Pousse-toi, le roi de la finance, c’est moi, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La bague
Je me suis mis à genoux au milieu de la salle de bal de l’Allegheny Grand, et trois cents personnes ont cessé de mâcher.
La bague était un diamant taille ancienne monté sur un simple anneau en or.
Lavinia l’avait montrée du doigt à travers la vitrine d’un prêteur sur gages quand nous avions vingt-quatre ans, et je m’en étais souvenu pendant sept ans.
« Lavinia Crane, ai-je dit. Je suis rentré pour te demander une chose. »
Le quatuor à cordes s’est interrompu en plein milieu d’une mesure.
Quelqu’un à la table voisine a levé son téléphone.
Lavinia a regardé la bague.
Puis elle a regardé au-delà de moi, vers les portes.
— Relève-toi, Tristan, a-t-elle dit.
— Dis-moi d’abord oui ou non.
— C’est non. Elle n’a pas baissé la voix. — M. S vient ce soir, et il m’a demandé de m’asseoir à sa table.
J’ai cru avoir mal entendu.
— M. S, ai-je dit.
— Tout le monde a entendu parler de lui. Elle a relevé le menton. — Il a bâti Halden Row à partir de rien. Il n’a même jamais été photographié dans une salle comme celle-ci.
— Je sais, ai-je dit.
— Tu ne sais rien. Tu travailles dans un bureau administratif à Londres.
C’était ce que je lui avais raconté.
Je le lui avais dit six ans plus tôt, dans un aéroport, mon passeport à la main.
Son père s’est renversé dans son fauteuil à la table d’honneur.
Il dirigeait la fondation Crane, et son nom figurait sur le bâtiment, le dîner et la sculpture de glace.
— Bureau administratif, a-t-il dit. Tu fais du classement, fiston ? On te donne une agrafeuse ?
La salle de bal a éclaté de rire.
Pas tout le monde, mais assez de gens.
Lavinia a ri elle aussi, un petit rire derrière son verre.
Je me suis relevé et j’ai refermé l’écrin.
J’avais mal au genou, et c’était la seule chose que je ressentais.
— D’accord, ai-je dit.
J’ai sorti mon téléphone.
Il était une heure du matin à Londres, et Ottilie a répondu dès la première sonnerie.
— Patron ?
— L’engagement de la fondation Crane, ai-je dit. Retirez-le.
Un bref silence s’est installé à l’autre bout du fil.
— En entier ?
— Les deux millions. Tout de suite.
— C’est fait, a-t-elle dit, et la ligne a coupé.
Lavinia souriait toujours.
— C’était qui ? a-t-elle dit. Ton propriétaire ?
— Mon bureau.
À la troisième table, le trésorier de la fondation a baissé les yeux vers son téléphone.
Il avait vibré contre son assiette.
Il a lu le message, puis l’a relu.
La couleur a quitté son visage, en commençant par le haut.
Plus tôt dans la soirée, le maître de cérémonie avait remercié un donateur anonyme pour le don principal de deux millions de dollars qui avait financé toute la soirée.
Le trésorier s’est levé si vite que sa chaise est tombée.
— Monsieur, a-t-il dit au père de Lavinia. Le virement a été annulé.
— Annulé ?
— Le don de Halden Row. Il a disparu. Tout a disparu.
Le verre de son père s’est immobilisé à mi-chemin de sa bouche.
— C’est impossible, a-t-il dit. C’est le bras philanthropique de M. S en personne.
Il a lentement tourné la tête et m’a regardé.
J’ai remis mon téléphone dans ma poche.
— Des trucs de bureau, ai-je dit.
Le sourire de Lavinia s’est effacé.
— Qu’est-ce que tu as fait ?
— J’ai passé un coup de fil, ai-je dit. Tu aurais dû me demander ce que je fais.
— Tristan, tu n’es pas drôle. C’est une blague. Dis-lui que c’est une blague.
— Tu as dit non, ai-je dit. J’écoutais.
Je me suis retourné pour partir.
J’étais arrivé au bout de la table quand les doubles portes, au fond de la salle de bal, se sont ouvertes à la volée.
Toutes les têtes de la salle se sont tournées d’un seul coup.
Le silence s’est répandu dans la salle.
— Mesdames et messieurs, a annoncé le maître de cérémonie, la voix brisée par l’émotion. M. S.
Un grand homme est entré, sanglé dans un costume couleur camel.
Ses cheveux noirs étaient gominés vers l’arrière, grisonnants sur les côtés, et ses dents étaient très blanches.
Les gens se sont levés.
Lavinia a porté vivement la main à ses cheveux.
J’ai reconnu sa démarche avant même de voir son visage.
C’était moi qui la lui avais apprise, dans un studio loué à Soho, six ans plus tôt, avec un miroir bon marché et une tasse de café infect.
L’homme en costume couleur camel était Sullivan Greer, un acteur sans travail que j’avais engagé pour quarante mille livres par an.
Il a traversé la salle jusqu’à la table de Lavinia, sans que son sourire ne change.
Puis son regard s’est posé sur moi.
Pendant une seconde, son sourire s’est éteint.
Sullivan a levé deux doigts à ses côtés.
Deux hommes en costume sombre se sont détachés du mur et se sont dirigés vers moi.