu’un, au fond, tient son téléphone en l’air.
La nouvelle s’est répandue : la nounou est de retour.
Je ramasse mon sac de voyage.
— La Lune du Chasseur sera là dans vingt et un jours, dis-je. Les revendications royales doivent être entendues avant qu’elle ne se lève. C’est la loi, pas une faveur.
— C’est une vieille loi, dit le petit garde.
— C’est toujours la loi.
Une voix de femme s’élève de l’autre côté du portail de fer.
— Laissez-la au moins voir.
La foule s’écarte.
Cordelia Mossgrave descend la pente dans un manteau crème, les cheveux relevés comme si elle se rendait dans un endroit bien plus chic qu’un portail.
Elle s’arrête à deux pieds des barreaux.
Elle regarde mon sac. Puis mes bottes. Puis mon visage.
Son sourire est petit et aimable, comme celui qu’on adresserait à un chien derrière une clôture.
— Elspeth. Tu as l’air maigre.
— Je suis ici pour répondre à la revendication.
— Tu es venue à pied.
— Je n’ai pas de voiture.
— Je sais, dit-elle. C’est ce que je préfère.
La foule rit.
Je garde une voix neutre.
— Ouvrez le portail.
— Dis-moi pourquoi je le ferais.
— Parce que la revendication du siège de la lune d’argent doit recevoir une réponse de l’héritière, sinon le siège s’éteint. Tu as soutenu une rivale. Je suis l’héritière. Je dois répondre à la revendication dans le manoir, devant les anciens, avant le lever de la lune.
Cordelia croise les bras.
— Quel joli discours. C’est Mags qui l’a écrit pour toi ?
— Mags n’est pas là.
— Non. Elle n’y est pas. Cordelia jette un regard vers le haut de la colline. Et elle n’est pas la bienvenue non plus, au fait. Au cas où elle aurait prévu de passer.
Un homme près du premier rang s’approche des barreaux.
— Madame, les anciens ont déjà entendu la revendication. Ils ont rendu leur décision.
— Qui a rendu sa décision ?
— L’Alpha. Et les anciens ont donné leur accord.
— Pour quel motif ?
Il ne répond pas.
Cordelia répond à sa place.
— Au motif que le siège revient à une prétendante qui vit sur ces terres, en respecte les coutumes et ne s’enfuit pas en pleine nuit en abandonnant deux enfants derrière elle.
La foule se tait d’une façon qui signifie qu’elle est d’accord.
C’est l’histoire qu’ils racontent ici.
Je me suis enfuie.
Pas : j’ai tiré Clover d’un lac empoisonné à l’argent et je me suis brûlé les mains jusqu’à l’os en le faisant.
Pas : Aldric a signé l’ordre d’exil à la table de sa Luna pendant que je saignais encore.
Je me suis enfuie.
— Je ne me suis pas enfuie, dis-je.
— Tout le monde t’a vue partir.
— Tout le monde m’a vue emporter.
— Des nuances, dit Cordelia.
Je sors la pierre de lune de ma poche.
Je ne la brandis pas. Je la laisse simplement reposer dans ma paume, bien visible de la foule.
La pierre grise capte la lumière de l’après-midi et projette un mince trait argenté sur le portail de fer.
Le petit garde recule.
Quelqu’un dans la foule dit quelque chose que je ne comprends pas.
Cordelia ne regarde pas la pierre.
C’est ça, Cordelia. Elle ne regarde jamais ce qui pourrait lui faire du mal.
— Range ça, dit-elle.
— Elle appartenait à ma mère.
— Ce n’est qu’un caillou.
— Elle s’est illuminée devant quatre témoins à Butte mardi dernier.
— Alors va la montrer à Butte.
Le grand garde pose la main sur la traverse.
— Madame, je vais vous demander de vous éloigner du portail.
Je ne recule pas.
— Je veux que le portail s’ouvre. Je veux que les anciens soient convoqués. Je veux que la revendication soit lue à voix haute dans le manoir.
— Tu en veux beaucoup.
— Je veux ce que la loi me donne.
Cordelia penche la tête.
— Tu sais ce que j’en pense ? dit-elle. Je pense que tu es revenue parce que tu n’as plus d’argent.
— Je suis revenue parce que la lignée de ma mère va s’éteindre dans vingt et un jours.
— Je pense que tu es revenue parce que les enfants te manquent.
La foule s’agite.
Celle-là fait mouche.
Parce que c’est vrai, et qu’elle l’a dit à voix haute, devant tout le monde, et que maintenant, dans leur esprit, c’est pour ça que je me tiens ici, pour toujours.
Une femme près du premier rang dit : « On dirait qu’elle a pleuré. »
— Je ne pleure pas.
— Tu as les yeux rouges.
— C’est le vent.
Cordelia sourit toujours.
— Elspeth, ma belle. Épargne-toi le déplacement.
Elle s’avance jusqu’aux barreaux, assez près pour que je sente son parfum à travers le fer.
— Tu as passé cinq ans dans cette maison. Tu t’es occupée de ces enfants tous les jours. Et tu n’as jamais dit à l’Alpha ce que tu étais.
— Je ne pouvais pas.
— Non. Tu ne pouvais pas. Parce qu’à la seconde où il l’aurait appris, il aurait compris que tu te cachais dans sa cuisine sous un faux nom, avec une pierre royale dans ta poche.
— Je ne me cachais pas sous un faux nom.
— Tu cachais le reste.
Je n’ai pas de réponse à ça.
Parce qu’elle a raison, que tout le monde à ce portail sait qu’elle a raison, et que ça ne leur importe pas que ce soit la vérité.
— Tu as mis cette famille en danger tous les jours pendant cinq ans, dit Cordelia. Et quand tout s’est effondré, tu es partie en les laissant croire que c’était leur faute.
— J’ai été exilée.
— On t’a dit de partir. Ce n’est pas pareil, et tu le sais. Tu aurais pu te battre. Tu aurais pu te tenir dans ce hall et dire qui tu étais. Tu ne l’as pas fait. Tu es montée dans le camion.
La foule murmure.
Elle a pris la seule vérité sur moi et en a fait la clé de toute l’histoire.
— Ouvrez le portail, dis-je encore.
— Non.
— J’attendrai.
— Tu attendras sur la route.
— Alors j’attendrai sur la route.
Cordelia se retourne et hausse la voix en direction de la pente.
— Vous avez tous entendu ? Elle attendra sur la route.
La foule rit.
Elle repart en remontant la colline.
Puis elle s’arrête.
Elle ne se retourne pas. Elle s’adresse à la pente, d’une voix forte et tranquille, pour que toute la meute l’entende et que le téléphone au fond capte chaque mot.
— La nounou n’a aucun droit ici.