Invoquée pour porter ses bagages, elle découvre que les remerciements valent mieux que son épée, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La remplaçante
La première chose que le royaume d’Aldermarch a donnée à Naho Kuroda, c’était un sac.
La deuxième, un capitaine chargé de lui expliquer pourquoi il lui revenait.
Avant l’une comme l’autre, il y avait eu la Pierre.
Elle se dressait au milieu d’une salle ronde, sous une cloche aussi large qu’une maison.
C’était un bloc gris de la taille d’un coffre, avec une fente sur le côté.
Naho était arrivée à côté, tenant encore le crayon dont elle s’était servie pour corriger la ligne 212 d’un fichier de sous-titres.
Personne ne lui avait demandé si ça la dérangeait.
Un héraut à l’écharpe jaune lui avait expliqué la coutume, en répétant chaque chose deux fois.
Tous les trente ans, la Cloche d’Appel sonnait d’elle-même et faisait venir une personne d’un autre monde.
La Pierre de Lecture inscrivait le don de cette personne sur un bout de papier.
Ensuite, cette personne se tenait aux côtés du champion du royaume jusqu’à la disparition du brouillard gris du nord.
Alors, elle pouvait rentrer chez elle, si elle le voulait.
Naho avait compris chaque mot, ce que personne ne lui avait expliqué, et elle l’avait ajouté à sa liste pour plus tard.
Le champion avait été lu avant elle.
C’était un homme grand, vêtu d’une tunique blanche, qui avait assisté à toute la lecture, le menton levé vers le plafond peint.
Son bout de papier indiquait Frappe nette, avait lu le héraut deux fois, et le champion s’était incliné une fois pour chaque lecture.
Puis la Pierre avait poussé un bout de papier pour Naho, qui était chaud.
Elle l’avait lu avant que le héraut puisse le lui prendre.
Les lettres étaient de cette vieille écriture toute en boucles, et elles formaient le mot « Don ».
— Don, annonça le héraut à la salle. Don.
— Il est écrit « don », dit Naho.
— Le registre indique « don », lui répondit le héraut en lui montrant la copie du greffier, où le mot venait d’être écrit à l’encre fraîche.
Depuis six ans, on la payait à la ligne pour repérer exactement ce genre de chose.
— Alors, j’ai un don, dit-elle. De quoi suis-je le recours ?
— Le recours du champion élu, dit le héraut. Recours du champion élu.
— Un recours pour quoi ? demanda Naho.
— Pour être prête, dit le héraut.
— Prête pour quoi ?
Le héraut leva les yeux vers le plafond, comme le champion l’avait fait, puis dit qu’il allait trouver quelqu’un qui pourrait répondre à cette question.
Le champion fut le premier à la trouver.
Il s’appelait Alric Doveland et avait trente ans.
Il traversa la salle assez lentement pour laisser à la cour le temps de le regarder faire.
Il s’arrêta devant Naho et tira son épée à moitié du fourreau, pour que les lampes la révèlent.
— Aube-flamboyante, dit-il. Je l’ai créée moi-même, d’après ma propre vision, à la forge royale.
Une marque était gravée au pied de la garde, petite et soignée, et elle ne lui appartenait pas.
— Quelle partie vient de toi ? demanda-t-elle.
Alric sourit à la cour. — La vision.
— La vision de quoi ? demanda Naho.
— D’une épée, répondit Alric.
— Quelle partie de l’épée ?
Il y eut une pause qui amusa la cour, et le sourire du champion resta exactement en place.
— Le tranchant, dit Alric. J’ai vu le tranchant.
— C’est une belle partie, dit Naho. Qui l’a ajouté ?
Un capitaine s’interposa entre eux. C’était la deuxième chose.
Il avait quarante-deux ans et une carrure imposante, avec une moustache rousse cirée en deux pointes.
Sa cuirasse était couverte de tant de médailles qu’elles cliquetaient quand il respirait.
Il s’appelait Brant Mallow et commandait l’escorte, expliqua-t-il, en s’adressant à la cour, pas à elle.
— Le devoir du recours est clair, dit Brant. Elle portera les provisions du champion élu.
Deux porteurs firent rouler dans la salle un sac conçu pour une mule.
Il était plus grand que Naho et penchait d’un côté.
Naho s’agenouilla pour examiner les sangles.
Un nom était cousu sur chacune, celui d’un sellier, d’un tisserand, d’un forgeron, et aucun de ces noms n’était celui d’Alric.
— Qu’est-ce qu’il y a dedans ? demanda-t-elle.
— Tout ce dont le champion élu a besoin.
— Vous pourriez en faire la liste ?
— Un inventaire sera dressé, dit Brant, par la personne qui le porte.
— Donc, je porterais quelque chose qu’on ne m’a ni remis ni décrit, dit Naho. Ce n’est pas un devoir. C’est une livraison.
Brant lui répondit que c’était un ordre.
Elle répliqua qu’un ordre n’était pas une remise en main propre.
Si quelqu’un voulait qu’elle porte le sac, il n’avait qu’à lui remettre le premier objet lui-même et à lui dire ce que c’était.
Un garçon en tablier d’écurie se fraya un passage entre les bottes de la cour, sans regarder le capitaine.
Il tenait à deux mains un quignon de pain, gris de farine et un peu écrasé.
— C’est le pain de ma mère, dit-il. C’est pour la route. Je ne voulais pas que vous partiez le ventre vide, mademoiselle.
Naho le prit à deux mains.
C’était la première chose que quelqu’un de ce monde lui avait donnée.
— Merci, dit-elle, puis, parce qu’elle ne pouvait pas laisser une phrase inachevée, elle ajouta le reste.
— C’est le pain de votre mère, le dernier morceau. Vous me l’avez donné pour que je n’aie pas faim en chemin.
Le pain se réchauffa dans ses paumes.
La croûte se fendit sur toute sa longueur, dorée, et toute la salle se remplit d’une odeur de pain tout juste sorti du four.
Elle en mordit un morceau et, pour la première fois depuis que le sol s’était changé en pierre, elle n’avait plus ni faim ni peur.
De l’autre côté de la salle, le greffier baissa les yeux vers son registre et poussa un petit cri.
Le mot « Handle » s’effaçait de la page, tandis que « Handsel » apparaissait à sa place, une lettre après l’autre.